Vida,...

Voy a partirme en dos y te lo cuento,..
el ayer siempre es hoy,…, y no podemos el negarlo,..

Somos la conclusión del entramado de sucesos en nuestra vida,..

de las personas que tocamos o nos tocaron,..

Las que amamos u odiamos ciertamente,.., con razón y sin razón,..

Somos el cuento ido,.., nunca cierto,.., real que nos haya acontecido,..

aquel que soñamos que existiera y nunca llego,.., no se hizo,..

Somos un mar de promesas no resueltas,..

que nos ofrecieron u ofrecimos,..

Somos hechos de eslabones distintos,.., diversos,..

unos heroicos y otros deleznables,.., en resumen, así somos,..

Vagar entre la penumbra, el ocaso y la luz de una aurora,..

aunque no boreal,.., de todos modos,…, ¡muy hermosa!,..

Quizás fuimos ingenuos,.., soñadores tantas veces y fracasamos,..

una vez,.., miles,.., y aun así quedamos,.., hoy estamos,..

Nada nos hizo más fuertes que el terror de obsidiana,…

la dura realidad de granito que nos enfrenta,..

Pedimos demasiado de la vida y sus expectativas,..

y luego la vida nos clamo su esencia cierta,..
los crudos hechos,.., desechos,..

Y ver la banalidad de tantas cosas,.., posturas,.., poses,..

creencias todas perversas investidas de bondades,.., de caridad,..
y que solo eran carencias,.., ciertamente desiertos,..

Ya,.., debiera descansar algún día,.., una noche,..

y dejarme arrastrar por la corriente de los tiempos,.., la vida,..

Vida,..

En verdad que apenas somos,…

algo un poco más que una pequeña broma,..

una mota pequeñísima,..

O un instante casi imperceptible en el infinito espacio-tiempo,..

somos apenas un pequeño atisbo,.., una mala replica de un “alguien”,..

inventado,.., soñado,.., y mentado “n” veces,..

Para bien o para mal,.., nada tan importante, tan significante,..

y algunos,.., podemos concebirnos como la gran cosa,..

como si deveras fuéramos el non plus ultra de casi todo,..

Principio y fin del universo, de los tiempos,.., la verdad única

e irreductible,.., que falso,.., que poca,.., perspectiva,..

¿Por qué tanta ceguera,.., esa falta de sensibilidad-consciencia?,..

¿por qué?,..

No podemos crearnos a nosotros mismos,..

ni tan siquiera un solo átomo podemos generar,..

un solo pedazo de carne,.., un órgano,.., un trozo de piel,..

¿Por qué nos sentimos con derecho de cercenar otra vida, otro ser?,..

¿Quién nos lo permitió,.., quien nos otorgó dicha licencia?,..

No hay ninguna razón sobre la muerte forzada para nadie,..

Nadie tiene tanta sabiduría para ejercer la muerte sacralizada,..

en aras de valores supra,.., no hay nada más que la vida misma,..

¿Cuándo esto se comprenderá,.., para poder crecer como humanidad?,..

Vida,..

Es que ahora es, mi luna tenue,..

dilatada,.., aquietada,..

ella es ahora,.., en allende el mar,..

Y es que esta borrasca incesante,..

ella forja todo un río, que camina hacia el mar,..

Y ella es un fuerte latido trepidante,..

ella también puede ser, un gemido imperceptible,..

o ella es, una aurora boreal,..

Créeme,..

en verdad que vaga mi sombra buscando

a tus pasos,..

En caminos fríos o soleados,..

rectos o zigzagueantes,..

reptantes,.., sinuosos,…

Y el Cristo en su madero, nada más silente,..

me observa,..

Y yo clamo, le reclamo,.., ¿por qué?,..

nada me dice,.., ¿pudiera un madero algo poder decir?,..

Sobre la sociedad imperfecta,..

sobre Pedro la gaviota,..

sobre un pequeño nido en un zorzal,..

Las aves que vuelan,.., que pululan,..

otras que fenecen en el juncal,..

y ya no están,..

Los ríos de vida,.., emergiendo,..

desde las cenizas todas, ocres,.., tierra,..

¿Cómo pues, desde dónde la vida?,..

esa que ella emerge,.., sin nadie solicitar,..

