Noche

Y me iré yendo junto al remanso mar,...

allí versaré mis horas,...

y me adentraré en la melancolía,...

de saberme ausente, lejano,...

como nunca nadie,...

Es el desencuentro, la destrabazón de los tiempos,...

es una renuncia a desempatar las miradas, las palabras,...

a no tocarnos, no rozarnos, en ninguna forma,...

Es un anunciar a la muerte lenta,...

que como ola va llevándose la arena de los tiempos,...

aquellos quietos, tan serenos,..., y otros locos enfebrecidos,...

mi negra noche que no acaba,...

¿Quien acaso lo comprende?,...

¿acaso yo y que lo vivo?,...

En verdad que no importa,...

desentrañar todo este versículo, sortilegio de las almas,..

avatares de los tiempos, los segundos,...

vale, si que vale, no evadir a sus efectos,...

Como migran, como transitan,...

estos pasajes en la obscuridad de mi inquietante noche,...

y que no quiere terminarse,...

Alma vociferante,...

¿Es acaso el cielo, una pregunta no resuelta?,...

bajan hacía mi tus ojos, me contemplas,...

en este mundo pequeño de hormigas muy guerreras,...

de batallas, trinches, de lidias como toros,...

Unos ganan otros perdemos,..., el hablar de los loros,...

¿que quiso decir mi alma?,..., no se yo, también imploro,...

Vagar como fantasmas, en un mundo no tan vivo,...

se muere diligente, por la bondad tan contenida,...

sólo pasea los domingos muy soleados,...

llenos de risas y promesas,...

Hay almita mía, una menos dolorida,...

al menos hilo dos palabras juntas,...

y hablo, hablo,.., no me callo,...

sh, silencio, ya llegan las auroras,...

¿sera posible?,.., ¿no es espejismo?,...

Almita,....

En esta mañana tranquila de julio,...
quisiera hoy prestar mi voz y mi mirada,...
a aquellas almitas,
que se deshacen como pequeñas velas titilantes,...

¿Que diera yo, por poder algo hacer?,...
llevarlas, protegerlas, darles un pan para comer,...
un abrigo, unas palabras, amor que me hace crecer,...
sin embargo, yo mismo no estoy tan lejos de ello,...

Darme cuenta de ese amor soberbio que se cuelga en lupanares de tristeza,..
sorda, fuerte, sin belleza,..
ese amor de caras lavadas, de cliché y de hermosas caras rutilantes,...
como estrellas,...

Y el amor que requieren estas almitas,...
es muy nimio, muy pequeño, requiere que le arrimen día con día,...
un pan, una torta, agua para su baño, unas palabras,...
atención para sus ojos, escuchar su voz,...
día con día,..., ¿hasta cuando?,...
hasta su lucidez,...

Ya es tiempo,...

Si, pareciera que por fin ya he vaciado la palestra,..
el tintero de mi pluma tormentosa,..., parece que se agota,...

He bregado por tantos espacios, recovecos,...
he transitado por tantos sitios y lugares,...

Adentro, remontando a mis años, enfrentando algunos fantasmas reincidentes,...

Y que se habían aposentado debajo de mi cama y que como una muerte anunciada,...
ese fantasma, me paraliza, y logra presentarse, en mis pesadillas sublimes más aviesas,...
y que se aposentaba en mi pecho y no podía moverme,...
tampoco respirar, y con mi cuerpo todo quieto, tenso, rígido, como un resorte contenido,...

Por fin ahora ya vengo,..., vengo a reconciliarme con mi vida, con mi espacio, conmigo mismo,...
que aunque yo se que han quedado las secuelas, es mas cierto el futuro,...
el abrazo de un corazón, y la simiente, de su fruto, el amor y la bondad que diligente,...
pudiera ya retomar en un segundo,..., aquietar la mirada,..., un suspiro,...
de a poco, levemente, caminar aunque en paso lento, rescilente,..., emerger desde mi espacio,...

La voz que declama,..

Si en verdad que es cierto,...
¿como encontrar aquella palabra, aquel verbo,...
que sujete, que retome el donaire, el aletear de mariposas,...
que nos haga sorprendernos, maravillarnos, con la belleza,...
del crepúsculo, de las auroras?,...

El dulce trajinar de un nimio pájaro,..., que lo delinee,...

