¿Quién soy?,..

Soy la voz mustia,.., rondando a tu silencio,..

te miro desde lo lejos de nuestras verdades y las dudas,..

¿conoces Paris?,..

Yo no,..

Y tú quizás nunca conocerás una chinampa,..

una quesadilla de queso comerás,..

No veras las enormes procesiones de esos cuerpos y almas dolientes,..

que vagan en este espacio nuestro de mi México lleno de contrastes,..

Donde se adherido la desolación como una costra,..

que nada puede sacarles,..

Ya lo decía Rulfo en sus pasajes,.., Luvina, sus pasajes,..

hiede, la mugre y tanta pena,..

que pareciera novela fantástica o fantasmagórica,..

y no,.., existen,..

Tristemente existen estos escenarios,..

estos pueblos fantasma,..

esperando a que llegue una luz brillante,..

un atronador sueño que nos haga despertar,..

Oh mi México bello,..

Tan solo te digo algo amigo,..

espero que Dios mediante,..

algún día nazca la nítida esperanza,..

aunque ya no estemos,..

abrazos amigo querido y estimado,…

Un perdon,..

Quisiera pedir un perdón sincero,..

a todo aquel o aquella que me haya querido “rescatar”,..

de las garras del averno,.., de la soledad, de la melancolía,..

del infierno real,..

y mi alma poder salvar,..

En verdad quisiera decirles,.., que,…

no soy su misión,.., sigan su fe, su Cristo,.., su parcela,..

y su cruz,..

¿Y cuál es?,..

Primero su alma,.., ella es primera,..

luego su corazón

(pues nada puede hacerse con tan solo retorica),..

Y ya con bondad en su corazón,..

perdónense, realmente háganlo, lo pasado suyo, esta,..

(el perdón se demuestra con hechos, y solo así),..

Y empiecen a tolerar, a permitir,..

escuchar antes que criticar,..

amar, antes que conducir,..

dejar ser, antes que imponer,..

¿Tienen fe?,..

Si es así,.., si lo van a lograr,..

¿Y a mí?,.., déjenme quietecito en mi lugar,..

¿vale?,..

Les quiero, les amo,..

Loco de sueño,..

He viajado desde lo sencillo,.., lo frugal,.

no sé, quizás en el estanco,.., de tu alma,..

y en la profundidad enorme de tu entraña,..

te he recorrido,..

Te he mostrado mis luces,..

mis locuras y mis voces,..

y me dices ¿qué estoy loco?,..

Debo de estarlo,..

tengo esa locura de los gigantes bondadosos,..

aquellos que se despiertan cada mañana,..

sin ningún sueño para soñarle,..

que tiene que construirle,..

casi sin nada,.., razón, ilusión,.., lógica,..

Todo le dice que nada tiene,..,

que carece de todo,..

que nada vale la pena,..

que mejor debía eclipsarse,..

renunciar al fin,.., no levantarse ya jamás,..

dejar de soñar,..

Y tan solo deambular,.

pues ¿ya para qué?,..

¡confórmate!,..

Y no quiere,..

no le abandona,..

a ese sueño,..

vaya que si estoy loco,..

loco, loquito,..

pero de sueño,..

Máscara,..

¿Por qué querer imitar a los alabastros?,..

los jarros de Ming,..

¿Las madre perlas, en ansiosa búsqueda tratar encontrar?,..

¿Por qué no llorar, que nos lo impide?,..

la vergüenza, la pena, ¿el qué dirán?,..

¿Cómo estás?,..

estoy superbién,..

ayer fui a Damasco y mañana Estambul,..

¿Y tu hogar?,..

en Florida esta,..

(aunque triste, pues allí nadie está),..

Y si,.., como me gustaría,..

Un mundo lleno de promesas,.., dulces,..

quietas,.., no mal heridas,..

Que no fueran como pústulas que emergen desde dentro,..

desde esa lagrima postrera, contenida,..

donde ya no puede llorarse,..