¿En dónde pudiera estar,..

el repositorio de las almas?,..

Ah,…, y queda todo en silencio,..

algo existe más allá de mi comprensión,..

Vida,..

¿Puedo encontrar una raíz,..

un átomo en un higo?,..

Lo segundo es,..

lo primero es una facultad,..

que solo poseen los seres vivos,..

Que en el fruto,.., va la semilla,..

la nueva vida,..

Y el mismo ser tendrá que enraizarse,..

para poder crecer,.., bifurcar,..

¿Es una pálida rosa?,..

¿es acaso una mariposa?,..

¿es un dromedario, o un halcón?,..

Tu ser,.., lo es,..

Dios nos dio la gracia,..

de dejarnos incompletos,..

con carencias,.., con faltantes,.., con fallas,..

para la autosuficiencia, el orgullo, la altivez,..

contener,.., delimitar,..

Nos hizo frágiles,..

(el ego lo es)

como una leve rama seca,..

que fácil podía quebrar,..

Nuestra vida o la de los demás,..

cuidarle debemos,..

protegerla con amor, bondad, muy bien,..

es tan necesario,..,  ¡tan vital¡,..

Amor y vida

¿Pudiera la vida valer menos que el amor?,…

alguien diría, si, otros no,.., asegurarían,..

¿y qué digo yo?,…

Yo concibo al primer amor,..

el que vale, el que prima,..

aquel que nos dio, el primer aliento,..

que nos hizo trasponer a la penumbra,..

que nos hizo emerger hacia la luz,..

los cortinajes del ocaso, de la no vida,..

El hombre podría ser un suicida,…

en ello se despelleja, se agota,.., se quiebra,..

ya sin amor, sin tener o poseer,.., languidece,..

Le sufre tanto, que no percibe la vida,..

un bello amanecer,…

que si el canto de cigarras, que si la luz de un nuevo sol,..

nada le conmueve, nada le inquieta,…, sin amor,..

la vida es un ocaso que no parece tener un fin,..

Y hay quien asesina, literal,..

a otro ser,.., le arrebata la vida,..

como si fuese de él,..

En su locura, el cercena esa vida,..

la troncha,.., la desgrana,..

la apaga,.., la apaga como un clic,..

Y ya anhela justificar,..

es que me debía tanto, es que era un inútil,..

un ladrón, me falto,..

es que no comprendía,.., necio era,..

habría que acabar de una vez, con él,..

¿Pregunto, de qué estamos hechos, para así proceder?,..

Noche licenciosa,...

Sobre la vegana muerte, escapabase un suspiro, un anhelo, un sueño,..

un pedacito de alquitrán, que la fragua ella prendía,…

Aquella noche donde se forjaban las historias reincidentes,…, concurrentes,..

do´pernoctaban, anclaban todos los caminos se cruzaban,…

Las estelas, los abrazos, los anhelados besos traviesos,…, juguetones,..

Que levantaban tantas risas, carcajadas,.., ¡mas vino!, ¡mas vino!,..

por aquí, por allá, todo en viandas,…

Miles de gritos, lupanar de las consciencias olvidadas, pletóricas,..

ruidosas,…, tan llena de promesas, romances dibujados,…

venga, venga,…, epa, epa,…

La cadencia de las caderas, el acallar de los ruidos de la calle,..

baile, baile,…

Siempre existe, siempre se repite,…

ese pasaje, ese jolgorio,…

felicidad artificial ya has llegado,…

salud, salud,…

hasta el fondo,…

Tormenta,...

Si, es la vida,…

Colgada entre las cuerdas, entramadas,..

un sinuoso sueño,..

una melancolía o un recuerdo,…

Aquel que fuera dibujado en un mal sueño,..