Y que forje un pleno sueño, más allá del hastío de la sorda violencia,..
de la conjugación de la negra maldad con la indiferencia compartida
y de tantos, silencios, ciegos, mudos testigos por centurias,...

De la muy pobre agonía, casi al borde de la muerte, de toda esperanza
ya perdida, extraviada, tan ausente, abandonada,...

Hay un grito que se exclama, que penetra todo el vasto cielo obscurecido,...
que desgarra, que se desploma, que parece vuela, que se exime, ella sola,...
que se libera y se expele, de esa alma subyugada ciertamente colapsada,..
la abandona,..., como paloma negra, pareciera como un cuervo de tan noche,...

Ay cadencias de las horas, que ellas se abren, que ellas pulsan,...
como un enorme péndulo, moviendo el universo, en un sentido o en otro,...
expandiendo, contrayendo,..., deveras que como pulsando,..

Habré de seguir estos derroteros, de las ánimas que vuelan, que transigen,...
con la realidad que ella nos esculpe, nos moldea, y que el alma, que subyace,...
deveras quiere, remontar esa vasta ola, este tsunami,..., que nos revuelca,...
nos envuelve, como una pequeña hoja, como un barco de papel en enorme tormenta,...

Lo bueno es, que después (lo he vivido), llega la serena, absoluta calma, el sosiego,...
parece transida el alma, la mirada, se relaja, parece muere, pero no,...
solo se desplaza ella muy suave, a la deriva, como onda suave, sigilosa,..

Se va, en verdad que se desliza,..., no importando todo aquello acontecido,...
todo en calma, en absoluta y bendita calma,..., la energía, parece quieta,...
no hay herida y tampoco gozo, sólo una muy leve cadencia de los tiempos, los segundos,...
los suspiros, los anhelos, que todavía están, aun persisten,...

La poesía, ¿podrá?,...

¿Acaso alcanza la poesía,...

a abrigar a un tierno pájaro que en vuelo pasa...

dejando la sensación que de libertad nos habla, aletea?,...

Transmitirnos, traducirnos, una lágrima incipiente,...

provenida desde el fondo ignoto de nuestra universa alma,...

¿si podría?,..

Traducir todos los colores manifiestos,...

de aquel ciego permanente en toda vida,...

¿pudiera?, ¿podría?,...

Abrigar a los corazones tan dolientes, pesarosos,...

transidos del dolor tan inefable de la trascendencia de un tierno pájaro,..

un ángel, una vida,...

¿podría?,...

Abrir los corazones como piedra, cincelados, pleniformes,..

ya sin vida, pareciera,..., como si se hubiera extinguido cualquier hálito

de alma,...

¿si podría?,...

¿Podría darle otra dimensión a la belleza, al amor como un enorme corolario,..

de posibilidades, traer un millón de miradas, para ver nuevos soles,.., percepciones,..

mirar bondad y belleza en corazones, macilentos, musitantes, rogantes,...

podría?,...

Dejo, sólo delineo estas líneas,...

que lo que en mi alcance, lo haré a mis pesares,...

vaya vida,..., sólo mi parte,...

Un poco mas,...

