Poesía,…

Eres tú,.., demasiado perversa,.., juguetona,.., ingenua,..

barata,.., valiosa,.., odiosa,.., palíndroma,.., genuflexante,..

icónica,.., bucólica,.., eres,…

Das su voz al mudo permanente,..

le das sus sueños a la nada,.., inventas escenarios imposibles,..

ilusionantes,…, sensiblemente perversos o sublimes,…

Bien que nos “evades” de nuestra mísera dimensión tan humana,..

tan precaria, tan pobre,.., tan terriblemente decrepita,…

tan aburridamente simple,.., hasta la náusea,…

Donde el sol se esconde y emerge

como si fuera una gigantesca y enorme máquina,..

que tan solo mecánicamente,…, entra y sale, esta se depone,.., incesante,..

como si siempre,.., fuera a ocurrir,…, sin nada de injerencia nuestra,..

Eres la negación sublime,.., tan perfecta,..

llena de grises,.., de matices, de colores transicionales,…

de una hermosa vista multicolor,.., brillante,.., que iluminas,..

La fenomenal mentira que todos anhelamos,…, el edén,.., el paraíso

por siempre tan buscado,..

y que solo existe en el limbo de nuestro estro más poderoso,..

el más sublime,…, y que solo podemos llegar a imaginar,..

y que cuando ello pasa,.., sucede realmente, lloramos de felicidad,…

ello nos postra,.., tan pequeños,…, realmente humildes,..

porque nos sabemos, imposibles de alcanzar o de lograr,..

Nos sacas,.., nos extraes,.., de esa mediocridad tan ripiante,.., tan sistemática,..

mecánica,..

Es nuestra grosera forma de percibir,.., de comprender,.., de sentir,..

de entender y comprender,.., el mundo,.., las palabras,.., las personas,..

mi universo,..

Le das sentido un background, soporte, al amor,.., algo logras perfilarle,…

Y en las derrotas, reiteradas, constantes en el ser humano,..

nos das una pausa, un impase muy necesario,.., refrigerante,..

Nos das un sentido,.., un resquicio a los que sentimos y evocamos con tan solo palabras,..

“x”,.., complejas,.., simples,.., cantarinas,.., silenciosas,.., bailarinas,.., risueñas,..

dolientes,.., condolientes,.., acompañantes,…, sanantes,.., redentoras,..

justicieras,.., licenciosas,.., evocantes,..

Y nos congregas a escucharte,.., como toda profeta moderna,..

le das voz a las “musas”, ya no las griegas,..

que ellas se han muerto miserablemente,.., en este post-modernismo azaroso,..

invasivo,.., de gigantes amenazas,.., misiles terribles,.., matando millones,…

desde lejanos fríos congregados de tableros,.., manejados por casi zombies,..

pues no pueden ellos percibir toda la muerte que ellos llevan,..

el inasible dolor de tantos seres,..

Postmodernismo del bitcoin,.., de enormes redes matriciales,..

de esta enorme invasión de todos los espacios,.., los internos, los externos,..

con destellos como luciérnagas alucinantes,..

poesía,.., poesía,…, ¡sálvanos!,…

¿Qué podremos hacer dinos, que nos salve?,..

y queda abierta, la esperada, la anhelada respuesta,..

Bulling,..

Ayer,.., alguien me deseo la muerte,..

como jugando,.., como con chanza,..

porque yo estaba haciendo mi trabajo,..

y porque según la persona, solo me pasaba la experiencia,..

como es que en los grupos que se ofrece,..

¿y yo?,.., tan campante, como si nada,..

Pero algo me quedo,.., y ya ahora lo plasmo,..

ciertamente las personas quizás no logramos percibirlo

totalmente y hemos podido realmente desear “locuras”,..

por situaciones “pequeñas”,.., minúsculas,..

En mi caso,.., yo como padre de mis hijos,..

he creado configuraciones mentales muy funestas y terribles,..

y que ellos han tenido que “cargar” con semejantes San Benitos,..

esquelas, etiquetas, malísimas todas,…

Porque las que según son “buenas”, son las más perversas,..

porque ellas se asocian, según, al buen desear, al buen quehacer,..

la “buena” intención,.., según,..

Y quizás detrás de estas,.., viene una excesiva sumisión y renuncia,..

de su ser,.., de la libertad que debía tener su alma,..

nada más,.., ¿qué tal, eh,..?

A veces ha pasado que recibo bendiciones,..

igual ayer, alguien también me decía,..

mi buen Dios te saluda (pero quería vender sus productos,..

en mi área laboral,.., y no está permitido),..