En que bajo el influjo del pleamar y la cadencia,…

en el rítmico mar,…

Hacia el barlovento rompe la ola,…

la quilla de la barcaza,.., hiende, remonta,…

El mar de las pasiones enfebrecidas,…

parece que se desatan,…

y exigen, aúllan, reclaman,…

El miedo visceral del pequeño marinero,..

que le catapulta hacia su primo temor, el más puro,..

que le pesa más que todos los argumentos figurados,..

de los errores ciertos,…, de los cálculos,..

la luna, la estrella, el dial, el norte,…

Que quisiera el poder volar como una ráfaga,…

Como en un proyectil de extrema altura,…

Que le lleve lejos de esta tormenta,…

a la dulce calma, al mar calmo, quieto,…

de las azules aguas,…, serenas,..

de la arena cálida y muy blanca,…

En donde encontrase esa hermosa sirena,…

que sólo con la vista invitase,…

a aproximarse, a poseerle, luego de que un cálido beso,…

transformara su pecifigura, a una sinuosa mujer,..

demasiado rutilante, como un ensueño,…

como una perla,…

Alma barroca

Y si acaso en el jardín ella pasa,..

el tiempo arrebola y se acompasa,..

Se mece en un guiño de tu mirada clara,..

enamorada de la luna en cuarto menguante,..

y de la rosa que ella se abre en triste Mayo,..

conjugando palabras, cazando azahares,…

eslabonando sueños y preguntas,..

¿Qué de donde vengo y a donde voy?,..

¿qué donde mis pasos y mi convicción?,…

¿Y que de la luna cuadrada y de los cantos de las ranas?,..

el silencio,…, la pausa,..

¿de que me hablan?,.., ¿ellos que me dicen?,..

nada, nada,…

El barro de mi alma,.., resilente, refractaria,..

curtida a golpe de promesas, sueños, errada, errada,..

A pesar de todo,...

Debo en verdad agradecerte,.., vida,..

no me entregaste nada inmerecido,..

todo lo traído, anticipadamente lo había devengado,..

Cada nuevo día un milagro,…

no verlo así me fue muy propio,..

El resolver mis pasos, mi acción y mi palabra,…

ello me fue entregado,.., ¿soberbia humana?,..

Es preferible,…

A una velada y corta dimensión de los subordinados,..

De verdad que yo entendí que el cielo toca,…

cuando se permite uno el resolverse sobre uno mismo,..

tomar toda la responsabilidad sobre sus propios actos,..

de nadie, con nadie protegerse, cubrirse,..

Decir y saber que es toda la culpa, de todos los actos,..

activos, pasivos, son ellos de uno,…

Entender también de la potencia,…

de la capacidad que nos fue entregada de los talentos,…

ellos los he tenido,.., y si los abandono,..

es que me empequeñezco,..

Que no crece nada abandonado en la sombra,…

que es a través del fino cuidado, la constancia,…

no arredrarme por los muy pobres resultados,..

desde el principio,…

Los que mi soberbia a mi me traduce,..

anda, no sirve tu esfuerzo,.., no seas ridículo,.., abandona,..

Crecer, alentarse, aventarse hacia adelante,..

epa, seguid caminando,.., no claudiques,.., no te mines,…

que la vida a ti, todavía no te abandona,..

Retomar entonces nuevos bríos, nuevas fuerzas,..

otras perspectivas, enseñanzas,…, nada darlo por sabido,..

aprendido y olvidado,..

¿Casi Alzhaimer?,.., no importa,…

reaprender, retomar, reandar,..

ser un aprendiz de la vida siempre,…

Volver a amar, volver, volver a apreciar,..

y en esa lucha constante,.., que la muerte nos sorprenda,..

y que digamos,.., amiga, eres, eres,…

¡bienvenida!,…

Un ladrillo mas,...

He querido casi siempre,…

hablar de esa fallida conexión, entre mi alma y mi psique,…

ese destiempo, asincronía entre mi ascendiente,

mis emociones y mi psique,..

Desafortunadamente para mí,..

no he podido establecer otro lenguaje, otro puente,..

tan sólo esta conjugación,…

ilación de las palabras,..

Esta cadena de preceptos,.., su orden, su lógica,…

su contexto, lo semántico, lo tácito y lo expreso,..

lo directo o indirecto,.., subliminal,…

Estas atrocidades de valores, esta disgregación o disección,…

de todo lo posible,…, de preceptos, conceptos, estereotipos

y tanto más,…

Y en verdad que no obedece a nada en particular,…

solo es una búsqueda, que en mí ha sido incesante, siempre, siempre,..

ya ahora no busco colocarle un rostro o una cara, una causa o algo mas,..