A mis sesenta años, en esta altura de mi vida, como que me veo obligado a ver los pormenores, los “detalles” de mi vida, hacer la disección (como la autopsia)¿que fue lo que paso?, ¿tomaron las placas, del que me atropelló? (y literal que así fue, hace muchos, muchos años, yo fui atropellado); gente de mi entorno me plantea, ¿ya para que?, ¿que caso tiene?, y es que yo al menos quisiera saber, no se si por puro morbo, identificar, que fue lo que se conjugó (y no sólo por la providencia y sus avatares) para verme inmerso en este bendito caos, vaya que sí, porque de otra manera, no me vería enfrentado  aún todavía, con esta mi realidad tan mía, tan propia, exclusiva, clara y categórica. En verdad que darme cuenta que realmente mi pereza, mi dejadez, mi baja fuerza, fue una de las verdaderas razones, sino es que la principal o primordial, para haber vivido mi vida, de una manera como totalmente “forzada”, como tomado o asido de la mano fuertemente y no ser “soltado” o liberado de ninguna manera, ella misma, esta nimia energía, me abandonaba a mi suerte y me dejaba, como un verdadero espectador de la hermosa o accidentada vida, como un “voyeur” empedernido, consuetudinario y en verdad que no, para nada me agradaba esta posición, esta postura; los amigos me mostraban, los devenires, los resultados de sus andanzas y yo ciertamente por dentro, me sonreía, como queriendo darme una tácita respuesta, “he allí, que no tuviste que equivocarte” y tantas veces, por mucho tiempo, me fueron creciendo los años, la “maleza” del jardín de mi vida (licencia poética, para decir, la pobreza de resultados significantes en mi vida), en verdad que casi siempre, evadiendo la determinación tan necesaria que se requiere para “aventarse”, para “resolverse”, no importar equivocarse (parece “cliche”, pero muy cierto), no importan los resultados que se dieran, pero tener el coraje de ejercer y tomar el control de mis actos, de mi vida, mis decisiones, el “saborearlas”, verme satisfecho o al menos realmente resignado o aquilatado por mi esfuerzo, yo mismo, no de nadie. En verdad que veo hacia atrás y ¿que es lo que percibo?, como me vi remontado en la ola de mi vida, como un suicida “surfista”, con tanto miedo, con los ojos como de plato y temblando como una hoja, observando, “palpando”, las enormes pasiones que se adentraron, en mi nimio corazón tan lánguido, tan indolente, como de trapo, era en verdad inminente tantos requiebros, de este pobre corazón y de esta nimia alma, tan precaria, que pensar y concebir la huida, por la puerta falsa era casi un axioma, porque no podía, realmente no podía, enfrentar con real valentía, todo lo que devendría, que los deberes como esposo, que los quehaceres, los hijos, su llegada, su enorme necesidad de ser arropados, protegidos y cuidados, prefería mi alma, languidecerse, abatirse, como un alcatraz sobre el agua, buscando su propia imagen, solamente, solamente; el buscar y otear en si mismo, verseando y hablando con esa muerte, preferir esto mil veces que enfrentar a los sucesos, evadirse tanto, tantos años, en verdad, que deveras, y ya luego por fin despertar con mucho frío, con una soledad apabullante allá en Queretaro, preguntarse una vez más: ¿y que he hecho?, han pasado ya quince años y por fin regresar una vez más (y que no fue la ultima), ha querer rescatar a los escombros, el desastre en que había abandonado esta vida, derruida, abatida, ya, ya, hasta aquí, creo ya, puedo dejar aquí esta oda, esta semblanza, esta referencia para mi perspectiva, que ya lo he dicho, no fue la única, mas ¿ahora que?, ¿que sigue?, ¿abandonarme por completo a los resultados, los efectos de esta cruenta, lánguida y sórdida vida?, ¿dejarme otra vez verme sujeto, abandonarme?, esto lo he repetido un ciento de veces, casi siempre, por eso el encono, el coraje, conmigo mismo, con mi gente, la vida; quisiera algo modificar al menos, manejar otra actitud, otra postura, hacerme pleno acreedor ya de mis actos pasivos o activos, serán todos míos, por allí habré de recomenzar, esta vez, en estos años (espero), ya que la “confianza”, de verdad que no la tengo, ni siquiera en mí (yo mismo me desconfió).

Ya, ¿que mas?, continuemos, en este bregar, en esta vida, con plena (ojala), consciencia, responsable de mis actos o no mis actos (mi pasividad), de mis decires y lo que me callo, ser cierta y totalmente responsable, sólo yo mismo. Eha,.., ya,..., a caminar,...

Para los poetas (género),...

En verdad que es indistinto, no importa el género,...
mujer u hombre, igual de valioso es su emitir,...
con que belleza, con que entrega,...
plasman sus letras, su sentir,...

¿Erróneos, equivocados, disolutos, impíos?,..
pudieran llegar a ser,...

El poeta sólo abre una breve ventana, del mar de sus emociones,...
en donde se escucha, trepida el alma,..., los jirones, sus sublimes sueños,...
y en su quehacer, ellos logran, algo poder surgir, y aproximarse, quizás un tanto,...
a la enorme emoción y compulsión,..., y esto humildemente, pudiera llegar a ser que sí,...

En su reflexión, en su inflexión, ellos pudieran decir:

En mi cara impasible de piedra,...
ya aletea un hermoso picaflor,...
el quisiera, poder encontrar,...
algo de néctar, algo de miel,...
pero en verdad que no, no logra percibirla,...
detrás de esta roca, no ha de encontrar, ningún sabor o dulzor,...

Y es que esa estatua, ha quedado moldeada,..., transida,...
ostracismo es su canción,...

