Sistemas maquinales,..

Ciertamente la muerte se apostilla,.., a un lienzo,..

ella vaga en el éter,.., sin prácticamente nosotros saberlo,.., ella se infiltra,..

no en la carne,.., si en el alma,.., de los tristes seres,.., los magros,..

ángeles en derrota reiterada, constante,..

En que no alcanzan los pequeños premios,.., ¡el logro,.., la fama!,..

para trascender, esta inercia funesta, monumental,.., esta nomenclatura,..

que nos quiebra,.., y que nos fragmente,..

como si fuéramos unos tallos frágiles,..

tan solo con el transcurrir del simple tiempo,..

Sistemas maquinales, pretendiendo la perfección,..

que son anhelantes,.., ensoñados,.., evocantes,..

Pasa el anuncio, el spot, el promo,..

“Sea feliz,.., sea pleno,.., en,.., Shangrila”,…

(abonos facilitos,..),..

Maquinas perversas,.., deglutiendo humanos,..

contaminando seres por todos lados,..

y el suicidio colectivo que se gesta,..

como un “performance” gigante,..

elocuencia servil,.., sumamente barata,..

Y los tiranos,.., los comparsas,..

sosteniendo los abanicos que arean,..

a los reales poderosos,..

A los que distienden el cielo,.., la ley,.., el destino,..

la justicia humana,.., los derechos,..

la verdad y la mentira,.., la definen,..

El amor,.., la cultura y el arte,.., le dimensionan,.., lo acotan,..

lo colocan en vetustos soportes para que todos le aprecien,…

le quieran,.., le adoren,..

Mente enquistada,.., equidistante solo para los miserables,..

anquilosada muerte eterna,.., sicaria de las almas dubitantes,..

Que estuvieran entre esos extremos de la carne y del espíritu,..

en las pequeñas dimensiones cotidianas,…, ¡Gooool!,..

O escapando una furtiva lagrima, con la novela romántica de la TV comercial,..

la gratuita,.., la de siempre,…

Aquella preceptora de todos los contenidos “significantes” del ser humano,..

el amor,.., la verdad,.., la justicia,..

Y nuestro personaje,.., vil,.., pobre,..

apenas audible,..

No se bien mi papel,.., ¿o sí,…?

Sin comentarios,..