Alma lánguida,..

¿Cómo la vida es?,..

sólo un pasaje,...

en que el tiempo parece detenerse,..

Ella se puebla de recuerdos y de anhelos,..

es un escenario, que gira, que decantan,..

las imágenes, se suceden,..

Habemos personas que siempre estamos,..

haciendo una oda a la muerte, como llamándola,..

insistentes,.., reincidentes,..

y vivimos aletargados, lánguidos,.., ya postrados,..

¿Que es el amor?,.., ¿es una pasión?,...

¿la energía del corazón?,..

entonces, en seres lánguidos,.., ¿no hay amor?,..

¿Que es lo que priva?, ¿tanatos?, ¿el desamor?,..

¿pudiera ser posible?,..

que un alma lánguida, ¿no posea amor?,..

¿No es acaso una cualidad del alma?,.., ¿el amor?,..

¿no es algo inmanente el amor?,.., per sé,..

El amor pretende definirse, delimitarse,..

que el amor es,..

que el amor hace, no hace,..

se acota, se evalúa, se mide, se valora,..

quien no corresponde, ergo, no ama,..

Y por estos semiplanteos,.., vivimos, morimos,..

nos perdemos,..

sólo eso,.., sólo eso,.., ya,..

¿Es que acaso el cielo?,..

¿Es un espacio, un lugar, un tiempo ad infinitum?,...

Y el infierno, ¿no es aquello que llevamos?,..

Figuras espectantes, contemplativas, como estatuas sigilosas,..

que nos miran, nos atizan, nos seducen,...

Más allá de la voluntad humana, el designio, el destino,..

el humano un balancín,..., ¿acaso algo se le puede exigir?,...

¿que se empate, corresponda, con esta o aquella impía verdad,..

valor, bandera o causa?,...

¿El valor?, ¿la templanza?,.., ¿la cobardía?,.., la ¿traición?,..

son sintagmas, adjetivos, califican, sólo eso,.., las inclinaciones del alma,..

difíciles de contener, impeler o repeler,...

la voluntad humana, un enigma su emisión, su pulsar y su canción,..

En verdad que escribo, de mi pulsión, de mi acontecer,..

no tengo otra manera,..., no podría reinventarme más,..

Más allá de lo que mi neurosis dicta,..

¿que soy inconstante?, ¿errático?,..

así soy y he sido y creo lo seguiré siendo,..

¿Que anhelo una vida, el amor?,.., ¿y quien no?,..

Como nos gustaría pintar nuestro mundo de colores, de ilusión,..

un bello y sublime sueño, el amor, que nos eleve de nuestra condición,..

de la nimia estatura de nuestra realidad abyecta, que se deplora,..

que se reniega y que se sufre y se implora algo distinto, significante,..

y no se encuentra,..

¿Y quien no?,..

Y la vida pasa, nos acontece, ella se derrama y no hay nada que la contenga,..

ni mis pulsiones, ni mis anhelos y frustraciones, nada logran detenerle,..

sólo me rebasa,...

Sea por Dios,.., a seguir bregando en esta transición, en esta medianía,..

entre los anhelos que quisiera y la realidad que me somete,.., que me sostiene,..

entre mi psique, filosofía y la realidad que me marca, que me insta,..

come, bebe, descansa, duerme,..., trabaja,..