Y ya cuenta un triste cartel, un letrero que le cuelga,...
“aquí habitó Andrés, el de los pasos lentos,...
dubitativos, que se perdieron en Lavapies”,...
¿es algún sitio, un lugar?,...
quizás cerca de la Mancha donde molinos, todavía hay,...

Ay de aquel poeta que presta su imaginación y corazón,...
que se vierte en verdad en jirones, para poder algo transmitir,...
que se empata, que se enviste, que se cuela en otra piel,...
en otra voz, en otra mirada que el puede vislumbrar,...

Vierto estas sencillas palabras a su quehacer y decisión,...
a su amor,....

La mujer que no encontré,...

En verdad que no trepidan todas las flores,...

y en tu ocaso, no se instala el sol en lo oculto,...

en verdad que no,...

Y no trepida en verdad que todo el cielo,...

ni mi alma quejumbrosa va,...

ni clama por llorar una elegía,...

Mi amada mía,..., en verdad que pobre,...

apenas pinta, el pincel de tus colores en mi magra vida,...

De tus ausencias, me he llenado, porfía, y porfía,...

ay alma mía tan querida, que hubiera querido elevarte,...

en el sol de mis auroras, en una montaña virtual que yo vislumbre,...

En mi atardecer, en mi noche,..., eterna o de mil horas,...

no acabase,..., esos pasajes, esos roces, que nos hubiéramos,...

si,...

Que aquellas nuestras energías, esas de la estática, manifestáranse,...

e hicieran un chasquido, emitieran algunas chispas,...

y el dolor tan sutilmente intenso y muy bello,...

de dos pieles, que juntándose, eslabonandose,...

se lijaran, una a una,..., emitieran,...

Ay hermosa, mujer tan bella, bella,....

que en tu noche, te hallas escondida,...

de mis ojos, esas mis locas palabras,...

no se diga de mis roces,...

mi locura,...

Mujer que no te encuentro,...

y que divago, como fantasma sollozante,...

alma en pena,...

suplicante, pobre, pobre,...

¿Vez?,..., que he podido sacarte una sonrisa,...

bueno, algo es algo,...

mentirosa,..., ahí nos vemos,...

seguiré bregando en esta búsqueda,...

no se donde,..., ¿para que?,...

Un breve mensaje,...

Si es muy cierto,..., que cada quien le da su propia dimensión a su locura, y su respuesta, va correspondiendo al perfil que ya se tiene, que cada quien adolece, y en mi caso, yo he sido una persona harto neurótica, algo loca, que he caminado muchas veces de forma riesgosa, queriéndome encontrar con los milagros, extranjeros, extraños, en verdad que pretendiendo, asaltar al cielo con locuras, recuerdo que mi hermano me lo decía casi siempre, él, eso me lo criticaba, constantemente, ya no sueñes, pon los pies en la tierra y así me la he llevado toda mi vida he sido resistente, reiterativo, consistente, me he planteado locamente, que mi enorme país, debiera el cambiarse, para que yo pudiera acomodarme, vaya cosa, a mi modo, a mi ritmo, mis anhelos y sueños, mucho muy locos, pretenciosos, neuróticos, ¿esquizofrénicos?; romper con los enormes paradigmas, si, exactamente, con los míos, ¿demasiado tarde?, ¿que me queda?, en verdad que sólo vida, porque mis realidades, para gente tan indolente, tan pasiva, floja, ha sido sido muy benigna, como exageradamente bondadosa, porque pudiéndome irme peor, no lo ha sido, en verdad que Dios (en quien poco he creído) o la divina providencia (que sólo la cito), han sido hartamente bondadosos ha conmigo, porque a pesar de mis enormes excesos, de tantos malos hábitos e indiferencia, la vida me ha regalado demasiadas bondades todavía, y que a pesar de mis descalabros, de mis arranques, retrocesos y errores garrafales; en verdad que no me ha dado terribles palos, por ejemplo no he padecido aún, enfermedades físicas graves al menos y que en verdad que Dios si nos ha protegido ciertamente a mi y a mi escasa gente, que esta aún conmigo, vaya pues esta diatriba, esta exposición, espero honesta, a establecer un cierto balance, una perspectiva, una más, de mi loca vida, atorrante, extraviada, dislocada; para darme testimonio o un encuentro con cierto grado de ironía o de justicia, que muy necesaria es para de allí partir, ¿hacia donde?,.., ¿y quien lo sabe?, hoy quisiera enfrentarme yo sólo a nuevos derroteros, a nuevas acciones, que me rescaten, a estas alturas, en estas magras condiciones, casi la condición de los sin tierra (sin ironía, ya que ahora estoy literalmente inundado ha por ella, jaja), no se si lo logre, ya que sido una persona tan resistente, tan reiterativa, que yo viéndome en perspectiva me da “hueva”, ya me aburre, sigo constante las secuencias, a luego b, luego c; romper los propios paradigmas deveras tan consistentes, es un verdadero acto revolucionario, al menos para mi, deveras que si, quizás podría cambiar al menos el orden de los conceptos y en lugar de b, traer ahora una d, por allí habré ya de comenzar y esta breve disertación es algo de ello y habrán de seguir mas cambios y ajustes, en verdad que siento que muchos de ellos me habrán de distraer de mis rutinas, espero su bendita paciencia y comprensión, que me han enormemente regalado, gracias, gracias,... en verdad que no me despido, seguiremos, pero de diferente forma y espacios, nada programados, eventuales, de repente, ustedes comprendan,..., saludos,..., abrazos, siempre,.., siempre,..., mis ignotos amigos virtuales queridos, apreciados,...

