Iconoclasta

Es que en verdad no importa tanto,..

el jeroglífico, el signo, la palabra,..

Mas bien su contenido, su contexto,..

la carga que ella trae,..

Y no importa también quien es quien,..

la emite,..

La transmitancia de la pasión, la fuerza y energía,..

Puede decirse en palabras claras y sencillas,..

no ser un personaje de linaje, de alcurnia, ya de porte,..

o de nombre,..

Desde varios espacios, con otros ojos,..

Los silencios, los lenguajes, distintas proclamas,..

ellas aportan algo distinto,..

Mi verdad no alcanza siempre,..

veo sombras, puedo confundirme,..

Expandirse las almas,.., escuchar una palabra,..

dejarla entrar, comprenderla,..

dar tiempo a la incubación de nueva idea,..

ya se toca,..

Ya siento su pulsar,..

¿quiero cambio?,..

pudiera,.., pudiera,..

¿Amor?, ¿verdad?, ¿justicia?,..

todo junto,..

No hay absolutismos,..

abramos los espacios,.

derrumbemos las barreras,..

lo peor es el prejuicio,..

Este no, este no,..

no tiene gracia, divaga mucho,..

no le entiendo,..

Mal conjuga,..

parece tartamudo,.., un ser impedido,..

¿acaso pinta?,..

no veo luz en su mirada,..

pareciera no habita espíritu,..

¿será posible?,..

Tranquilidad

Y pasan los años,..

Y pareciera no quisiera,…

el plegar de mi locura,..

sosegar ya los pasos,

caminar ya muy despacio,..

bellamente, con parsimonia,..

sin tantos cambios,..

de dirección y de confianza,..

¡exabruptos!,..

Anclarme a la cordura,..

manifestarme dulcemente,..

velar pausadamente,..

sonreír tan levemente,..

escuchar tu respirar calmadamente,..

¡Ay de mí, mas me valiera!,..

escuchar la experiencia de los viejos,..

sobre la estela de la vida,..

sobre el camino a las estrellas,..

¿Qué se yo?,..

poco se, en verdad,.., poco se,..

he vivido echando brochazos en mi pintura,..

tachones, a veces líneas,..

algo de color alguna vez,..

Parece obsesión esta búsqueda incesante,..

¿Para que yo me pregunto?,..

¿para que?,..

Demos tregua al corazón,..

a la cordura,..

¿Quién? sino yo y mi gente,..

lo sabemos bien,..

anhelamos el que llegue,..

tacita, elocuentemente,..

para terminar mis días,..

y mis noches,..

suavemente,..

Distancia

Los tiempos distantes,

aúllan cual voces,..

inmersos en riscos de cañaverales,..

no se detienen, caminan, caminan,..

Ellos nos traen los colores,..

blancos, azules, verdes y rojos,..

Desde la pureza

hasta el escarlata de nuestras venas,..

¿Y las flores?,..

remembranzas de colores,..

Los amores adormecidos,

escuchando sus voces,..

miran sus rostros en el estanque,..

ya se enamoran,..

Es una imagen,..

ya quieren tomarla,..

adelantan la mano,..

ella se quiebra y no se encuentra,..

Vaga el ser, ya sin rostro,

pues no se encuentra,..

Elocuacidad, locura, sonidos claros,..

se distorsiona el tiempo,..

el cuerpo no viaja, tan sólo la mente,..

espacios vacios,..

solo destellos a la distancia,..

¿Llegará el sol?,..

no hay respuesta,..

solo la pregunta,..

Eclosión

Hay espacios en las orillas,

pareciera un hueco,

dejado premeditadamente,

con plena intención de inducir la pregunta,..

¿qué?, ¿qué?, ¿por qué?,..

No hay una respuesta,..

tan sólo silencio,..

Eso nos lleva a teorizar,..

a disponer mil vertientes al menos,..

¿Fuíste tu?, ¿fui acaso yo?,.., ¿es el destino?,..

El cielo torna su color al gris,..

viene la lluvia,..

No importa que sea primavera,..

las gotas gruesas caen en la parcela,…

hieren la tierra,..

tierra mojada,..

Se requiere para que germine,..

la nueva vida,..

Estos ojos que no se detienen,..

viajan muy lejos,..

van y regresan a través del tiempo,..

se encuentran,..

Se guiñan y luego se alejan,..

¿qué hay detrás de las miradas?,..

pareciera un abismo,..

Es que no se encuentran consigo mismos,..

ya se distraen,.., la vida es vertiginosa,..

