Hálito,..

Claramente ahora lo sé,…

que no hay ninguna forma de mirar cálidamente a unos ojos,..

sin apenas percibir alguna sensación alguna idea,..

un hálito cuasi dormido,.., un aliento sensible de hermosa empatía,..

Quizás de forma primigenia tan solo,..

básica, muy esencial,…, casi rupestre,..

cuando se ha erigido el humano sobre sus propios pies,..

y percibe la gracia divina de otro ser,..

el hermoso reflejo,..

Y quizás solo vaga onerosamente en el espacio,..

y quisiera detener al tiempo,.., para que este no trascurra,..

que no se aleje el instante,.., y esa sensación que ella no pase,..

que no trasmigre,.., que no evolucione,.., que no se transforme,..

en una blanca mariposa, o en una libélula,…, o en una flor, un hada,..

y que pierda el equilibrio de la ecuanimidad cotidiana,..

¿Cómo pues morir en el intento de atrapar a tu figura con un beso?,..

¿hálito etéreo de mil luces que ellas no existen?,…

Sepa Dios,…

Soy acaso un pedúnculo,..

un grano,.., en salva sea la parte,..

una verruga,.., un asno,.., que casi rebuzna,..

que poco comprende,..

que poco crea,.., imagina,..

No se distinguir a los colores,.., ni las mezclas de ellos,..

ni los aposentos trashumantes,.., los placidos o serenos,..

No distingo la verdad de la mentira de cualquier índole,..

piadosa o perversa,..

No escucho más que un solo tono ¿o acaso cinco?,..

jajaja,.., es un chiste local,..

Vaya pues esta confesión pagana,.., cierta,.., real,..

¿qué le habré de hacer?,.., imposibles ya no puedo,..

tendré que migrar en este universo apenas gris,..

por unos años más (?),…

Sepa Dios,.., sabe,..

Destino,..

Hoy descanso,.., hoy es lunes,..

acaso solo tengo la certeza de estas pequeñas cosas,..

que ellas me atañen,..

Gracias a ¿quién?,…

todavía puedo abrochar a mis zapatos,..

prepararme para algo hacer,.., no digo tanto trabajo,..

porque lo que hago es tan simple,.., elemental,.., sencillo,..

nada del otro mundo,..

Luego entonces,..

¿podría comprender en mi pequeñez al universo?,..

¿entender porque viajan las estrellas?,..

¿qué fuerza les asiste, quien o que las lleva a viajar,.., expandirse?,..

¿Podría formular átomo a átomo una sola célula, una diatomácea,.., una planta,..

una sencilla flor?,..

¿Qué es aquello que lo regula todo, que le da su lugar, su espacio,.., su tiempo?,..

¿quién o que lo llama?, ¿dónde empieza,.., donde germina?,..

¿dónde acaba,.., donde se colapsa,.., cuando?,..

¿Dónde está el real silencio de silencios?,..

¿en Antares o en la galaxia NG30?,..

¿Dónde radica la bondad y la maldad del humano?,..

¿se podría extirparla, quitarla?,..

¿El humano tendrá futuro o algún día perecerá como las demás especies?,..

Pareciera que eso es lo que habrá de pasar,.., todo apunta a ello,…

Imágenes,..

En verdad, no sé si puedas comprender,..

casi que ni yo puedo,..

¿Por qué enamorarse de tan solo fotos bellas?,..

¿imágenes, como un voyeur consumado?,..

Si,…, soy terrible, diría mi ex,..

nunca acabe de crecer,..

y tendrá toda la razón, sin duda,..

Me imagino seres inexistentes,..

que solo habitan dentro de mí,..

casi que podría ver a sus rostros,..

las tonalidades tan diversas de su piel,..

obscura en partes,.., tersa en otras,.., erizada,.., eléctrica,..

Sus gestos y hasta sus deseos e intenciones mas íntimos,..

pero en mi realidad cotidiana,.., no existen,..

no están por ningún lado,.., en absoluto,..

No hay tales seres imaginarios,.., ninfas,.., hadas,.., musas,..

no están,..

¿Es algo terrible funesto?,.., no sé,.., pudiera ser,..

cualidad de la persona que hace molinos con el viento,..

elefantes alados,.., ángeles y demonios,..

y no,.., no existen,..

Solo en su contrito corazón,.., en su alma vagabunda,..

ellas deambulan incesantes en su universo,..

en todos sus pasajes,.., recovecos,..

Tienen voz y nombres,.., pensamientos y sentimientos,..

cualidades y defectos todos,..

y no se van,.., no desean irse,..

Casi que me obligan,.., nómbrame,.., ilumíname,..

cuenta por piedad,.., por favor mi historia,.., con lujo de detalles,..

mi historia,.., mis sueños,..

Así pues y todo,..

soy pues un simple escribano,.., dictado por ellas,..

por estas imágenes e iconos que están allí y que presiento

que nunca se habrán de ir,..

oh malhaya de beneficio,.., diría Violeta,..