Madre, ¿qué podría yo decir?,…
Soy tu estela, tu pesar, tu dolor de cabeza,…, de tu alma,…
yo soy,…
Es ¿la cualidad, es el sino que debemos ser?,…
en las simples manos,…, en ese corazón contrito,…
en la “fuga” y sin razón,…, casi sin sustento, sin fe u orientación,…
“estuvimos”, fuimos,…, hemos sido,…
Mas apenas me obligo a mencionarte,…, a delinear tu figura,…
tu andar y tu pesar,…, tus lágrimas,.., que tantas vi y escuche,…
¿Algo sagrado nace de estas simples criaturas?,…, ¿será?,…
ciertamente nadie escoge nuestras “cosas”,…, nuestro porvenir,..
ni nuestra vida y su proceder,…
y los frutos que ellos dará,..
solo ellos se dan,…
sea, sea por Dios,…