Empieza a hilar historias,..

parece un cuento, una novela,..

¿un drama?, ¿una sátira?,..

¿Cuál es el hilo del discurso?,..

no lo tiene, divaga,..

solo eclosiona,..

Se vuelve una palabra libre

que no se somete,..

a nadie, ni a su propio autor,..

tan sólo migra y trasmigra,..

emerge,..

Renacimiento

Vida y tiempo acaecen,..

están germinando las flores,..

vida que sigue, que germina,..

no se detiene,..

los olores se renuevan, también los colores,..

Desde todos los rincones,

en todos los espacios,..

los lugares, los lenguajes, la cultura, las creencias,..

somos tan humanos, emergemos, declinamos,

adolecemos de lo mismo,..

Precariedad, sutileza, belleza interna, inteligencia,..

fuego en nuestro interior, dudas y temores,..

fragilidad y pasión,…

anhelos, sueños y esperanzas,..

Están llorando las flores,..

¡que pare la pelea, la guerra no tiene fin!,..

el amor, única salida,..

Habrá de remontarse el silencio,..

descorrer el velo de la noche,..

habrá que colocar un manto de estrellas,..

Luz de luna, sol, elocuencia de las almas,..

¡canto de esperanza!,..

los bellos ojos de los niños,..

dejarse llevar y conducir,..

que renazca la inocencia,..

¿Posible?,..

espero si,..

Un instante

Es muy cierto que se requiere,..

de ese momento,…

de esa chispa que se sucede,..

Instante mágico, que eclosiona en un instante,..

un segundo,..

algo brotó en mi interior,..

¿Cómo fue?,.., no sé yo, sucedió,..

Pero al parecer, yo tenía que estar allí,..

estar atento a su escucha,..

estar en fila, esperando,..

se dio la magia, llegó el color,..

se abrieron las flores,..

se siente su aroma,..

y no están,..

Ellas son imágenes, colores, sabores, olores,..

que tengo en mí,..

algo los llama,..

viajo en un instante,..

vuelo vertiginoso,..

Y mi mano no se cansa, viaja rauda,..

que hermoso,…

¿y los sonidos?,..

llegan, acaecen,..

¿y mi mundo?,..

se trueca, cambia,..,

hay color, hay armonía,..

enorme dicha,.

Gracias, gracias,..

Consideraciones por el hoy

Dicen los que saben,

que la vida se expande en lugares abiertos,..

he de confesar que yo me la he pasado encerrado no pocas veces,..

en buhardillas distintas en diferentes lugares,..

deshilando cosas, recuerdos, haciendo balances,..

encaramado, sobre mí mismo,..

Es cuando me siento impelido, catapultado a ello,

con mi conciencia, con sensibilidad y con mi psique,..

Hubiera querido en esos momentos,..

retraer el tiempo, el espacio y las acciones,..

restituir lo roto, fragmentado lo no actuado,..

Mas sin embargo, todavía no quiebro el juicio,..

y me doy cuenta que esto es imposible,..

el tiempo, las acciones y no,..

no es algo que me pertenezca,…

Ya se dieron, lo lamento sensiblemente,..

¿qué pudiera yo hacer con todo ello?,..

por más culpa que pueda cargar con todas ellas,..

¿qué ganaría?,..

En verdad que nada puedo hacer,

que mas quisiera,..

fue así, así pasó,..

¿ya que es lo que me toca?,..

No puedo cambiar ya nada, ni una coma,..

todo se dio ni duda cabe,..

El silencio, pareciera la mejor respuesta,..

esperar y confiar en la trascendencia,..

nadie puede incidir en la conciencia humana,.

dar la bendita paz que se requiera,..

Es algo que trasciende a lo humano,..

nadie puede tocar a las fibras intimas,..

estas sólo pueden ser trastocadas,..

si Dios así lo permite,..

pero con la voluntad propia conjugada,..

Hago votos porque así suceda,..

Quisiera en ratos, ser solo una sombra,..

un contorno, una silueta,..

de punto, sólo referencia,..

nada substancial,..

Sé que es lo mejor,..

en momentos, ocasiones, yo quisiera,..

ser un tanto anónimo,..

que ser personaje principal,..

en la vida de los seres,..

un convidado acaso,..

Aunque sé que esto en realidad,..

no suele acontecer,..

con los seres más cercanos nuestros,..

hay una correspondencia,..

una liga que no puede olvidarse,..

hasta el fin de nuestros tiempos,..