creo no sabría el cómo,…, no lo sabría,…
Aunque si le contara mi patética historia,…
quizás si,…, lloraría,…
Esos pasajes taciturnos,…, grises, insubstanciales,…
donde la agonía se hace persistente,…
donde no hay nada de guerra, holocausto,…
ni alegría, ni entusiasmo,…
solo la vida plana, sin nada de altibajos,…
Sin adrenalina,…, sin corajes, ni diferendos,…
donde solo se ocupa un espacio que pronto ha de borrarse,…
Donde la lejanía ella es persistente y la ausencia,…
¿Es, existe?,…, nadie lo duda,…, nadie puede concebirla,…
¿Hacer llorar a un dromedario?,…
para que se le agote su joroba,…, ¿podría?,..
Hay ausencias inmanentes, continentales,…
que a muchos pesan, duelen,…
y hay otras que pasaron y nada, nada repica en ningún lado,…
acaso se dice,…, que bueno que ya murió,…, ouch,…
¿Es la muerte pues de un ser similar al ocaso de una estrella?,…