Sonrisa,..

Y se dice tanto de la sonrisa,...
que es como un sol que irradia su belleza,...
que calienta, que enternece corazones, los alienta,...

Que mirar una bella sonrisa,...
puede cambiarnos todo nuestro entorno,..
y llevarnos de la mano, dulcemente,..
al terreno llano, suave de la empatía,...

Que nos dicta, nos sentencia,...
que lo más bello de la vida, no contiene ningún precio,...

Y remotamente solicita el conjugarnos,...
espontánea, ella se vierte,...
sin ninguna exigencia, intercambio,..
ella nos pide,..., nada, nada,...

Mas no es un decreto,..
que en automático pudiera emitirse,...
forzadamente, con algo de autoengaño,...

Como en un gimnasio, como una rutina,..
abrir la boca, enseñar los dientes,..
la mirada oblicua dibujada,...
con cierta chispa,...

Mas bien acrisolar una acartonada mueca,..
como un rictus,..

La sonrisa, el mayor ejemplo,...
la da ese hermoso niño,...
hay que allegarse, empatarse,...
con esa hermosa sensibilidad que el pequeño tiene,...
requiere tanto,...

Rebajar nuestras altas expectativas, el control,...
de nuestros gestos,...

Permitirnos, el pulsar en plena libertad,...
aunque ello nos obligue,...
a de repente emitir una sensible lágrima,..
o un llanto,...

Pero ya deviene,...
esa hermosura que florece en nuestra cara,..
que sola emerge, tan brillosa, que ilumina todo nuestro rostro,...
desde dentro,.., de muy dentro,...

Hermosa sonrisa, del adulto, que se torna niño,..
un segundo,...

Repunte,...

Si, es verdad, que bien podría abandonarme,...
quedarme tan quieto, tan callado,...
nada decir o proferir,...
hacer un mutis, uno más,..

Dejar que las cosas, todas pasen,...
¿que mas da?,...

¿Alguien me habrá de culpar?,...
en verdad que creo que con justicia,...
nadie no,..., nadie podrá hacerlo,...

Y sin embargo, algo me dice en mi interior,..
por favor ya repunta, que no se mine más tu voz,...
que aunque sea de a poco a poco,..., que se alce, que se exprese,...

Entender tan nítidamente que el rumor sigue a esa noche,...
totalmente entristecida,...

Que ya se temple, que renazca, una sutil bella canción,..
un hálito, un verso, que vibre todo el corazón,...

Que cimbre todos mis espacios,..
que derrumbe hasta los cimientos,..
que mueva a todos mis huesos y las fibras,...
que a los sueños, los retome,..., los asalte,...
que no abandone ninguno sólo,...
no se permita traicionar,...

Que acaso ira muy quieto y muy quedo su caminar,...
y muy poco a poco,..., el podrá forjar,...
una esperanza que le eleve por encima,...
de su gris vida, medianía en su garganta y en su voz,...

Que no escribí estas líneas en estelas acunables,...
sólo en mi frente, en mi espiritú, quisieran ellas transmigrar,...
no se requieren de más publico que mis ojos y mi alma
conjugadas nada más,...

