domingo, 28 de octubre de 2018

Somos esencia,..


¿Seremos capaces?,..
¿de acompañarnos sin necesidad de sometimiento?,..
forzosamente a manera de intercambio,…

Yo te froto la herida a cambio de tu voluntad,..
te cubro, te protejo,.., solo si te sometes,.., deja tus creencias,..
tus percepciones,.., no son válidas,..
ellas no existen en el mundo que te ofrezco,..

Habrase visto,.., tal descaro,.., tanto cinismo,..
no voy con ello,.., no me inviten,..
yo ya no lo quiero para mí y para nadie,..

¿Habrá que sufrir un mar?,.., y si,.., ¿por qué no?,..
¿quien habrá dicho que somos indelebles?,..
rellenos de trapos insensibles,..
que somos de acero infracturable,..
que tontería,..

Somos un solo hálito de vida,.., tan delicada,..
que no nos damos cuenta,..
estamos hecho de sueños,.., más que otra cosa,..
mas que materia, átomos,.., somos esencia,..



Mujer icono,..


Si,.., precisamente que seré un tonto,.., un iluso soñador,..
un loco,..
solo uno como yo,..
podría amar rabiosamente a una imagen,.., a un icono,..
alguien inexistente,.., que solo está en su imaginación,..
que ella en realidad no existe,..
ni existirá posiblemente,..

Un ser inventado,..
un ser extraordinario de belleza,..
ajeno totalmente a mí,..
¡nada que empatar!,..
¡no hay ninguna posibilidad!,..
ello es un imposible,..

Mujer hermosa,.., muy hermosa,..
tan llena de matices tan sutiles,…, de disentonias,..
que abrevas muy cerca del cielo,..
que inspiras a los poetas paganos,..
a los pocos que te asisten,..,
y que buscan encontrarte,..

Pareces la musa perdida en los anales de la historia toda,..
de todos los momentos románticos que existieran,..
te pareces al sueño,.., lubrico,.., sensible,.., inasible,..
al pecado original prácticamente puro,..



¿Para qué sirve el arte?,…


Quizás tan solo para que estas desvencijadas palabras puedan algo significar,..
y pudieran traer algún refrigerio al alma macilenta,.., tan cansada de luchar,..
de hablar y decir aquí estoy,.., estoy,.., soy,.., existo,..

Darle un sentido algo sublime a la vida,.., a mi ser y estar,..
a encontrar los recovecos del destino,.., y robarle una sonrisa algo burlona,..
cuando ya no hay más que hacer que aceptar los hechos,.., desechos,..

Fracturas de los caminos errantes de los humanos,.., su diario vivir,..
sus pasiones pequeñas,.., ciegas,.., sin sentido,.., haciendo un drama terrible,..
tipo Hamlet,.., Romeo o Julieta,.., por naderías,…., nada importante,..

Nadie es de acero,.., y no se pueden imposibles,..
no se puede volar si apenas se camina,..
que el destino de uno es el de las piedras,.., ¿y que,.., que tiene que así sea?,..

Ese sentido grandilocuente de la vida y su valor sobreestimado,..
solo es el ego disfrazado,.., realmente la vida es sencilla,.., simple,…
y la rellenamos de superficialidades,.., ritos,.., poses,.., gestos,.., buafff,..

El arte nos enseña,.., de la simpleza de las cosas bien dispuestas,..
selectas,.., realmente importantes,.., y no lo que creemos,..
impostadas por nuestras carencias y fallas,.., superficiales,..

El arte nos invita,.., incita a ir a nuestro ser,.., nuestro interior,..
a descubrirnos,.., a realmente vernos,..
apreciarnos con un sensible grado de realidad,..
en toda la extensión posible,.., y que olvidamos de constante,..
nos colocamos en los dos extremos falsos,..
soy una fregoneria o no soy nada,.., ambas se cancelan,..
la verdad es mejor,.., la belleza de ella,..