Iconoclasta

Es que en verdad no importa tanto,..

el jeroglífico, el signo, la palabra,..

Mas bien su contenido, su contexto,..

la carga que ella trae,..

Y no importa también quien es quien,..

la emite,..

La transmitancia de la pasión, la fuerza y energía,..

Puede decirse en palabras claras y sencillas,..

no ser un personaje de linaje, de alcurnia, ya de porte,..

o de nombre,..

Desde varios espacios, con otros ojos,..

Los silencios, los lenguajes, distintas proclamas,..

ellas aportan algo distinto,..

Mi verdad no alcanza siempre,..

veo sombras, puedo confundirme,..

Expandirse las almas,.., escuchar una palabra,..

dejarla entrar, comprenderla,..

dar tiempo a la incubación de nueva idea,..

ya se toca,..

Ya siento su pulsar,..

¿quiero cambio?,..

pudiera,.., pudiera,..

¿Amor?, ¿verdad?, ¿justicia?,..

todo junto,..

No hay absolutismos,..

abramos los espacios,.

derrumbemos las barreras,..

lo peor es el prejuicio,..

Este no, este no,..

no tiene gracia, divaga mucho,..

no le entiendo,..

Mal conjuga,..

parece tartamudo,.., un ser impedido,..

¿acaso pinta?,..

no veo luz en su mirada,..

pareciera no habita espíritu,..

¿será posible?,..

Espejo roto

Al quererme colocar en el centro equidistal de todos los relámpagos,..

de todas las verdades, de todos los denuestos,..

mi mente y mi rostro se fragmentan,.., como un espejo,….

y pareciera tener una miríada de rostros,.., como un iconoclasta,..

no tiene forma, pertenecía, silueta, textura, inclinación, filia, rostro, genio o figura,..

claramente me desdibujo,..,

y pareciera ser comparsa de payasos,..

de seres macerados por tristezas, sus bajezas,.., sus defectos,..

egoísta, falso, mentiroso, infiel,.., y mil lindezas mas,..

y voy siendo presa de mil látigos requirientes que me son impuestos,..

los tienes que, vienen hacia mí como rayos luminosos a una lupa,..

generan tanto calor,.., que achicharra toda mi piel, me hacen plasma,..

volatiliza todas mis moléculas,..

ya termina mi existencia,..

ya, ya se acaba esta molestia,..

¿existió?,.., ¿quién?, ¿qué?, ¿cuándo?,..

solo el vacío en el eco,..

se pierde la voz,.., no retorna,..

hay espacio abierto,..

imágenes quizás se queden,..,

pero rápidamente se desconectaran todos los axones,..

se despintaran o deslavaran gradualmente,..

luego de algunos años,..

solo motas en el viento,..

quizás algunos garabatos,..

mal dispuestos,..

descoloridos,..

hojas arrugadas,..

listas para ser quemadas,..

cenizas convertidas y arrastradas por el viento,..

ya no mas,..

tan sólo el vacío,..