Desde el ocaso hasta la aurora,..

Rutina,....

No se si es el tiempo,...
que raudo vuelan sus manecillas,...
que se yo,...

No se si existe algún período, o un tiempo,...
de exacerbada gestación,...

O las avutardas llegaron pronto,..
y partieron sin decir adiós,...

En verdad que no se yo,...

El caso es que tu perfil,...
el de tu rostro, el todito, se endureció,...

Y tu voz, tan melodiosa,...
ya no propinaba más amor,...
sólo reclamos, exigencias,...
prisas, los tremores,...
y se acaba toda la pasión,...

Algo se fracturaba,...
ya no conjugábamos en un sueño cómplice,...
entre los dos,...

Ay amor que abandonamos,...
ya se muere con mucho dolor,...
hacinado, enfermo, postrado,...
le falta tanto calor,..., e imaginación,...

La rutina, nuestros loops funestos,...
nos asfixian a los dos,...

Morir de amor,...

Es muy cierto,...

“ellos” dicen que murió de frío,...

yo se que ella, se murió de amor (desamor),...

Que infranqueables las fronteras se erigieron,...

del lenguaje del amor,...

Ellas no lograron abatirse en un remanso,...

en una sola voz,...

En hermoso, sutil, fragante,...

en susurro y bello amor,...

Se quisieron, se adoraron,...

si, un tanto, ¿en que encuentro o dimensión?,...

Ella le buscaba, sutil en el aire,...

y el en algún sonido o su voz,...

o en un dintel o en alguna textura, en un color,...

La distancia, se hizo agua,...

corrió un río entre los dos,...

y ya no podían percibirse,...

ni su canto, ni su voz,...

En verdad que dicen,.

que ella murió de frío,...

yo se que ella, se murió de amor (desamor),...

Paloma al norte,...

Y es que ella viene del sur,...

dice que va hacia el norte,...

y es que ya no encontró,...

más que promesas, sólo promesas,...

abjuró,...

Y es que allá habrá de encontrar,...

algo para aliviar su alma con un poco de pan,...

Quizás deba encontrar, el traducir un dolor,...

pintar sus flores con un nuevo color,...

más azul, más amarillo,..., más flor,..

Cenizas serán sus penas,...

aquí, allá, lo serán,...

Mas el tiempo, la distancia,...

si le abrió,...

una herida, una fractura a su espina,...

un dolor,...

Que se clavó en su corazón,...

y ya nunca más lo dejó,...

vuela, vuela palomita,...

llévale una canción,...

a su patria, a su gente,...

que no se le olvide su amor,...

Luz de mi noche,...

¿Y si la luna permeara entre vos?,...

y los silencios te alcanzaran,...

pudieras, podrías,...

¿elevarte en alto cielo?,..., rumorosa, gozosa,...

sumamente ¿dadivosa?,..

Alma plena de tantas vicisitudes yuxtapuestas,...

compuestas,..., contrapuestas,...

Aquellas que nos enfrentan a las almas muy medianas,..

insalobres, muy sin pena,...

Aquellas que se han mordido el rebozo,..

y que no levantan la mirada,...

y que se avergüenzan,.., les da algo de pena,...

El instinto, esa pulsión y que adolecen,...

y que quisieran cercenarlo y que no exista,...

se proyecte, exteriorice,..., nos ruborice,...

Ay hermosa, eres la luz en mi densa noche,...

tan monótona, tan sin sueños,...

Y es que los pájaros ya no hacen nido,...

ellos ya se han ido,... y no vuelven,...

Parece ser que han abandonado y ya no quieren devolverse,...

a este espacio, tan vacío,....

Es por ello que tu luz es como una aurora,...

resplandece tu sonrisa,..., es brillosa,...

Cálida y tierna en mi negra noche,...

tu la aluzas, en verdad que la deslumbras,...

Ya me callo,..., para no borrar esta sensación,...

este vibrato,..., de tu presencia en mi noche,...

Ven, acurrúcate al lado mío,...

llena mi espacio, que tengo frío,...

Ser o no ser,...

Siempre se me plantea, esta inquisición,..
esta disyuntiva,...

A mi al menos, siempre me provoca,...
la duplicidad del ser humano, su ambivalencia,..

Hay quien lo cataloga, como hipocresía,...
la doble moral que siempre permea,...

Esa posibilidad latente, entre el asesino tortuoso,..
el loco, y el ser tan inocente como un noble ser,...
como un cordero,...

