mujer u hombre, igual de valioso es su emitir,...
con que belleza, con que entrega,...
plasman sus letras, su sentir,...
¿Erróneos, equivocados, disolutos, impíos?,..
pudieran llegar a ser,...
El poeta sólo abre una breve ventana, del mar de sus emociones,...
en donde se escucha, trepida el alma,..., los jirones, sus sublimes sueños,...
y en su quehacer, ellos logran, algo poder surgir, y aproximarse, quizás un tanto,...
a la enorme emoción y compulsión,..., y esto humildemente, pudiera llegar a ser que sí,...
En su reflexión, en su inflexión, ellos pudieran decir:
En mi cara impasible de piedra,...
ya aletea un hermoso picaflor,...
el quisiera, poder encontrar,...
algo de néctar, algo de miel,...
pero en verdad que no, no logra percibirla,...
detrás de esta roca, no ha de encontrar, ningún sabor o dulzor,...
Y es que esa estatua, ha quedado moldeada,..., transida,...
ostracismo es su canción,...
Y ya cuenta un triste cartel, un letrero que le cuelga,...
“aquí habitó Andrés, el de los pasos lentos,...
dubitativos, que se perdieron en Lavapies”,...
¿es algún sitio, un lugar?,...
quizás cerca de la Mancha donde molinos, todavía hay,...
Ay de aquel poeta que presta su imaginación y corazón,...
que se vierte en verdad en jirones, para poder algo transmitir,...
que se empata, que se enviste, que se cuela en otra piel,...
en otra voz, en otra mirada que el puede vislumbrar,...
Vierto estas sencillas palabras a su quehacer y decisión,...
a su amor,....
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