Alma lánguida,..

¿Cómo la vida es?,..

sólo un pasaje,...

en que el tiempo parece detenerse,..

Ella se puebla de recuerdos y de anhelos,..

es un escenario, que gira, que decantan,..

las imágenes, se suceden,..

Habemos personas que siempre estamos,..

haciendo una oda a la muerte, como llamándola,..

insistentes,.., reincidentes,..

y vivimos aletargados, lánguidos,.., ya postrados,..

¿Que es el amor?,.., ¿es una pasión?,...

¿la energía del corazón?,..

entonces, en seres lánguidos,.., ¿no hay amor?,..

¿Que es lo que priva?, ¿tanatos?, ¿el desamor?,..

¿pudiera ser posible?,..

que un alma lánguida, ¿no posea amor?,..

¿No es acaso una cualidad del alma?,.., ¿el amor?,..

¿no es algo inmanente el amor?,.., per sé,..

El amor pretende definirse, delimitarse,..

que el amor es,..

que el amor hace, no hace,..

se acota, se evalúa, se mide, se valora,..

quien no corresponde, ergo, no ama,..

Y por estos semiplanteos,.., vivimos, morimos,..

nos perdemos,..

sólo eso,.., sólo eso,.., ya,..