Comunidad,..

Quisiera tocar a mi silencio,..

rosarme apenas el hombro y decirme,..

eha hombre,.., ya no intentes más,..

revalidar tus carencias con caricias sin sentido,..

deja ya eso,.., que a nada te lleva,..

no tienes que forzosamente tener poesía todo el tiempo,..

ser un romántico a tiempo completo,.., sin caducidad,..

prohibido no quitar tu sonrisa eterna,..

¡Hagamos comunidad!,..

somos apenas un puñado de ilusionistas,.., fashionistas,..

creadores de tanta fantasía,.., del amor,.., de la libertad,..

el soñar despiertos,..

¿Acaso tendremos cura?,..

Gracias a Dios,.., a las entelequias que ustedes quieran,..

me parece que no,.., somos tan resistentes como el virus,..

nos podrá pasar encima un cataclismo y no podrán,..

vencernos,.., acallarnos no podrán,..

Allí,.., quizás tirados en el piso,.., casi sin fuerzas,..

casi incinerados,..

mal heridos y hasta con un pequeño halito,..

diremos,.., ¿y si,…?,…

De ese tamaño la resistencia,..

juntemos nuestras manos,.., poemas,…, nuestras cabezas,..

espíritus,.., almas,.., o lo que quieran,..

hagamos comunidad en el desorden,..

Porque de ello estoy seguro,.., que la gente libertaria,..

no le gusta que la “acomoden” divinamente,..

abrazos hermanitos,.., les quiero,..

De los marcos,..

En verdad que no soy hecho de un trapo sucio,..

mal dispuesto,.., en desorden dejado,.., olvidado,..

como no queriéndolo,.., alejarse de él,.., y rechazarlo,..

¿De que yo hablo?,..

de todo y nada al mismo tiempo,..

Ya me canso en serio,..

de aquella almas “letradas”,.., sumamente cuadradas,..

que quieren regir el “arte”,..

Que este debe medir tal por cual,..

que las palabras y las figuras que debe tener,..

que no se salga del renglón,..

escriba en la línea,..

¿Por qué no se quiere comprender?,..

que el arte en sí,.., cualquiera que él sea y manifieste,..

no debe pedir permiso,.., aceptación,..

¿Hay quien quiere pintar con pinceles gruesos?,.., vale,..

hay quien solo quiere hablar de las iguanas o la flor,..

Hay quien se somete en un laberinto interminable,.., como lloviznando,..

Hay quien llora por una flor,..

Hay quien ríe cuando todos lloramos,..

Hay quien no se detiene un tanto,..

Hay quien clama por vos,.., musitando,..

Hay quien os busca en el zaguán,..

para robarte un beso o dos,..

Ya,…, solo eso habré de decir,..

Luz interna,..

¿Cómo vivir fuera de los límites que yo me impongo?,..

dejar caminar el discurso,.., la vida,.., el pensamiento,.., mi voluntad,..

inclinar,..

Salirme de mi mismo,.., de aquello que me constriñe,..

ya no sueñes más,..

¿Qué no te has dado cuenta,.., que el mundo se agota

y ya no da para más?,..

O son mis ojos,.., mis neuronas, que pesadamente ya no vibran,..

están dormidas, alentadas,.., quizás drogadas,.., soporíferos ha tragado a rabiar,..

Quisiera ver la luz interna de mis ojos cansados,..

el alma que todavía creo está allí,..

Reencontrarme con ese pequeño,.., que hermoso reía,..

aunque dientes no tenia,..

le faltaban dos o tres,.., como es ahora,..

Quisiera limitar, separar esas imágenes,..

que rebotan en mi espejo,..

quisiera deveras dibujar una sencilla sonrisa,..

cálida,.., amable en mi rostro,..

de aquí hasta que venga la noche,..

¿podría ser?,…

Ojala,.., ojala,.., Dios lo quiera y me conceda esa humilde petición,..

Coraje,..

He dicho yo que me resulta fácil escribir,..

pero no,.., admito una o varias mentiras en ello,..

no es nada fácil,..

