Un silencio,..

En verdad que no soy quien,..

para poder evaluar, decir,.., calificar,..

lo poco o mucho que recibo, lo que doy,..

Vale una margarita, más que una canción,..

un dulce tremolar, más que tu mirar,..

Una lágrima callada, más que un drama desbordado,..

una exigencia neurótica más que un silencio,..

Un trazo de una línea, perfilado por los pies de un gorrioncillo,..

rosando un pequeño lago,..

que la falla de San Andrés,..

Un suspiro, un sueño,..

un silencio, una voz,..

En verdad que no,..

no soy quien,..

Sólo gracias puedo decir,..

Musitar, si no puedo hablar,..

si no quiero ser escuchado,..

sólo en mi corazón,..

Soy

En verdad que soy,..

más que un verso, una palabra,..

un conjunto de materia orgánica viva,..

Más que un bulto, un espacio lleno,..

soy alguien indefinido para mí,..

pues no logró aún conformarme,..

todavía me cuestiono,..

todavía me borroneo,..

eso no va, ese color no,..

esa palabra está mal dicha,...

no la sentí,..

Quisiera lo entendieras,..

¿quien?,..

vamos, sólo yo,..

(hablando conmigo mismo),..

Es un hablar al aire,..

porque cada quien encuentra su medio,..

su recurso,..

Alguien teje, alguien pinta, alguien sólo medita,..

o deja transcurrir el tiempo en calma,..

o hace oración, reza, va a la iglesia,..

alguien se va de fiesta, otros de shopping,..

leen un libro,..

alguien convive con sus amigos, se emborracha,..

Vida significante, incipiente, transversa,..

traviesa,..

que mesa el cabello,.., que me lleva,..

sigamos hablando,.., dialogando,..

Violencia, una más,..

En verdad que no,..
que ninguna persona está obligada a sentir,..
lo que yo siento, soy neurótico,..

Por definición, el neurótico, extradimensiona
las cosas, sucesos, historias, la vida en sí,..

Muchas veces he escuchado un bellísimo escrito,..
de una poetisa y he querido volar ha con ella,..
a decirle te amo, vivamos juntos, o al menos,..
tengamos una velada,..

No importándome que ella tenga una relación,..
o que ni tan siquiera halla pensado en “alguien”
en particular (en mí),..

El neurótico, egocéntrico,..
quiere, anhela, ser el protagonista,..
ve la novela (en la tele),..
y ya se cree el protagonista principal,..
como habla, como se mueve, como toma a la mujer,..

A veces, la poetisa (la artista),.., sólo expresa su sentir,..
su pulsión,..
igual que una mujer en la calle, que camina por doquier,..
no significa que sólo su paso, ya me llama, me incita,..
me provoca,.., me llama y me dice, estoy aquí,..
ven tómame, soy para ti,..

Libertad en la expresión, en la manifestación libre,..
el respeto a ello,..
necesario que lo entienda,.., para en verdad,..
disfrutar de la belleza, del arte, de la sensibilidad,..
entender bien a bien esto, es respetar los espacios,..
a las personas su modulación,.., en verdad, amarles,..

¿Porque la persona debe corresponder?,..
no es necesario ni justa dicha intromisión,..
los motivos que tuviere para permanecer anónimo,..
(y aún expresarse),..
sean: temor, precaución, seguridad, pereza,...
no le da la gana, que se yo,..
son totalmente válidos,..
respetables,.., dignos de tomar muy en cuenta,..

Sin amor,..

La vida es un desierto,.., un páramo,..

soy sólo un ente que camina,..

una mirada que no ve,...

una voz que no canta,..

que no emite vibración,..

Soy un animal recluido en ostracismo,..

una bestia que no acaba de morir,...

Que sólo deambula, discurre el tiempo,..

que sólo es una estación, una estatua, un bulto,..

un ser que no está aquí,..

Que vive (¿vive?), pervive,..

como ameba en extinción,..

Sin amor no hay promesa de futuro,..

sólo es el segundo que discurre,..

no hay fe, no hay oración,..

no hay perdón, no hay falla,..

sólo un signo sin valor,..