Antes lo llegue a hacer, muchas veces,.., una persona significante (pobre),…

los amores fallidos,.., el estado mexicano,.., el destino,.., quizás,…

y la suerte y la magia,.., la predestinación o el castigo divino,.., que se yo,…

el calentamiento del planeta, las constelaciones de orión,…

vaya, vaya,.., infinidad de anticipos a mi racionalización,…

Fui un mudo enorme,…, ¿y quién me mandató?,..

en verdad que nadie,…, solo yo,…

Siempre me vi reducido en un breve, mínimo espacio

de amor y de ilusión,.., caminaba, respiraba, hasta hablaba,..

pero solo musitaba, rumoraba, nada más,…

y todo esto que yo digo, es mi real y pretendo honesta percepción,…

No pude desarrollar otras capacidades, alguien diría talentos,..

solo esa diatriba constante, ripiante,.., todo el tiempo,…

El mundo seguía y proseguía dando vueltas,…

las horas se hicieron días,…, pasaron muchas auroras,…

personas de mil rostros pasaron junto a mí,…, se fueron,..

y ya no están,..

Aunque lo más grave es,.., que quizás,…

nunca estuvieron,…

He allí,…, la soledad en todo lo alto,..

ese discurso,.., esa retorica entre mi alma y yo,…

siempre esta,…, nunca se acaba,…

bueno,…, ya concluyo este ladrillo mas,…

(pink Floyd on the wall),…

Silla,...

Es acaso una constante,…

esta lucha recurrente,…

entre mi oquedad, el vacío,…

y el encuentro con mi pesada carga,…

O el dejarme, permitirme,..

algo poder volar,…, aspiraciones del alma,…

Es tan notoria,.., esta precariedad del alma humana,..

su pobreza y su sensible amoldamiento,..

Parece que pudiera ser una lucha perdida,…

que no tiene un fin o un ascendiente,…, un buen pronostico,..

más bien torna abajo,.., hacia abajo,…

Busca en hondonadas,…, en fuertes inyecciones de adrenalina,…

esa adicción,…, ese requiebro,.., ese trepidar del alma, de la psique,…

porque no hay nada que le llame,…, que le clame,…

Dice mi pobre nieto: estoy tan aburrido,…

Y si,…

tan solo dejar que la vida pase,…, que solo ella acontezca,…

el adulto, el viejo,.., suele eso tomar como lo conveniente,…

asi es la vida,.., asumirla,.., esta monotonía, esta aburrida,

reiterativa forma,..

Sentado en esta silla vacía y llena,…

vacía de sustancia,…, y solo llena de clamores,…, flemas, pausas y silencios,..

vacía de un cuerpo amado,…, tan relleno de ausencias, pieles, besos,…

Voy eslabonando azahares, recuerdos, trazos,…

desde que ejerzo memoria,…, desde que era muy niño,…

Siempre yo podía autoverme, desligado, ausente mi alma de su cuerpo,…

No comía, era flaco,…, tenían que meterme el bocado casi a fuerzas,…

siempre con un hambre que no se llena,…

Y recorriendo mi alma, adelante, evadiendo a mi cuerpo,…

tan lleno de falencias, a duras penas algo de ejercicio, pero nunca sano,..

Fumar, estar mucho tiempo sentado, apostado, soñando en duendes y poemas,..

El mundo bucólico, melancólico,…, entre gris y azul, en diferentes tonos,..

Deformarse con los años mi escaso cuerpo, ahora lleno de protuberancias,…

lento, torpe,.., con pésimos olores,…, me dice mi nieto,.., hueles a viejo,..

y así ha de ser,.., que amable (podría decir algo peor, y no le faltaría razón),...

Escribo, escribo,…, ¿por qué, por qué?,…, en verdad que no lo sé claramente,…

pareciera un mal habito que me fue impostado,…

quizás no encontré nunca el discurso,.., para defenderme,…, para manifestarme,..