Rebasar mis propios límites,.., los que me impongo,..

mis penas y mis vergüenzas,.., que asumo,..

que me dicen,..

no lo digas,.., ¿para qué?,…

se van a burlar de ti,.., acaso,.., ¿no te das cuenta?,..

Escribir desde la poesía puede significar,.., acaso solo para mí,..

la vida o la muerte,..

Vivir,.., de frente,.., en lo alto,.., después de un grave error,..

asumirlo,.., y dejarlo atrás,.., claudicar,.., aceptar,.., trascender,..

se vuelven realidades,..

Es un clausurar un algo perdido,.., es una redención,.., vaya que sí,..

es un retomar el bello discurso,.., conmigo,.., resarcirme un tanto,..

y decir,.., eha,.., pa´lante,.., pa´lante,.., ya,.., camina,..

tocarme el corazón,.., el alma,.., abrazar,..

Se requiere de coraje,.., un mucho, un tanto,.., si,..

¿se comprenderá mi mensaje?,.., de vuelta la respuesta,..

no lo sé,.., pero ¿importa?,..

Creo que la vida y la expresión,.., no requieren traductores,..

encuadrarnos en cierto perfil o maqueta,.., la impronta de la vida es

enormemente sustancial, que nuestra pobre percepción casi no alcanza

ni siquiera a perfilar la enorme creación que si somos,…, en verdad,…

Una admirable belleza a contemplar,.., casi de manera muda,..

parece que la dibujamos apenas,.., leves trazos que damos para definir,…

Helio,..

Como me gustaría ser de helio,..

algún gas,.., no explosivo,.., para poder sobrenadar,..

sobre mi melancolía pertinaz,..

¿Quién fue quien me sacrifico,.., a que espacio me redujo,..

cuando me sacaron del paraíso?,.., me expulsaron,..

No me importa que no me entiendan,.., yo sé,.., yo sé,..

sé que este dolor parece inacabable,.., ¿algún día se terminara?,..

ojala,.., espero,.., espero que sí,..

Observando una imagen,..

Con el eco de algunas letras rezumbando en mis oídos,..

consciencia,..

Voy queriendo comprender,.., sigo,.., este karma que me posee,..

este deber, esta obligación que me exige el parlotear,.., ligar dos palabras,..

tener que decirlas,.., presentarlas,.., como una tarea exigente, que me obliga

a no callar,.., no ser egoísta con una coma,.., un punto,.., una palabra,..

Una visión abigarrada quizás deforme,.., ocre o multicolor,.., que en verdad

que no escojo la paleta,.., ellas se toman y se pintan solas,.., las imágenes,..

Yo solo parezco un espectador asombrado que veo que saltan tan solo y me sorprendo,..

luego me pregunto: ¿esto salió,.., de donde,..?,.., y siempre la respuesta la misma,..

no sé,.., vaya sorpresita,..

Seguir la vida,..

Hay que estar muy posiblemente,..

hasta el límite,…, casi en la raya,.., los linderos,..

Entre la razón y la locura,.., entre el amanecer y un posible ocaso,..

entre la lagrima y una sonrisa,..

para poder comprender, o algo sentir,..

Ese dialogo perverso de nuestro interior que busca espetarse,..

presentarse,.., decirse,.., si yo estoy aquí,.., no me niegues,..

no me renuncies,.., ¿extrañas?,…

Si y mucho,.., una rosa pálida,..

una risa cálida cada mañana,..

Un dialogo amable,.., un tener algo que decir,..

a alguien,..

Sentir la ternura en el corazón,..

al poder apreciar los ojos de un bebe,..

Y esperar en cada día,.., ese saludo,.., pero real,..

buenos días Don Víctor,..

No obstante, es claro que la vida no se construye de supuestos,..

cosas mal dispuestas,.., ellas no son,.., piedras para construir nuestros días,..

nuestro camino donde transiten nuestros pies,..

vaya que sí,.., delucion,..

simple y rampante,..

Hay que formar carne,.., materia,.., sonidos,.., tacto,.., pelea,..

porque la vida nos exige,.., aunque queramos renunciar a ella,..

no nos lo permite,.., ella nos dice, nos reclama,.., ¡adelante¡,..