He sido así a veces,.., cuando alguien no me va por alguna razón,..

según yo,.., no me enojo,.., y en mi pensamiento digo,..

“Que te vaya bien,.., hermano, carnal o humano”,…

es una especie de bendición velada,.., y mis ojos y creo mi rictus,..

se hacen burlón, como sonriendo,..

O sea,.., detrás de palabras y actitudes según “suaves”,..

están las peores “tormentas”,..

por ello, como que no me extraña mucho,..

lo que paso con ese niño buleado en ….

pobre ser, pobre angelito ya ahora,..

sus amigos lo bulearon si,..

porque así es el ser humano,..

casi que dejaría de serlo si no lo hiciera,..

debe de creerse y sentirse superior a “alguien”,..

es como su aire vital para respirar,..

y luego,.., en manada,…, es mucho mejor,..

Es parte de la práctica muy común y constante,..

en los países con poquísima dignidad

(ella no alcanza a los desposeídos),..

Los seres inferiores, literal,..., nos “cebamos”,..

en nuestros pares indefensos,…, ¡duro contra de ellos!,..

duro y a la cabeza,.., ¡duro,.., duro,.., fierro!,..

Todos corean,.., ¡quiere llorar,.., quiere llorar!,.., jajaja,..

y el triste,.., flaco ser,.., solo alcanza a comprender y a entender,..

que no le queda de otra,.., él no es de aquí,.., en este mundo raro,.., extraño,..

y al final comprende,.., “me tengo que ir”,…

Sistemas maquinales,..

Ciertamente la muerte se apostilla,.., a un lienzo,..

ella vaga en el éter,.., sin prácticamente nosotros saberlo,.., ella se infiltra,..

no en la carne,.., si en el alma,.., de los tristes seres,.., los magros,..

ángeles en derrota reiterada, constante,..

En que no alcanzan los pequeños premios,.., ¡el logro,.., la fama!,..

para trascender, esta inercia funesta, monumental,.., esta nomenclatura,..

que nos quiebra,.., y que nos fragmente,..

como si fuéramos unos tallos frágiles,..

tan solo con el transcurrir del simple tiempo,..

Sistemas maquinales, pretendiendo la perfección,..

que son anhelantes,.., ensoñados,.., evocantes,..

Pasa el anuncio, el spot, el promo,..

“Sea feliz,.., sea pleno,.., en,.., Shangrila”,…

(abonos facilitos,..),..

Maquinas perversas,.., deglutiendo humanos,..

contaminando seres por todos lados,..

y el suicidio colectivo que se gesta,..

como un “performance” gigante,..

elocuencia servil,.., sumamente barata,..

Y los tiranos,.., los comparsas,..

sosteniendo los abanicos que arean,..

a los reales poderosos,..

A los que distienden el cielo,.., la ley,.., el destino,..

la justicia humana,.., los derechos,..

la verdad y la mentira,.., la definen,..

El amor,.., la cultura y el arte,.., le dimensionan,.., lo acotan,..

lo colocan en vetustos soportes para que todos le aprecien,…

le quieran,.., le adoren,..

Mente enquistada,.., equidistante solo para los miserables,..

anquilosada muerte eterna,.., sicaria de las almas dubitantes,..

Que estuvieran entre esos extremos de la carne y del espíritu,..

en las pequeñas dimensiones cotidianas,…, ¡Gooool!,..

O escapando una furtiva lagrima, con la novela romántica de la TV comercial,..

la gratuita,.., la de siempre,…

Aquella preceptora de todos los contenidos “significantes” del ser humano,..

el amor,.., la verdad,.., la justicia,..

Y nuestro personaje,.., vil,.., pobre,..

apenas audible,..

No se bien mi papel,.., ¿o sí,…?

Sin comentarios,..

Al fin humano,..

Ciertamente que la indiferencia,.., la apatía,..

es una especie de clara rebeldía,..

y es que el alma no se conforma con la gran mentira,..

el monumental teatro de la vida,.., las máscaras,..

Los abetos llorones,.., los falsos profetas,.., de los dos lados,..

el edén o el Armagedón,..

Los dos son funestos, locos,.., desquiciantes,..

y el alma que no sabe de dobleces,..

de mentiras harto elaboradas,..

de los excelsos compromisos morales,.., dizque,..

Del amor que debe prevalecer más allá del tedio,..

de la grosería aquella contenida,..

con un buenos días,.., falso,.., ¡hipócrita!,..

