Mascotas,..

Tengo un grupo de palomas,..

que les doy de comer,.., jajaja,..

Veo en ellas diferentes personalidades,..

tres habré de mencionar,..

El “mexicano”, es una coconita,.., o sea no es una paloma,..

pero siempre está allí,.., buscando que comer,..

Y yo busco darle a todos,.., a los gorriones pequeños,..

a los zanates, cuervos,.., también,..

Y le he bautizado con este nombre porque se me imagina al mexicano,

en forma general,.., por fa, no se me ofendan,..

La coconita en cuestión,.., ella busca estar en ese espacio que no le

corresponde,.., ella no es paloma,.., pero allí quiere estar,..

Luego llegan otras coconitas,.., queriendo también comer y no,..

ella no quiere que coman,.., puedo darle las migajas a ella

para que se distraiga y deje a sus compañeras,.., y no,..

prefiere quedarse sin comer,.., con tal de “espantarlas”,.., “correrlas”,..

Por ello le digo a la coconita,.., el “mexicano”,.., porque creo que en general

ello nos pasa,.., nos da coraje y envidia el bien ajeno,…, no nos solazamos

si a “alguien” le va bien,.., todo lo contrario,.., queremos que le vaya mal,..

y cuando ello pasa,.., decimos dentro nuestro,.., ándele canijo,..

Tengo un “monchito”,.., rengo,.., cojito,.., paloma,..

esta “chonchito”, o sea,.., come bien, el rechonchito,..

no se inmuta que casi ya solo tiene un muñón de pata,..

Quien sabe cómo perdió la pata,.., pero viéndolo como se abalanza

hacia la comida,.., con tal avidez,.., veo que quizás eso fue,..

“la avidez nos lleva hacia el riesgo”,.., y bien pudo ser la causa,..

Y tengo varias,.., son varias,.., que ellas extienden sus alas,..

y chillan,.., como queriendo con ello,.., hacer que las otras no coman,..

obvio que ellas sí,.., como ese estado de minusvalía se les da,..

pero como yo aviento un puño ahorita,.., y luego, luego otro mas

en otra dirección,.., ya no les queda su “show”,.., tienen que levantarse

rápido y seguir con su ritual que así ya no resulta tan bueno,..

Jajaja,.., me divierte tanto darle de comer a mis mascotas,.., las palomas,..

El error,..

Criatura humana,…

tienes tantas facetas,.., caras,.., introspectos,..

rostros, evidentes, ocultos..

La condición inherente del error,.., es tuya,.., nos pertenece,..

casi,.., casi, es,.., es un denominador bastante común,..

Y que el éxito,.., es casi un milagro que se dé,..

pero con tus nimios huesos, carne,.., te “vuelas” o te deprimes

si no,…

Te resientes en tu orgullo,.., en tu ego,.., y sientes que no vales nada,..

y buscas “reponer”,…, con otro ser,.., quieres,.., deseas “ganar”,..

quieres estar por encima de él,.., sobrepasarlo,..

Y cada quien “tiene”,.., posee,.., sus recursos,..

la mentira piadosa,.., que citaba la fábula,.., “estaban verdes”,..

y realmente no quería,..

todo estaba fríamente calculado,.., decía chespirito,..

si, como no,..

El hecho es que no acepte el “error”,.., mi equivocación,.., mi limitación,..

eh allí la diferencia,…, entre crecer y seguir igual,..

Si se acepta el error como condición,..

esto nos lleva a no ser tan obsesivos,..

si ser más consistentes,.., pero no obsesivos,..

porque la “derrota” duele mucho si no se acepta la condición preliminar,..

y se está en el estado del “ego” (no debo, no puedo fallar),..

Testamento,..

En verdad que quisiera no morir de tristeza,..

en una hogaza de pan salado,..

pero es claramente visible,…, que nadie puede,…

gobernar a su corazón,.., a su alma,.., a su espíritu,..

encauzar,…

¿Libre albedrio, renuncia a la voluntad?,..

¿hay ateos sinceros en las trincheras?,..

yo creo que no,…

Difícilmente el humano,.., pudiera tener tanto valor,..

o tanta estupidez,…

Dejo tan solo mis pasos,…

mis heridas todas que para nada pude esconder,…

Dejo mis azares,.., mi luna de Mayo,..

dejo un suspiro,.., una lagrima, un sueño,.., una invocación,..

una oración,..

¿Alcanzara para todos,.., ellas podrán solicitar un perdón?,..

¿una acequia en tus brazos,.., un espacio en tu corazón?,..

¿una bendición con tu voz?,..

Dejo palabras que no me escuchaste a mí proferir,..

pero que hubiera deseado poder decir,..

Que yo creo en ti,.., que yo confió en ti,..

que yo espero siempre,.., siempre,..

lo mejor para ti,..

Dejo quizás un cayado imaginario,.., un bastón,..

un báculo,.., aquel que te permita sostener,..

tu mirada,.., tu alma,.., tu corazón,..

