¿Seré poeta?,..

Acaso hablar de las flores,..

¿me crea poeta?,..

Acaso hablar en verso,..

¿me hace poeta?,..

Adusto, jocoso, superficial,..

profundo,..

¿me hace poeta?,..

Si puedo describir,..

como baila una hoja,..

si puedo transmitir una emoción,..

si puedo delinear el contorno de mi sombra,..

si tengo que hablar, expulsar,..

porque me siento ahogar,..

Que si no lo hago,…

mi alma no puede descansar,..

Si deseo cazar a las mariposas que imaginariamente

sobrevuelan alrededor mío,..

Si puedo describir una sonrisa, su emoción,..

con real humildad,.., seré poeta,..

Porque sólo el poeta sabe, entiende, capta,..

que siempre ha de quedarse corto,..

en la descripción,.., en la emoción,..

Que la verdadera poesía, no requiere traductores,..

descriptores,.., no le alcanzan,..

la arrobación, un suspiro,..

la emoción que difícilmente se contiene,..

¿Cómo describir, tocar, un sentimiento, una lágrima?,..

como pudiera decir,..

me haces falta,.., como te extrañe,..

mi mundo no estaba completo,..

y yo no lo sabía,…

Sólo un poeta,.., pudiera algo aproximarse,..

al dintel, al barranco, al abismo,..

que significa el volar,.., dejarse caer,..

abandonarse cual hoja,…

dejarse mecer,..

dejarse llevar,..