Migrantes,...

¿Es que acaso hay un cielo presuntuoso?,…

un alma lascivia, indecente,.., ¿es?,…

Como es de los constructos, las formas,…

¿más importantes que los suspiros, las lágrimas, el dolor?,…

La inquina, la poca visión, la pobreza del amor,…

el egoísmo que prevalece sobre él,…

importa el interés, el capital,…

no el niño, no la masa moviente,..

¿el cuidar de las fronteras?,…

¿para quién?,…

Cuatro de Julio,..

Es que acaso en la vastedad de un amplio cielo azul,..
rondan las gaviotas, vuelan las cigüeñas,...
y remontan a su altura, pican para encontrar a su alimento,..
en la duna inmensa del mar azul,.., y que se extiende,...

Una simple célula, incipiente, ya renace, no enmudece,..
se han forjado a los sueños, de verdades manifiestas,...
y han sobrevolado los siniestros avatares, las mentiras,..
los mantras, los designios y las horas,.., las fronteras,..
las banderas,.., se han deshecho,..

Y los colores, de la piel se han desteñido, en su caso,..
y otras se han benditamente obscurecido,..

Se entremezclan, se trasgreden,.., se aman,...
se traducen,...

Los lenguajes, se confunden, las culturas,...
palabras, conceptos, se reconstruyen,...
nuevos puentes,.., new age,...
(un término algo caduco), nuevos preceptos ya se abren,..
se estrenan,...

Y desaparecen las fronteras, los enconos,..
aquella historia, do you remember it?,...
la piel, diluye las fronteras,.., cauteriza,...