Pareciera se desgastan los días,…
y las pasiones mas sublimes, ellas se diluyen,…
ellas colapsan,…
Y aquello que nos robaba el aliento, va desapareciendo muy lentamente,..
porque el verdadero yo, el ruin, el miserable, opacado ser, se presenta,…
se sienta a sus anchas y el héroe mítico, legendario, ya no existe más,…
no podría coexistir,…
Ya no hay liras que ellas vibren, nos estremezcan,.…
ya no hay flautas de pan que sonoricen el día a día,..
y se vuelve gris, monótono, rutinario su entusiasmo,…
las mentiras que se construía ya no se sostienen más,…
“La rutina es un pesado lastre que nos lleva, nos conduce”,…
es necesario el dólar, el peso,…, la libra o el rublo,…
ello compra voluntades, romances,…, o miseria,…
Lealtades,…, verdad o mentira a modo,…
testigos, aplaudidores o malignos,…
Esa ripiante perversidad del homo sapiens,…
esa colérica abulia, ese hartazgo,…, del todo o nada,…
nadie quiere ser un Sísifo permanente,…, eterno,..
¿Es necesario matar, mentir, para lograr el éxito…
la supremacía?,…, y la pereza constante siempre abdica a ello,…
“habría que destruirle,…”
“Relevar” lo cotidiano, lo “simple, sencillo”, enmarcar,…
colocar un microscopio o un telescopio, a la cotidianidad,…
es “inventar” cuentos, tramas, historias, diálogos,…
quizás insulsos, “simples”, diáfanos,…, insustanciales
aparentemente,…
Y sin embargo es de esto mismo es que se construye todo,
la “percepción”, el “sentir”, el “pensar”, el “creer”,…
el amar,…
Y emocionarse por un rato,…, dulcificar un tanto el alma,…
sonreír, imaginar, poder salirse del ostracismo, de la cotidianidad
que no vemos, que obviamos por siempre darse,…
Es otorgar diálogos a los mudos,…, a los ojos vacíos, dar un contenido
una retórica,…, un porque,…, extrapolar las ideas, los sentimientos de justicia
de libertad,…
buscar caminos y opciones plantear,…
Comulgar con la “verdad”, buscarle,…, pues esta es tan
veleidosa y a veces ella se enviste de cantidad de significados,…
y no es tan simple,…, verdad no es verdad, porque alguien lo asegure,…
lo grite,…, lo asevere,…, en muchas veces, la “verdad” solo es transicional,…
Cierto es que la vida nada nos exige,…, nada absolutamente,…
y en ella “estamos”,…, en su belleza, en su holocausto de pasiones,…
de vibras, de penas, de entusiasmo, estamos,…
Y el escritor solo busca,…
hilar el hilo del discurso de este maravilloso “tinglado”, de esta metáfora
que “vivimos”, y darle un enorme significado,…, quitarle pues lo “gris”, lo simple, lo trivial
a la maravillosa vida que solo una vez viviremos,…
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