¿por qué habremos de fingir reiteradamente?,…
¿de que las cosas son ellas naturales?,…
¿de que no hay espacios ni intersticios entre tus anhelos y los míos?,…
¿Entre la verdad que sostenemos o dudamos?,…
¿entre el color de tus ojos, de tu alma sigilosa o atormentada?,…
¿Entre el fin de la congoja y la incertidumbre?,…
¿entre tu besar apasionado y aquel mecánico insalobre?,…
¿Entre dejarte hacer y participar activamente, locamente enamorada,
enfebrecidamente?,…
O ¿entre perdernos en la nada y una vez solo brillar como una intensa pajilla incendiada?,…
Ay amor que no logra concretarse,…, ni siquiera perfilarse por falta de coraje,…
de empeño y solo conllevados por la cobardía,…, la levedad,…, la duda, la tristeza persistente,…
Mediando, medrando tan solo en la penumbra de los vacíos que no nos forzan,..
que no nos exigen,…
Viviendo apenas respirando,…, y solo contando los segundos, los granos que se agotan,…
Ay amor no concretizado,…, no hecho, ni siquiera aproximado,…, ahhh,…
