Y quizás si soy,..

El quijote equivocado,.., errado,.., loco,.., alucinado,..

románticamente tonto,.., iluso,..

un soñador de la nada,..

Aquel que presta sus oídos,..

y su vista para poder cualquiera tontería,..

oir, escuchar,.., ver y reírse,..

tontamente reírse de la nada,..

como si en ello le fuera vida,..

Aquel que no deseara tener ninguna razón,..

tener el privilegio de la duda permanente,..

ese quisiera ser,.., no estar seguro de casi nada,..

quizás tan solo de que habré de morir,..

que ya no estaré aquí,.., haciendo bulto,.., ruido,..

ejercer alguna contrariedad en el mundo,..

una alteración de la matrix,.., quizás,..

No quiero pelearme con nadie,..

con cualquiera,.., con el mundo,.., pues ¿por qué?,..

¿hay algo que valga la pena?,.., creo que no,..

yeah,.., creo que no,..

Soy esa imagen refleja,..

apenas dibujada con tiza,.., con crayón,..

en el suelo,.., en una pared,.., con líneas deformadas,..

equivocas,.., como erróneas,.., de un niño queriendo perfilar,..

queriendo algo poder decir,.., musitar,.., hablar,..

Algo pintar,.., con trazos apenas sutiles,.., de pedazos,..

no solo de tizas o crayones,.., y con algo de corazón,.., pedazos,..

con apenas algo de amor,.., con algo de sutileza,.., poder decir,..

estoy,.., estoy,.., soy,.., fui,.., estuve,.., aquí,…

Quizás amor,…

No soy nada de lo que pretendes amor,..

esa imagen que requieres,.., que necesitas,.., para tu luz encontrar,..

y tu paz,..

Quizás amor,.., no soy tanto amor,…

y solo soy algo que tú solo has creado,.., en tu imaginario y no soy,..

Quizás amor soy tan pusilánime,.., tan cretino,.., tan bajo,.., tan ruin,.., equivocado,..

que de solo saber realmente una de mis bellas “cualidades”,..

no sería tu amor,.., tu líder,.., tu sensei,.., quizás amor,.., si lo supieras,…

en realidad,..

En verdad que carezco de todo aquello que me endilgas,..

bondad, sabiduría,.., amor,.., tolerancia,.., respeto,.., nada de eso yo soy,..

Tengo quizás la bondad de las piedras,..

que sabes que si las arrojas con fuerza pueden lastimar,..

La sabiduría quizás de estampitas,..

esas que juntábamos para rellenar un álbum,..

decíamos, está ya la tengo,..

El amor narcisista,.., ese de la imagen reflejada, selectiva,.., segmentada,..

que bien pudiera parecer un daguerrotipo de Cuevas o de Picasso,..

Fracciones de rostro disímbolas encontradas,..

pueril,.., ¿genio?,.., ¿malgenio?,..

ningún trazo delicado,.., rosa pastel suave,..

puras tachaduras, trazos fuertes,.., marcados,..

llenos de zigzagueantes vaivenes,..

quería y no,.., deseaba y no,.., pulía y no,..

se iba y no,.., se callaba y no,..

se ausentaba y no,..

La tolerancia del artillero,..

que a fuerza de “escuchar” tantos cañonazos,..

ya realmente “no escucha”,.., y hace como si,..

Y el respeto,…

un dicho decía,.., si no respeta a su madre,..

¿cómo ha de respetar a cualquiera?,..

Por eso amor,.., ¿ves que no puedo ser tu amor?,…

Cuidar,...

Alguien podría decirme,..

que dejar sola a mi gente no es cuidar,..

y quizás les cabria algo o toda la razón,…

en este mundo tan miserable, egoísta,.., con tanto desamor,..

pero quizás se olvida que los humanos, sus vidas,..

son o somos apenas como un halito,..

somos tan frugales,..

Pareciera que no,.., pero en realidad lo somos,.., ¿por qué?,..

quizás es por la misma catadura del ser humano,..

que estamos con las personas y en realidad no estamos,..

Solo a ratos,..

a ratos,…, comprendemos,..

a ratos,…, acariciamos,.., amamos,.., solo a ratos,..

a ratos,…, jugamos bonito,…, sin abusar,.., sin burlarnos,..

a ratos creemos en la persona,.., la valoramos,.., solo a ratos,..

a ratos asociamos una canción con alguien,…

un pensamiento, una sensación, un tiempo, una imagen,..

un recuerdo,..

solo a ratos,..

Quizás cuando de repente nos damos cuenta de cómo se van los años,..

y la vida,.., se nos va,.., las oportunidades y los tiempos,..

De un de repente,.., estamos y luego ya no,..

la gente ya no nos escucha ya más,.., y ellos o ellas,..

quedan solo con si,.., nada mas,…

Tendrán que forzosamente empezar a recordar,..

¿cómo me dijo que debía de ser?,..

¿cómo era,.., iba esto arriba o abajo?,.., dijo tal,.., hizo tal,..

Y ciertamente se va a tener que equivocar,…

porque así somos los humanos,..

no entendemos en cabeza ajena,.., solo en la propia,..

Tendremos que caernos indeciblemente caernos,.., equivocarnos,..

y solo recordaremos la referencia,.., lo que “alguien” ausente nos legó,..

Es ley de vida,..

por eso somos frugales,..

porque no podemos controlar todas las variables,..

los tiempos,.., los modos,.., la historia,..

Solo vivimos como ausentes,.., realmente somos como fantasmas,..

por eso el cuidado de muchas cosas,.., de mis palabras,.., de mis actos,..

tomar medida de ellos,.., necesario es,..

Lo más frágil, delicado, es el ego humano,..

parece de vidrio o cascaron,..

con cualquier cosita, piedrecilla se fragmenta, se quiebra,..

El pobre,.., mísero humano,..

que mientras más arrogante es, es más débil,..

la nobleza hiper necesaria del saberse erróneo,..

inacabado, equivocado,.., imperfecto,.., limitado,.., es,…, vital,..

Y que por ello solo buscar abrazar,.., algo amar,..

porque no podemos más hacer,.., mas cuidar y proteger,..

No podemos gobernar,.., dirigir a cabalidad a nuestra gente,..

hay que darle libertad,..

Libertad para elegir sus luchas,.., sus errores,.., sus amores,..

Se habrán de equivocar,.., seguro que sí,..

¿cuánto?,…, nadie lo sabemos realmente,..

al final pues,..

La ausencia es algo que seguro daremos necesariamente

y va a tener que suceder,.., ciertamente,..

y abandonar entonces, de manera consciente,

es pues un acto de amor,…, para que nuestra gente,.., “crezca”,…

realmente se empiece a cuestionar el amor,.., la bondad y la lealtad,..