Milagro,..

Es en verdad que es necesario,…

que no me permita,.., que remita a mis sueños,..

que ellos pudieran irse,.., apagarse,…

Que ellos no necesariamente dependan,..

de la respuesta “inteligente y sensible”,…, de “alguien”,..

Que solo está en mí ejercer la vibración que a mí me corresponde,..

y soltar,..

ya que no puedo hacer vibrar a voluntad el alma de otros seres,..

si ella no quiere o no puede, no desea moverle,.., ejercitarle,…

accionar,…

Debo de respetar,.., a su espacio,.., su discurso,.., su entorno,.., su consciencia,..

su libre albedrio, su voluntad,.., el grado de su ensoñación,.., su medida,.., su percepción,..

su estética,.., su sensibilidad,.., y su anhelo,.., y a su sueño,…

Si le amo,…, así debe de ser,…, no trasgredir a sus fronteras,.., dejarle,..

que cada ser debe de vivir a su tamaño,.., a su propio nivel y percepción,.., su propia vibración,…

y no forzarle,.., dejarle,..

Porque cada ser debe tener a su propio “milagro”,…, nacer en el (la),…

bendiciones,…

Monumentos,.., estatuas,..

¿Pudiera ser que existe un lugar para el amor,…

para la justicia,.., para la verdad?,..

¿hay un estilo como Liverpool, ser totalmente Palacio?,..

¿Hay una unicidad en la fe,.., en el dogma, en la razón?,..

¿y cuál debe ser el tono, la voz,…, las palabras, su grosor,..

su densidad,  su color,.., y la pausa,..

el intersticio de tiempo para poder deglutir,..

esos trozos de verdad, de una posible realidad?,…

Patria,.., civilidad,.., palabras rancias,.., ya inexistentes,..

caducaron hace tiempo en México,.., se perdieron entre los milenios

de palabras sordas,.., reciclantes,.., de frases manidas,.., sobadas,..

pero sin nada de compromiso para realizarse,..

México,.., ¿estas muerto o dormido por milenios?,..

¿quien te planto en esa cripta?,.., momias son tus héroes,..

losa, cemento,.., metal tan solo tus monumentos,..

acaso solo sirven para corroerse,.. y acaso para reponerlos,..

en los próximos festejos de milenios,..

Un Luvina en Veracruz,..

Sobre un lugar adormecido,.., pulula un verso,.., una historia,..

es la luna que menguante o creciente queda,..

es la amapola,.., no la de los sicarios,.., la de las drogas,..

o las muertes en los camposantos mexicanos,.., los de Rulfo,..

los Luvina,…, tantos que hay en México sembrados,..

Nota periodística: “Se encuentran 250 cráneos en una fosa clandestina,..”

¿quién los mato?,…, ¿fuenteovejuna mi señor?,…

Otra nota: ¿Regresaran los 43?,.., yo creo que no,…, ellos ya los “quebraron”,..

según por andar de revoltosos,.., tengan su revolución,..

Mi México de los mil rostros funestos,..

de las caras patibularias,.., que huelen a kerozen,..

por haberlos quemado,..

pareciera que su alma estuviera blindada contra cualquier anatema,..

religioso,.., y acaso solo sacrifican a su santa muerte,..

“velaras mis pasos sigilosos,.., cuidaras de mí y yo te ofrendo almas”,..

Parecieran los muertos que transitan en Luvina,..

allí donde el aire no circula,.., porque no quiere llegar,..

porque el olor a muerto,.., enrarece y espesa el aire,..