Que en este mundo malverso,.., perverso,..

fracasan los paladines, los Robin Hood y los Quijotes,..

el mismo cupido nunca acierta con sus flechas,..

locas,.., esquizofrénicas,.., perversas,..

Y ligan al imbécil, con la más bella flor de cualquier pantano,..

y reluce el amor,.., la esperanza se crea,..

y la risa pequeña,.., mediana,…

Luego ella se extingue,.., y ya solo quedan,..

los deberes,.., los compromisos,..

tu me ofreciste, eternidad y seguridad,.., por siempre,..

¡Mentiroso, falsario!,..

Al fin humano,..

Muerte,..

Eres una rosa,.., soltada a un tiempo,.., al viento,..

y naufragas en el breve espacio, en forma muy grácil,.., leve,.., eres llevada,..

Y pareciera susurrar,.., musitar una voz,…, apenas audible,..

carpe diem,.., carpe diem,..

Son notas,.., voces,.., que se han dicho,.., transferido,.., siempre,.., siempre,..

Acaso el ser humano apenas las nota,.., no les comprende,..

y le sorprende la tristeza,…, se vierte un mar de lágrimas,..

El chiquillo ser que siempre llevamos allí dentro,..

y que no logra conformarse,.., con este pragmatismo de la muerte,..

Y llora,.., llora desconsolado,.., y no entiende,…

de esta mudanza,.., de este trasiego de la vileza humana,..

de su real dimensión,.., de su mimetismo,..

carne, los huesos,.., que se acaban,.., que se corrompen,..

Asido,..

Me siento ciertamente algo seco,.., desabrido, como algo mudo,…, y no sé,..

en verdad que quisiera,…, remontar esta hondonada,..

eh allí que siempre ello es lo que me pasa,.., me sucede,..

casi nunca me abandono,.., no me dejo,..

Quizás sea el miedo,.., pues ya pude pasar, por allí,..

era más joven,.., y aun así,.., era como si el tiempo todo,..

el se hubiera agotado,… que no había un solo cielo que pudiera esperar,…

Y yo sé que nada, ni nadie, me inclina, o me forza a nada,..

pero es que he llorado tantas muertes,.., pareciera una enorme lista fatídica,..

y que ya debiera el comprender,.., debiera asimilar,.., aceptar con plena plenitud,..

que algún día,.., yo ya no estaré,…, y lo bueno o malo que yo fui,..

eso también, también se acabara,..

¿Por qué he querido tomar el rol del triste?,.., ¿por qué?,..

y sinceramente, me caí que no lo sé,..

¿Quizás por todos mis errores, mis equivocaciones tan terribles,..

es por eso?,…

Si lo sabré yo,.., pero en verdad que no lo sé,..

He buscado que me iluminan mil voces,..

mil luces he pedido que me asistan,.., que me alumbren,..

pero no,.., sigo sujeto a ese andamiaje,..

Como un koala temeroso,..

como un perezoso asido, agarrado,.., sujeto,..

¿Y allí me habré de quedar?,…

dejare abierta mi respuesta,…

Amistad,.., una definición,..

Ayer le preguntaba a una persona desconocida,..

¿qué es para usted un amigo?,..

y me contesta,..

“Para mí un amigo es una persona en la que se puede confiar”,..

así de simple,.., me contesto tan completo,..

eh allí, es una persona confiable,..

y es así,..

Un amigo es aquella persona que cree más en mí,

que yo mismo muchas veces,..

Una persona que no me exige nada de requisitos tales o cuales,..

una agenda, un curriculum,…, un determinado perfil,..

Para poder aproximarse,.., para poder estimarme,..

solo es que me aprecia,..

Que él no ocupa de palabras, de gestos,…, de un comportamiento “x”,..

ya que ello no es nada forzoso, no es nada obligatorio,…

Resulta luego entonces,..

que nuestro amigo,.., nuestro real amigo,..

no va conforme a una determinada definición que se pueda ofrecer o que se quiera,..

no hay comportamientos obligados,.., o quehaceres,.., un debes de,..

Tener un amigo no es invadirlo de lo que yo desee para él,..

o por él,.., según,..

Es un aprecio extraordinario, notable,.., es una gran constante,…

es la espera de un milagro,.., y es la confianza de que esto sucederá,..

¿Amigo es hermandad?,..

Debiera ser,.., ocuparía ser,..

pero entre los amigos,…, ya lo dije,..

no hay deberes,.., un tienes que,..

Abrazos,..