Por encima de las nimiedades más perversas del corazón

y alma humanos,..

de la sinrazón,.., o el desamor,…

Y te dejo una bolsita,.., quizás pequeña,..

con polvo de estrellas,.., que te permitan recordar,..

de que estamos hechos,.., de luz,.., de sueños,.., y algo de bondad

que fue quien nos creó,..

Eso, eso,.., es mi legado,.., y solo va con una petición,..

el mismo tal cual y un poco más, aporte tuyo,..

transfiérelo a los que te siguen por favor,…
si es tu deseo y voluntad,...

Humanos,..

Me da risa (ciertamente me burlo, sorry,..)

de que soy tan flaco,.., tan débil,..

que podría resbalarme con una cascara de maní,..

en mi “plató”,.., y purrum,.., se acabó la escena, el escenario ya cerró,..

Toda mi perorata,.., mi orgullo pedante, maniqueo,.., allí concluye,..

en un pequeño tris,…

Que pobre,.., que pequeño es el ser humano,..

¿quién le dijo que era grande?,.., a, si,.., un mentiroso,…

Si nada más habría que verle sus alcances,..

de pequeño,.., no podría amarrar las agujetas de sus zapatos,..

y de grande,.., ya muy viejo,.., tampoco no,..

Solo su orgullo,.., parece que se engloba más y más,..

Y nos damos el “lujo” de la indignidad,.., “no me hables,..

soy de acero, mis oídos ya son sellados para tu voz”,..

Vaya,.., vaya,.., que pobres en realidad si somos,..

ingenuos, naifs,.., perdidos, extraviados,..

pequeños seres humanos,..

abracémonos ya,.., y dejemos de retobar,..

Puntos suspensivos,..

Iré adjunto,.., quizás sujeto a tus rodillas,..

como cuando era muy pequeño,.., y que tanto miedo yo tenía,..

Tan solo de la obscuridad,.., del silencio,.., de esa afiebrada

imaginación mía extraviada,.., incontrolable,..

Que yo buscaba tus cálidos brazos,.., tus palabras,.., tu mirada,..

artes,.., piezas,.., que han construido el enorme edificio de mi interioridad,..

Que me han forzado a esto y más,.., poder expresar,.., explayar,..

¿Pudiera detenerlo?,.., creo que solo la muerte habrá de acallarme,..

pondrá el punto final y no más puntos suspensivos,..

Evocación de,…

Ha de ser difícil sino es que imposible,..

plantar duraznos en un parque de ciruelas,..

belleza de titiritero,.., mi tierna, codorniz pequeña,..

Ha de ser que en la luna de aguas de este Agosto,..

en que yo habré de recordarte,.., mi minúscula,.., mi pequeña,..

delirante un tiempo,…, extraviada a ratos,.., dubitante,..

En este juego de palabras,.., que tan solo buscan evocarte,..

enfocar a mis ojos,.., a mi espíritu,.., sobre aquella tu silueta,

que pudiera haberte delineado,.., ella descrito,..

Quizás un tanto meditando,.., circunspecta,.., interrogando

al tiempo, al vacío,.., queriendo el “sabernos”,..

Que donde estábamos,.., en que radicábamos,.., cuales eran

nuestros bríos,.., nuestras acequias,.., las manzanas que buscábamos,..

Oh, tu vagas en serio tan ampliamente en los recovecos de mi memoria,..

que no pudiera presentir ya tu ausencia, el cómo se perdieran,..

tus bendiciones,.., esas que siempre me entregabas,..

a manera de decirme,.., cuídate,…, cuídate,..

Belleza espiritual que yo guardo,.., atesoro,..

seguiré versando,.., ¿hasta cuándo?,.., no sé yo,..

¿necesario es saberlo?,.., creo es que no,..

La muerte, ella siempre habrá de sorprendernos,..

como a las gaviotas,.., tiernas aves que no saben,..

el final de su vuelo,…

Vida,..

Es que ahora es, mi luna tenue,..

dilatada,.., aquietada,..

ella es ahora,.., en allende el mar,..

Y es que esta borrasca incesante,..

ella forja todo un río, que camina hacia el mar,..

Y ella es un fuerte latido trepidante,..

ella también puede ser, un gemido imperceptible,..

o ella es, una aurora boreal,..

Créeme,..

en verdad que vaga mi sombra buscando

a tus pasos,..

En caminos fríos o soleados,..

rectos o zigzagueantes,..

reptantes,.., sinuosos,…

Y el Cristo en su madero, nada más silente,..

me observa,..

Y yo clamo, le reclamo,.., ¿por qué?,..

nada me dice,.., ¿pudiera un madero algo poder decir?,..

Sobre la sociedad imperfecta,..

sobre Pedro la gaviota,..

sobre un pequeño nido en un zorzal,..

Las aves que vuelan,.., que pululan,..

otras que fenecen en el juncal,..

y ya no están,..

Los ríos de vida,.., emergiendo,..

desde las cenizas todas, ocres,.., tierra,..

¿Cómo pues, desde dónde la vida?,..

esa que ella emerge,.., sin nadie solicitar,..

¿En dónde pudiera estar,..

el repositorio de las almas?,..

Ah,…, y queda todo en silencio,..

algo existe más allá de mi comprensión,..