Donde se acabaron los sueños,..

los anhelos,.., la libertad de soñarles,..

porque las palabras ya lo decretaron,.., ya la erradicaron,..

Todo aquello que quisiera volar,.., ser libre,..

Tener su propia voz y libertad de trazar

y de pintar a su mundo,..

de vivir como cada uno quiera hacerlo,..

Creer lo que cada quien desee,.., sin tener que aliarse,..

a un grupo, una secta, un partido o filia,..

para defender mi derecho a disentir,..

a pensar y vivir diferente,..

a sentir,..

Y no tener que morir en el intento de balbucear,..

cuando la duda,…, todavía me asiste,..

y no logro encontrarme,..

en verdad que no,..

Por favor aliéntame,..

A disentir,..

a diferir,..

a ver las cosas, el mundo,.., de manera diferente,..

¿Por qué solo un tono de gris?,..

¿y que si digo que hablan las amapolas?,..

que puedo ver el rio brotar entre los peñascos,..

Que todavía el desaliento no me tumba

y no ha podido derrotarme,..

que sigo vivo y tan lleno de esperanza,..

con sabor a sal,.., con sudor,.., con calor y frio,..

pero adelante,..

A mis 61 años,..

Si,.., tengo ya 61 años,.. y no estoy muerto aun,..

¿pero que ha de faltar?, no me lo pregunto mucho,..

porque se que la respuesta es penosa, pesarosa,.., arbitraria,..

Pero todavía aun,..

camino rápido, pudiera ser por el estrés o la neurosis siempre,..

Todavía no me derroto del todo,.., y doy la lucha a la batalla diaria,..

todavía tengo planes, sueños y anhelos,..

Aun, todavía no los cancelo,..

y no quisiera, deveras que no, me gustaría así hacerlo,..

Sueño con un espacio sereno,.., tranquilo donde me aposte,..

a deshojar las margaritas,.., los idus de Marzo,..

a beber alguna cerveza helada,..

a charlar con algunos amigos, pocos creo,.., pero sinceros,..

Que pudieran verme al menos,.., mis nietos,..

aunque no me comprendan,..

No tener, espero, todas las respuestas,..

porque quiero ver que la vida siempre me sorprenda,..

Para bien o para mal,.., equivocarme,..

y no temer a hacerlo,..

Experimentar, jugar como un niño,..

escribir, miles de cartas,.., escribir,..

Y amar a una hermosa mujer,.., esposa, amiga,..

ya no quiero deveras,.., tantas tormentas que he tenido,..

no quiero “pleitearme” porque vuela la mosca,..

tampoco vivir indiferentes,..

Amo el silencio, pero con pausas, sonrisas,..

y algo de reclamo,.., pero con gracia,.., con decencia,..

y espero hacer yo también lo mismo,..

Hacia atrás,..

Y sobre la ausencia de tu flor de maple,..

tu miel y piel de manzana,..

rubicunda tu imagen ella se despliega,..

en el llano florido de las azaleas,..

Y entre el olor de las amapolas,..

renace un verso,..

uno nimio, nada estridente,..

Y te recuerdo Amanda,..

que si habré de sentir el aire entre las fraguas,..

caminare despacio entre los desiertos calcinantes,..

y revocare a cualquier duda o reclamo, aun,..

y casi en silencio,..

“La tierra y la luna aun se mueven”,..

¿y yo?,.., también así con ellas,..

Es en esa búsqueda incesante,..

en que yo puedo extraviarme,..

y deveras que transito con ese paso errático y muy lento,..

en ese espacio vacío,..

y en que ciertamente me pierdo,..

Hoy vagare hacia atrás en la noche,..

regresare el tiempo,..

iré hacia ese instante de palomas,..

y me quedare allí,.., solo un segundo,..

Que será para mi eterno,..

y veré la luna de aguas,..

y también el ocaso de mil soles,..

y dormiré despacio y tranquilo entre el bullicio de las flores,..

con bendita levedad, así descansando,..

¿Amar la vida?,.., claro,..

he existido en este enorme espacio (¿vacío?),..