La foto,...

En verdad que soy un iconoclasta,..

traducción: una mezcla de tantas cosas,..

a veces yo mismo no logró aceptarme,..

Me siento ya muy “ruco”,...

un ser deplorable lleno de contradicciones,...

Un niño de los 60's, que se ha quedado,...

cantando, jugando, rememorando,...

Su espíritu lleno de imágenes contrastantes,..

Las mujeres contritas enrebozadas,...

dándose golpes en el pecho,.., mea culpa, mea culpa,..

mirando hacia lo alto, pidiendo entre susurros,..

por tantos, por todos,...

Los amores ingenuos, incipientes, que comenzaban,..

Las fantasías y los cuentos que se creían,..., se darían,...

Luego los pasajes de esa juventud, frustrada,...

queriendo ser, y no llegaba,..

era cercenada, por tantas cosas,..

El poco valor, las penas, la vergüenza, la incomunicación,..

la palabra callada, cancelada,...

Los anhelos de plena libertad, ante el ocaso,..

de formas y creencias caducas, equivocadas,..

Esa empatía, transcultural,..

esa renuncia,...

Pretender la universalidad, con enormes taras,..

segregantes, xenofobicas, disgregantes,..

Por falta de amor, de valores, de una bella cultura,...

Y ya adulto, viejo, arrastrando,...

todas estas carencias, contradicciones,...

queriendo acomodar el escenario,..

una vez más tomar una foto,..

Ya para el olvido, para el álbum, calendario,..

del almanaque que ha de guardarse,..

en un espacio perdido,...

abur, abur,..

ya eres parte de la historia,..