Se mira lejos,.., casi no hay ningún horizonte,..
nos han clavado la cara hacia el suelo,..
nos han dicho que nada podemos creer, soñar,.., o ilusionar,..
nada,..
Que tenemos prohibido el creer,..
que no existen los milagros,..
que mejor sería guardar a los suspiros,.., las ansias,..
la fe y las creencias todas,..
Que no se vale soñar,.., está prohibido,..
“a que le tiras cuando sueñas mexicano”,..
Dice la canción, el lema,.., y recién alguien acompleta
burlonamente,.., “piensa en chingonerias”,..
dicha por alguien que pudo soñar en voz alta,…
¿Cómo mexicanito vas a poder trascender a toda tu historia?,..
no mames,..
¿Te olvidas de la Malinche?,..
¿de qué fuiste conquistado y que nunca, realmente nunca te liberaste?,..
sigues en la pugna,.., sigues en la guerra,..
Los ancestros todavía uno manejando el arcabuz y el otro la cachiporra,
el arco,..
lidian esa batalla interminable en tu imaginario,..
y no han podido conciliar, sentarse en paz,..
Luego la lucha incesante,.., entre el cacique y el indígena,..
en cada uno de nosotros están los dos,.., el cacique que quiero ser,..
el Don,.., el mister, el non plus ultra,.., el macho alfa,.., joy,
joy,..
el amo,.., el Señor,.., Rulfo con Pedro Paramo lo pinta muy bien,..
Y el indígena socabajeado,.., ninguneado,.., jodido,.., matado,..
sin nada de derechos,..
lo vemos reflejado en nosotros,.., en nuestro padre, en nuestra
madre,..
¿El? alcoholizado,.., machote el condenado,.., y la mujer madreada,..,
envilecida de mil formas,.., puta,.., lo menos en un decir,…
¿Y los hijos?,.., como perritos asustados en un rincón,..
germinando puro temor, odio, y violencia,.., la revancha al cien,..
¿Y los Gobiernos?, llenos de caciques,.., de “lideres” terribles,..,
matarifes,..
corruptos hasta el cien,..
¿Cuándo mexicanito,…, podrás todo esto vencer,.., dime,..
cuando cuando?,..
