Puentes

En verdad que somos,..

pequeños, frágiles puentes,..

que pudieran colapsar,..

Acaso una mirada, un mal entendido,..

una palabra mal dicha, un gesto,..

Mas lábiles, versátiles,…, laxos,..

menos inflexibles,..

Recordar la mirada del tierno niño,..

trascender a las distancias,..

los colores, las historias,..

los olores, folkloristas,..

Al sometido, derrotado,..

o al villano, conquistador, asesino,..

Cultura, iconos, signos,..

verdades absolutas, firmes creencias,..

irreductibles,.., hasta llegar a la triste muerte,..

al colapso olvidado, trashumante,..

Fantasmas que recorren en solitario,…

ese río,.., de Hades,.., hacia su morada soterrada,…

¿Es la locura?,…

¿arriba, es abajo?,..

¿el final, es el principio?,..

Son imágenes, trazos,..

apenas líneas,..

quizás murmullos,.., voces,..

Una mirada,.., un leve sonido,..

un nuevo color,..

empieza a surgir,..

empieza a crecer,..

Alas van creciendo,…

empieza a derrotarse la verdad que imperaba,..

empieza a dudar,..

¿Su evolución será sencilla?,..

no, no lo creo,..

peleará con uñas, dientes,..

sincretismos, fonemas, fusiles,..

colores, voces, lagrimas,..

¿y si yo no llegará?,..

abonaré,.., un adelanto abonaré,..

Proscrito

Caminaba muy despacio,…

se abría enorme el horizonte,..

el aire le alentaba,.., le impelía,..

un signo, un recuerdo quizás le movía,..

Más solo quedaba en un viso, un intento,..

un suspiro,..

su alma quieta se adormecía,..

y la mente, nada le decía,..

¿Cómo traducir todos sus estados?,..

los recuerdos, las imágenes, las figuras,..

¿Cómo me decía mi padre?,..

como mi madre acariciaba,..

apenas lo recuerdo,..

casi ya no lo siento,..

¿Cómo traducir todas las preguntas,…

las dudas?,..

mi lenguaje,..

¿Y los anhelos?,..

¿qué es eso?,.., ¿algo significaron?,..

¿en donde ellos se perdieron?,..

¿Y mi voz?,..

¿cuando se acallo?,..

¿cuándo nada quiso más decir?,..

Se desdibujaron todas las auroras,..

vinieron esos personajes,..

seres como cybors, parecían humanos,..

Ajenos de sentimientos,…

pacifistas, dulces, risueños,..

“ligth”, chicos buena onda,..

perfectas formas,..

intelectuales, tan sensibles,..

Me fui enconchando,..

escondiendo,.., me avergonzaba,..

me hice un ovillo,..

Me desterré al país de utopía,..

construido con girones,..

con palillos,..

pero con mucha fe

(la que me alcanzaba),..

¿Seré poeta?,..

Acaso hablar de las flores,..

¿me crea poeta?,..

Acaso hablar en verso,..

¿me hace poeta?,..

Adusto, jocoso, superficial,..

profundo,..

¿me hace poeta?,..

Si puedo describir,..

como baila una hoja,..

si puedo transmitir una emoción,..

si puedo delinear el contorno de mi sombra,..

si tengo que hablar, expulsar,..

porque me siento ahogar,..

Que si no lo hago,…

mi alma no puede descansar,..

Si deseo cazar a las mariposas que imaginariamente

sobrevuelan alrededor mío,..

Si puedo describir una sonrisa, su emoción,..

con real humildad,.., seré poeta,..

Porque sólo el poeta sabe, entiende, capta,..

que siempre ha de quedarse corto,..

en la descripción,.., en la emoción,..

Que la verdadera poesía, no requiere traductores,..

descriptores,.., no le alcanzan,..

la arrobación, un suspiro,..

la emoción que difícilmente se contiene,..

¿Cómo describir, tocar, un sentimiento, una lágrima?,..

como pudiera decir,..

me haces falta,.., como te extrañe,..

mi mundo no estaba completo,..

y yo no lo sabía,…

Sólo un poeta,.., pudiera algo aproximarse,..

al dintel, al barranco, al abismo,..

que significa el volar,.., dejarse caer,..

abandonarse cual hoja,…

dejarse mecer,..

dejarse llevar,..