Esa latencia, entre el imperioso instinto,...
y la licencia,..., la solicitud, la medida, el permiso,...

¿Cuantas veces?, ¿cada cuando?,...
deambulamos entre estas dos vertientes,...
¿y que tan válidas pueden ser?,...

La resistencia, el dejarse llevar por una de ellas,...
eso nos determina,...

Eros y tanatos,..., parece que se erigen,...

El eros, la creación, la fuerza, la energía primigenia,...
la básica, en verdad que puro instinto,...

Esa energía que nos llevará desde la caverna,...
hasta la enorme constelación de las estrellas,...
de las pléyades, hacia el tiempo infinito,...

Y tanatos, la muerte, el deterioro, la caída,...
pobre humanidad, ¿que sería?,...
sin la sabiduría de la muerte,...
que nos aniquila,..., nos acaba, nos mina, deteriora,...

Seríamos un cáncer acabándonos el universo,...
bendita muerte,..., que sólo nos permite,...
un breve espacio, una escasa vibración, una diatriba,...
un leve muro, una nimia pintura, una breve cultura,...

Ser o no ser,...

que breve polvo cósmico,...

que bueno es,....

Sólo un verso,...

¿Y si dejara en la comisura de tu boca, un verso?,..
algo que pudieras saborearte,...

Que te hablara, denunciara, tu piel de alabastro o de manzana,...

Que ella como una lupa, elevara, todas tus turgencias, evidenciara,...

Esa curva, que como elipse, entretiene mi sentido, mi mirada,..
que la toma y no la deja, no la suelta, le sujeta,....

Aquel verso te cantara,.., te contara un hermoso cuento,...
donde los amantes viven eternos,..., subyacen a todos los tiempos,...

Donde sólo con miradas, pudieran llegar al ostracismo, de la luna, de las pléyades,..
alcanzaran,...

Donde en verdad que tremola, esa piel con un leve roce,..., piel a piel,...
ojo a ojo,.., penetrara,..., acompasara,..., nos llevara,...

Como compartir ese sublime verso, que nos elevara,...
de nuestra nimia pequeñez y nos llevara,...
a los dos en vilo,..., en viandas,..., sosegara,...

Ay hermosa alma, que tan sólo vibra, con tu luna de plata,...
alcanzara,...

Espacio a los sueños,...

¿Es que acaso la luna se abre un torrente en madrugadas?,...

donde ella persiste y pareciera se arrastra ya cansada,...

y es que no ha podido dormir,..., pues tiene un sueño reincidente,...

Aquel amor, de ese obscuro personaje,..., que perla las auroras,...

que quiere engarzarlas como cuentas,...

y ese hermoso amor que ya no vibra, que “alenta” corazones,...

que apenas pulsan,...

Vagando entre la penumbra de atardeceres grises, resistentes,...

Ay ocaso, ay aurora, ¿puedes por favor pasarte, ya?,...

y es que no me asiste, el tremor de un dulce verso, el aletear de un tierno ángel,..

un hada sigilosa,..., gozosa,..., tan hermosa,...

Ay mi negra noche, tan doliente, reincidente,...

y que debo llevarme casi siempre,...

hasta el confín ya de mis tiempos, las auroras,...

¿Será posible?,..., en verdad que si yo quiero,..

por favor, tenlo presente,...

déjale un respiro, un espacio,.., a mis sueños,...

Curación del alma,...

¿Cómo restituir, curar un alma?,...
¿como soliviantarla, elevarla, alentarla?,...
¿es que acaso puedo, debo?,...
¿no es acaso potestad que no me pertenece, que no es mía?,..

Curar el alma, como si fuera una artística obra,...
lo que yo he visto primero,...
es reconocerle, es ver, definir cada uno su propia alma,..

Mi alma quisiera fuera un risco, un peñón de Gibraltar,...
como una consagrada espada, inquebrantable, templada,...

Pero no,..., cada quien debe percibirla,..., delinearla,..., a su alma,...

Y mi alma es como un pajarillo, como una lánguida ave,...
que apenas vuela, que acaso apenas aletea,..., y se eleva,...
o se deja caer en picada, se abandona,...

