¿Quién soy?,..

Soy la voz mustia,.., rondando a tu silencio,..

te miro desde lo lejos de nuestras verdades y las dudas,..

¿conoces Paris?,..

Yo no,..

Y tú quizás nunca conocerás una chinampa,..

una quesadilla de queso comerás,..

No veras las enormes procesiones de esos cuerpos y almas dolientes,..

que vagan en este espacio nuestro de mi México lleno de contrastes,..

Donde se adherido la desolación como una costra,..

que nada puede sacarles,..

Ya lo decía Rulfo en sus pasajes,.., Luvina, sus pasajes,..

hiede, la mugre y tanta pena,..

que pareciera novela fantástica o fantasmagórica,..

y no,.., existen,..

Tristemente existen estos escenarios,..

estos pueblos fantasma,..

esperando a que llegue una luz brillante,..

un atronador sueño que nos haga despertar,..

Oh mi México bello,..

Tan solo te digo algo amigo,..

espero que Dios mediante,..

algún día nazca la nítida esperanza,..

aunque ya no estemos,..

abrazos amigo querido y estimado,…