Humildad,..

Tengo la plena confianza,.., de que la vida a todos,..

nos lleva de la mano,.., está en nosotros el disfrutar el paisaje,..

todo lo concerniente,.., nadie nos salva,..

Ni nos arroja a lugares inhóspitos que no aceptamos,..

Si sufrimos,.., es porque lo permitimos,..

porque no nos amamos lo suficiente,…, y nos cubrimos,..

Y si lloramos,.., es porque nos hacía falta,…, era necesario,..

Si fracasamos,…, es que es tan necesario,.., el fallar,..

para no sentirnos inmunes,.., soberbios,..

La humildad no es un constructo mental-filosófico,.., bello,.., sublime,..

Es el encuentro con el piso,.., la soledad, el dolor,.., el sufrimiento,..

el fin de una vida,.., una pasión,.., un proyecto algún sueño,..

Y no lo deseamos,.., renegamos terriblemente,..

¿por qué a mí, Dios,.., que te hemos hecho?,…

Y solo el tiempo,.., quizás sabiduría,..

que nos permite escuchar ese susurro de mariposas,.., libélulas,..

luciérnagas que nos aluzan,.., nos iluminan,..

Y caminamos,.., ya ahora más tranquilos,..

para nada ansiosos,.., lo que ha de ser será,…

Vendrán los colores,.., nuevas luces,.., nuevos perfiles y anhelos,..

Y ¿fallaremos?,.., si,.., todo el tiempo,…, pero ya sin dolor,..

entendidos de la falibilidad humana, su cortedad,.., su falla constante,..

tan solo eso,…, tan solo eso,..

Humanistas,..

Recién platicaba con mija antropóloga,.., también ella apenas inicia su carrera,.., alguien terrible podría decir que es algo “romántica”, “naif”, creo otros dicen,.., no obstante hay que estar agotados de esta burda y atroz realidad que nos circunscribe en México, la realidad y abyección totales son cosa diaria,.., lugar común,.. y que el no verlo,.., aceptarlo así,.., te coloca fuera del mundo,.., como “ausente”,.., iluso,..

No obstante prefiero esta bella “locura”, México necesita tanto de sueños, esperanzas (amor),.., y no permitirles, no ayudarles a corromperse a nuestros jóvenes que desean comportarse,.., con ética,.., con entereza,.., con justicia,..

Se bien que el camino y la colina que habrán de recorrer todos estos jóvenes, y aun niños que no han nacido,.., está plagada de obstáculos,.., improperios,.., personas “realistas”, desgastantes,.., quizás hasta muerte (cuídense mucho),..

Pero aun así, por favor confíen en su instinto,.., amen su pequeñas causas, batallas,...

Porque habrá cantidad de trincheras en todos lados,.., una muy principal,.., nosotros los padres,.., que en veces no podemos entender y comprender el estatus nuevo,…, el actual y sus interrogantes, sus planteos,.., sus respuestas,..

Animo mija,.., como te decía,.., en México,.., hay que amar mucho las disciplinas humanistas,.., es tan pobre nuestro país,.., que se vende, se malbarata con naderías,.., nada valioso,.., acaso dinero,..

El aprecio que debiera tenerse a las profesiones humanistas,.., tan indispensables para el futuro: profesores en todos los niveles,.., investigadores,.., filósofos,.., antropologos, psicólogos, terapistas diversos, sociólogos,.., humanistas,.., intelectuales,.., escritores,.., poetas,.., artistas de diversos géneros, críticos,.., trabajadores sociales diversos,.., el voluntariado en tantos lugares,…, no se les da el justo valor,.., su noble importancia,..

Animo mija,…, échenle pa´lante,…, abrazos,..

El alma,..

Esta en nosotros,.., ser,..

unas líneas,.., una esquela pequeña,.., olvidada,..

alguien que nadie quisiera el recordarle,..

Si estamos hechos apenas de girones,…, adheridos,..

mal cosidos,.., remendados,.., que solo con la calma, el perdón

es el que nos salva,..

Habremos de querernos un rato,.., un tanto, de abrazarnos un poco,..

quizás reciclarnos,.., los recuerdos,.., los amores,..

encuentros y desencuentros,.., y tantos pasajes,..

Se suman todo en nuestra cumulo,.., el alma,…

ella se dobla,.., se apena,.., se dobla como un junquillo,.., casi se quiebra,..

pero persiste,.., vibra,.., ama,…, refulge,.., nos salva,..

Quizás estoy hecho de pájaros,.

Quizás estoy hecho de pájaros,.., de aves que vuelan gozosas,..

que planean,..

De polvo de estrellas,.., un personaje que montado va en un papalote,..

de personas de viejas historias,.., pasajes,..

De músicos que plasman notas,.., crescendos,.., silencios,.., pausas,..

retorica liquida,.., fluyente,…, informe,..