Decir con voz en cuello, hey, tu,.., si tu,.., hey, aquí estoy,…

en verdad que existo,.., en verdad que algo quiero (y no es dinero dicen por acá,.., jajaja),…

Ya ahora voy entendiendo que el ser humano, casi no empata con su alma,..

su psique va divorciada de su alma, y ellas se disgregan de nuestra natura, toda ella,..

natura de nuestro cuerpo, su vida, su entorno, nuestro entorno,…

Dado el grado de “avance” que tengamos,…, es la inclinación de nuestros actos,…

¿nos sentimos mundanos, pragmáticos?,.. somos racionalmente cínicos,…, ¿y qué?,…

¿nos sentimos “espirituosos”?,…

torcemos nuestros ojitos y bendecimos a todo mundo

(y los religamos en alguna grey para salvarle),…

expulsamos al nigromante, al exasceta, o cualquier denominación algo parecida,.

seremos los fieles guardianes del edén construido y bordado,…

¿y filósofos?,…, tendremos preguntas y respuestas para todo,…

o ¿reales y sinceros?, diremos que todo y todos no valen un centavo,…

pero que al menos, nosotros somos sinceros,…

Vaya, que cosa,…, este mundo lleno de espejos y lugares comunes,…

este teatro que bien pintaban los grandes escritores,…

Luego entonces,…

A pesar de todo,..

De quedarse el tiempo dormido varado, muy quieto,..

musitando este muy quedo,..

pareciera que nada migra, nada evoluciona,..

se duermen las azucenas,..

y los sueños no parece que cambiaran,..

Hay esperas que parecen permanentes,..

y las palabras, los suspiros, las miradas,..

parecen extraviadas, tan distantes,..

una de la otra se alejaran,…

Es entonces que se abre una ventana,..

se siente el roce del viento,..

la frescura de la mañana,..

irradia el sol en pleno rostro,..

y por fin ahora,…, ¡vibran las almas!,..

Suavidad,...

Sobre la luna del silencio, claro,…

va llenándose de noche,…

Y puedo verte como emerge en tu mirada,…

esa luz blanca que destella,.., brilla,…

El simple, nimio ser humano, tan lleno de falencias,..

tierno, olvidado, confundido,…

El se va reconstruyendo, día a día,…

Pareciera hoy se cae y mañana puede levantarse,…

Son como los sonidos leves de campanas,…

que se van escuchando una a una,.., lentas, leves,…

y luego se conjugan sus sonidos, vibraciones,…

Equivocarse, tantas veces, locura, pasiones,…

el ser un animal y la violencia,…, el miedo,…

Hay que reponerse,…

no puede uno quedarse en ese magno error,..

en esa declinación del alma,..

¿Locura?, mucha que he tenido,.., vaya que sí que me recuerdo,..

tantas veces extraviado, confundido, tan perdido,…

Queriendo quebrantar a todos mis miedos con posturas categóricas,…

sin poder apercibir que la vida es natural, que ella es versátil, frágil,..

¿Y yo, mi alma?,…, acaso puede conjugarse,…

liarse con el vertedero de la vida,…, el dejarse,…

Que nada es determinante, ni siquiera la muerte,…

porque ya se quedan,…, mis estelas y mis pasos,…

los recuerdos,…

hay que comprenderlo,.., suave, suave,…, nota a nota,…

Estela,...

Hoy vida, podría ya decirte algunas cosas,…

que el tiempo en verdad que vuela,…

pareciera como un perfume,..

apenas se denuncia y luego desaparece,..

se diluye, vaporiza,.., ay, el tiempo,..

Se nos acerca el final ya de nuestro camino,..

y haya sido bueno o malo,…, pálido, colorido,…

libre o sometido,…, quieto, balbuceante,…

este se acaba, se nos pierde,….

Elusivo es,…, cual si sombra desapareciese,..

al rutilar del sol sobre la aurora,…

Y nos alumbra con fidelidad a nuestros huesos,…

nuestros ojos ya cansados,.., rupestres,…

Torpes nuestros dedos, y los pasos,…

nuestras esperanzas ya agotadas,..

derrotadas tantas veces,…

Parecieran divorciadas, ese sensible hálito,..

esa pequeña luz, que apenas prevalece,..

ya vendrá, ya vendrá,..

es que algo pudo acontecerle,…

Y la gente cercana solo se nos queda mirando,..

y dicen para sí,.., no quiere aceptarlo,….

Y solo pernoctando, las estrellas y la noche,…

devendrán,…, caerá,…

Y así, como dormidos, quedamente inclinaremos,…

nuestra faz,.., el telón bajará,…

Ya no habrá más tiempo, ni mas luchas,…

ni palabras, ni gestos,…

acaso un recuerdo pervivirá,…

“hoy camino consciente de mis pasos, se donde ellos devendrán”,…