El amor es la “cura”,..

para el mundo,.., para mí,..

Breve semblanza,..

En verdad que no,..

no soy un símbolo sexual (jajaja),..

tampoco una escultura griega,..

ni poeta soy,..

Soy un simple humano,..

tan simple que yo me aburro,...

Que de repente sueña en fantasías,..

en amores excelsos, sublimes,..

que viven en ilusión,..

(sólo en sueños),..

y como dice el poeta,..

sueños son,..

Mi precaria vida,..

es como la de millares,..

eso sí,..

Y voy tejiendo mis días,..

mis horas y mis años,..

dando tras píes, tras píes,..

Y a veces, algo atino,..

y logro algo sustantivo,..

quizás no me cambia la vida,..

pero si mi percepción,..

y yo me digo,..

porfía, porfía,..

¿ya ves que sí?,..

Solito yo me aliento,..

¿quien más sino yo?,..

alguien me podrá decir,..

que simple, aislado,..

que patético loco ser,..

Sin embargo, día con día,..

sigo, sigo aquí,..

disertando, hablando incoherencias,..

quizás alguna vez,..

ya me calle,..

seguro que sí,..

Una ilusión,..

Quisiera ser una voz,.., un eco de millares,..

sentir el clamor,.., de la garganta acallada,..

constreñida, silenciada,..

¿Que más puedo decir?,.., ¿pedir?,..

implorar o llorar,..

El amor universal,..

Ese que no se entretiene en dos comunes seres,..

encontrados como al azahar,..

confinados en un cuarto, en la obscuridad o a plena luz,..

en una cama revuelta y humedecida,..

de gemidos, de locura desbordada,..

Donde el amor se “agota”, se acaba, en el paroxismo fugaz,..

(por la gula, la lujuria),..

el instante supremo,..

sublime,..

Y luego nos miramos como extraños,..

¿quien?, ¿yo?, ¿tu?, ¿quien eres?, ¿soy?,..

Y aunque las miradas nos busquen,..

la voz como un murmullo,..

los sueños distraídos,..

y cada quien en sus planes,..

vuelta a su mundo,..

Ver nuestras flaquezas, desamor, indiferencia,..

incomprensión, supremacía, primero yo,..

luego,.., yo también,..

Ya le di, ya le entregué lo más preciado,..

mi semen, la vagina, según sea el caso,..

vaya que si vale,..

Se cosifica el acto amoroso,..

se meretriza,.., se corrompe al amor,..

Se hace burdo intercambio,..

este vale dos, este menos uno,..

y ¿los sueños?, ¿los ensueños?,..

¿el vuelo en las alturas?,..

una ilusión,..

¿Cuanta distancia hay?,..

Del corazón, el alma, hacia el exterior,..

cuando puedo percibir,.., la idea, el sentimiento, la emoción,..

Yo mismo me llego a sorprender, de lo que a veces resulta,..

a veces, como acto mágico logra aparecer,..

un conejo, una flor, una paloma,.., una arrobación,..

una pregunta, un sueño dilatado,.., una ¿canción?,..

También a veces, (sólo a veces ¿he?, jajaja)

llego a desvariar,..

veo panteras azules,.., elefantes rosas,..

seres inmensamente benignos, cándidas rosas,..

miradas hermosas,.., sonidos bellos,.., el amor,..

“Recuerde el alma dormida”,..

palabras y frases en mi se acrisolan,..

se conjugan pensamientos, sentimientos, visiones,..

instantes, momentos, se mixtean,..

Recordar a mis mascotas,..

he tenido tantas,..

que llevo en mi, conmigo van,..

Seres hermosos que me prodigaron su apego,..

su amor,.., y ya no están,..

Sólo conservo ahora un perico australiano,..

siento me reclama, con su aletear, su gorgojeo,..

que le de su alpiste, que le platique,..

aunque se que no me entenderá,..

más yo creo que le hace bien,..

nos hace,..

Los animales, hermosos son,..

y alguna vez he asistido a uno a morir,..

estaba deshecho, lo habían atropellado,..

siento que lo debo de decir,..

allí queda dicho, expresado, confesado,..