Acaso como emisiones del alma,.., como destellos,.., que les dejo,.., permito,..

sean,.., invádanme,.., llénenme,.., conquístenme,..

les dejo,…, sean,..

El perdón,..

Y si caso el tiempo,.., borrara tu nombre del árbol de la vida,..

que como granos de arena que caen,.., ellos se agotan,.., se olvidan,..

Siento,.., concibo,.., creo que cada letra,.., cada pasaje,..

en serio, considero que no se extravía,..

tan solo hay que dar su justo valor,.., su aprecio,..

la enseñanza,.., el aprendizaje,..

Seré acaso un juglar,.., un fonógrafo,..

reproductor de los tiempos idos,.., de antaño,..

Se termina una generación,.., siguen los otros,..

algunos hermanos,.., ya han partido,.., ya nos esperan pacientes,..

quizás esperando que hagamos lo necesario,.., lo vital,.., lo trascendente,..

El retomar del valor,.., del amor, de la esperanza que son sinónimos,..

el amor a la vida,…, la bendición del perdón,.., solicitado,.., otorgado,..

ínclitamente,.., intimo,.., pero que reconstruye puentes impresionantes,..

que nos alejan,.., de la terrible soledad, barreras que hayamos construido,..

Hagamos pie de casa,.., de bondad,.., de caridad con nosotros mismos,..

démonos una gran oportunidad de trascendernos,.., todos en serio,..

nuestro limites,.., hermanitos,.., solicito,.., yo les pido,..

Hermanitos,..

Quisiera en verdad,..

no tener más que la facultad de llamar a cada piedra con su nombre,..

Allí estas hope = creencia,.., fe,.., convicción,..

tu temor,.., eres la piedra más filosa,.., aguda,..

rencor ocupas un enorme lugar de nuestro espacio,..

Azar, incertidumbre,.., siempre nos niegas,.., la certeza,.., la destinación,..

que uno quisiera,.., la calma,.., la confianza,..

Y así vamos creando nuestra casa,.., que habitamos,..

apostando todas y cada una de ellas,..

repitiendo algunas más que otras,..

También las del amor que podamos poseer,..

el que sea nuestro,.., que ejerzamos,..

la fe que mueve montañas, que cada quien conciba,..

fuera de aquellos protocolos que deben ejercerse,..

de todos los constructos, decires,.., que cada quien posea,.., que tenga,..

Hermanitos,.., significa,.., no solo aquellos carnales,…

son todos aquellos que de alguna manera estamos ligados,..

Amanse mucho por favor,.., procúrense,..

el rencor es un lujo demasiado caro,.., innecesario,..

Abran sus bracitos,.., ¿acaso no ven en serio,.., lo pequeños que somos?,..

el espacio reducido en tiempo,.., la escases de la bondad,.., de la trascendencia,.., el intersticio,..

Rápido se nos van las oportunidades,.., las licencias,.., que poseamos,..

son como los talentos,.., que podemos regalar,.., aprovechar o desperdiciar,..

según lo dispongamos,..

El amor es ínclito,.., y ya se ha demostrado,..

mi gratitud a ustedes hermanitos,.., es ya inmensa,..

les quiero mucho,.., animo,.., adelante,..

Lisura,..

Y si pudiera pasar todo un milenio dormido,

tan solo esperando,…

el transitar de todos los espacios,..

y que las imágenes pudieran ellas convertirse,.., suavizarse,..

Perder sus partes toscas,.., ríspidas,..

que el viento amable,.., la lluvia,.., que se derrama,..

pudieran agotar a sus filos,..

Que se hagan romas,.., lisas,.., suaves,..

inclusivas,.., incluyentes,.., abrazantes,.., cálidas,..

Que pudiera el sol calentarles,.., entibiarles,..

que permitiera el tocarles,..

ya sin riesgo el tomarles,..

Poder construir una escultura amable,.., bella,..

impresionante,..

Aquella que pueda perfilar a su recuerdo,.., vida,.., obra,..

sencilla,.., llana,.., nítida,.., clara como el agua,.., tradujese,..

El pan,..

Voy buscando las palabras,.., que puedan traducir a mis sentidos,..

a retrotraer objetos,.., sujetos,.., tiempos idos,.., pero que se fijaron,..

Hace un rato recordaba,.., no sé cómo,..

percibía el olor del café con leche,.., como lo recuerdo,..

su aroma,.., el vapor que se desvanecía,…

Y saber lo que seguía,.., una deliciosa pieza de pan dulce,..

y como me encantaba,.., al fin panero,..

Como disfrutaba de este manjar que mi madre nos ofrecía,..

cada mañana,.., gustoso iba por el pan a la panadería,..

recién hecho,.., sabroso,.., calientito,..