Es harto, demasiado sensible que percibe,..., el aletear de una mariposa,...
un murmullo, el silencio, la quietud, ella percibe,...
como dos ojos, apenas abiertos, en la densa obscuridad de la noche,...
que escucha y traduce el tremolar de otras auroras,...
¿será renuncia?,.., ¿será un sueño adormilado?,...
una negación, ¿ante la plena realidad que le circunda?,...
quizás un sueño,...

Alma mía, diletante, yo te tomo con mis manos,...
y deveras os insuflo, un cálido aire, y te conmino a que suave,...
vueles, te destierres, de esta magra realidad que tu sostienes,...

Alma mía, por favor ya canta,..., y si no puedes, al menos escucha,...
el silencio y las pausas, conque pulsa el universo, constelaciones,..
deveras que vibra, se expande y se contrae, como rítmico corazón,..
muy enorme,...

¿Necesaria la humildad, bajar los ojos, expectativas?,..
si pues, ¿que nos queda?,...
¿como ello, la vida acaba, concluye, se termina?,...
alma mía,..., tranquila, tranquila,...

Cuatro de Julio,..

Es que acaso en la vastedad de un amplio cielo azul,..
rondan las gaviotas, vuelan las cigüeñas,...
y remontan a su altura, pican para encontrar a su alimento,..
en la duna inmensa del mar azul,.., y que se extiende,...

Una simple célula, incipiente, ya renace, no enmudece,..
se han forjado a los sueños, de verdades manifiestas,...
y han sobrevolado los siniestros avatares, las mentiras,..
los mantras, los designios y las horas,.., las fronteras,..
las banderas,.., se han deshecho,..

Y los colores, de la piel se han desteñido, en su caso,..
y otras se han benditamente obscurecido,..

Se entremezclan, se trasgreden,.., se aman,...
se traducen,...

Los lenguajes, se confunden, las culturas,...
palabras, conceptos, se reconstruyen,...
nuevos puentes,.., new age,...
(un término algo caduco), nuevos preceptos ya se abren,..
se estrenan,...

Y desaparecen las fronteras, los enconos,..
aquella historia, do you remember it?,...
la piel, diluye las fronteras,.., cauteriza,...

Alma proscrita,...

Y es en definitiva inminente,...

que ya repase por tanto frío,..

indiferencia, desamor,...

y malos entendidos,..

palabras no dichas,...

Otras equivocadas, no muy claras,...

ese versar, esa prosa proscrita,...

Como venero de un pequeño satán,..

desdibujado,..., nada delineado,..

mas bien informe, mediano,...

Por eso ha sufrido tanto,...

porque no se ha decidido,...

siempre medrando,...

Escuchando el eco de esas voces,..

“te haz portado nuevamente mal,..

haz nuevamente pecado”,...

incomensurable la cadena de rosarios,...

que deberán exculparte, redimirte,..

el sanarte,...

¿Cuanto tiempo habrá pasado?,...

no se yo,...

parece un eterno ocaso,...

La foto,...

En verdad que soy un iconoclasta,..

traducción: una mezcla de tantas cosas,..

a veces yo mismo no logró aceptarme,..

Me siento ya muy “ruco”,...

un ser deplorable lleno de contradicciones,...

Un niño de los 60's, que se ha quedado,...

cantando, jugando, rememorando,...

Su espíritu lleno de imágenes contrastantes,..

Las mujeres contritas enrebozadas,...

dándose golpes en el pecho,.., mea culpa, mea culpa,..

mirando hacia lo alto, pidiendo entre susurros,..

por tantos, por todos,...

Los amores ingenuos, incipientes, que comenzaban,..

Las fantasías y los cuentos que se creían,..., se darían,...

Luego los pasajes de esa juventud, frustrada,...

queriendo ser, y no llegaba,..

era cercenada, por tantas cosas,..

El poco valor, las penas, la vergüenza, la incomunicación,..

la palabra callada, cancelada,...

Los anhelos de plena libertad, ante el ocaso,..

de formas y creencias caducas, equivocadas,..

Esa empatía, transcultural,..

esa renuncia,...

Pretender la universalidad, con enormes taras,..

segregantes, xenofobicas, disgregantes,..

Por falta de amor, de valores, de una bella cultura,...

Y ya adulto, viejo, arrastrando,...

todas estas carencias, contradicciones,...

queriendo acomodar el escenario,..

una vez más tomar una foto,..

Ya para el olvido, para el álbum, calendario,..

del almanaque que ha de guardarse,..

en un espacio perdido,...

abur, abur,..

ya eres parte de la historia,..