Puentes

En verdad que somos,..

pequeños, frágiles puentes,..

que pudieran colapsar,..

Acaso una mirada, un mal entendido,..

una palabra mal dicha, un gesto,..

Mas lábiles, versátiles,…, laxos,..

menos inflexibles,..

Recordar la mirada del tierno niño,..

trascender a las distancias,..

los colores, las historias,..

los olores, folkloristas,..

Al sometido, derrotado,..

o al villano, conquistador, asesino,..

Cultura, iconos, signos,..

verdades absolutas, firmes creencias,..

irreductibles,.., hasta llegar a la triste muerte,..

al colapso olvidado, trashumante,..

Fantasmas que recorren en solitario,…

ese río,.., de Hades,.., hacia su morada soterrada,…

¿Es la locura?,…

¿arriba, es abajo?,..

¿el final, es el principio?,..

Son imágenes, trazos,..

apenas líneas,..

quizás murmullos,.., voces,..

Una mirada,.., un leve sonido,..

un nuevo color,..

empieza a surgir,..

empieza a crecer,..

Alas van creciendo,…

empieza a derrotarse la verdad que imperaba,..

empieza a dudar,..

¿Su evolución será sencilla?,..

no, no lo creo,..

peleará con uñas, dientes,..

sincretismos, fonemas, fusiles,..

colores, voces, lagrimas,..

¿y si yo no llegará?,..

abonaré,.., un adelanto abonaré,..