Muerte,..

Eres una rosa,.., soltada a un tiempo,.., al viento,..

y naufragas en el breve espacio, en forma muy grácil,.., leve,.., eres llevada,..

Y pareciera susurrar,.., musitar una voz,…, apenas audible,..

carpe diem,.., carpe diem,..

Son notas,.., voces,.., que se han dicho,.., transferido,.., siempre,.., siempre,..

Acaso el ser humano apenas las nota,.., no les comprende,..

y le sorprende la tristeza,…, se vierte un mar de lágrimas,..

El chiquillo ser que siempre llevamos allí dentro,..

y que no logra conformarse,.., con este pragmatismo de la muerte,..

Y llora,.., llora desconsolado,.., y no entiende,…

de esta mudanza,.., de este trasiego de la vileza humana,..

de su real dimensión,.., de su mimetismo,..

carne, los huesos,.., que se acaban,.., que se corrompen,..