Sublime sueño,..

Afuera del santuario de tu boca,..

del borde de tu espalda,..

donde ella cambia,..

donde se hace una curvatura elíptica,..

en que renace la vida,..

Afuera del descontento de tu sonrisa,..

de tu muin, tu contrariedad,..

de tu enojo,..

porque no pude leerte el pensamiento,..

porque me distraía tu cuerpo,..

La aquietada luna reflejada en tu torso,..

donde pintaría, el verso sublime contenido,..

del roce suave de mis yemas,..

sobre tu nacarada piel,..

que erizada se volvía,..

Ay hermosa, pudiera colmarte de besos,..

acariciar tu dulce alma,..

Mas te guardaré aquí muy dentro,..

este suspiro,.., aguardaré,..

lo guardaré,..

Me lo llevaré,..

me dormiré con él,…

soñaré,…

Como quisiera,...

Tener el talento de los mimos,..

de los clowns,.., esa risa impostada,..

ese mirar perplejo,.., y en un sólo gesto,..

decir tantas cosas,..

Dar un pastelazo,..

caerse tonta y llanamente,..

hablar con una voz tipluda, resonante,.., nasal,..

“Buenos días tengan señoritas, señoras y señores,..

de alta alcurnia resonante”,..

Para poder contar mí historia,..

o la historia de mi México hermoso,..

y que no me doliera tanto,..

Qué pena a mi me da,..

mi vida, mi México,..

no sé que me duele más,..

El llorar de un heliotropo,..

el acallado dulce verso,..

El artista que no pinta,..

la voz que vasta, repleta, saciada,..

ella enmudece,..

Aquella sombra olvidada,…

Aquel sueño abandonado,..

Aquel camino no errado,..

Aquel suspiro contenido,..

la palabra no emitida,..

el acallar tan pronunciado,..

Ay de mí, mi México,..

abarrotado de nostalgias,..

de clepsidras abundantes,..

mal llenadas y robadas,..

Ay de mí, de mi gente

inundada de mentiras,..

padece un enorme desamor,..

una violación muy consistente,..

Quisiera abrazarle, abrazarnos,..

llorar al menos juntos,..

ya se vienen nuevas huestes,..

de ladrones, mentirosos,..

asesinos,..

Ay de mi México querido,..

cómo ahora estas, entristecido,..

Hálito,..

Y detrás del dintel,..

muy escondido,..

murmura el tiempo,..

Parece que no quiere hablar,..

tan sólo destila,..

Acaso engarza cuentas,..

como deshojara margaritas,..

reflexiona,..

¿Cómo le diré?,.., ¿cómo le diré?,..

que en la escasa luna,…

quisiera mejor permanecer,..

¿por qué?,.., ¿por qué?,..

Para conservar, la hermosa luz de su mirada,..

la ilusión que me arroba,..

Respetar al alma,…

no trastocar su sensible equilibrio,..

un hálito,…, un pequeño destello,…

Es como un leve éter, como un perfume,..

elusivo es,.., volátil es,..

Es como aquella mariposa,..

posada en mano,..

No quisiera hacerla colapsar,..

mas bien conservarla,..

no tocarla,.., no invadirla,..

no agraviarla,..

de ningún  modo,..

Sólo admirarla,…

que su belleza solo toque,..

mi mirada,…

que roce a mi alma,..

Anhelo conservarla,..

como un poema, nunca escrito,..

no plasmado,.., porque nunca alcanza,..

Me solivianta, me hace volar,..

hermosura que me roza,..

que me hace trasmigrar,..

De la pesada vida,..

al maravilloso color,..

la hermosa alegría,..

la bella vida,..

Amistad

¿Puede un ser humano proscrito, hablar,

testimoniar de ella?,..

como el amor, difícil acotarla, definirla,..

al menos para mi lo es,...

pero creo es similar,..

No puedo dar una verdadera amistad,..

si yo mismo no tengo amistad conmigo,..

Debo hacerme mi amigo primero,..

debo aprender a convivir conmigo mismo,..

Para ello, reconocerme, realmente,..

a fondo, reconocerme,...

Quitar a mi mismo las caretas que tuviera,..

esas que me ocultan, que desvirtúan mi verdad,..

mi realidad,..

Encontrar ampliamente la honestidad,..

la humildad,..

que no es otra cosa, más que la realidad,..

la verdad, que puedo acuciosamente encontrar,..

No puedo exagerar en la crítica o sobre valoración,.

debe ser justa,.., sincera,..

no dar pie a la desproporción, ser objetiva,..

pero sin quitar ni poner nada,..

sólo lo justo,..

Además ponderado,...

no, solo lo malo,.., también lo sano, positivo,..

con mucho cuidado,.., con sabiduría,..

sin confundir, pecados, defectos, con virtudes,..

talentos,.., capacidades y aptitudes,..

ser muy nítidos,..

delinear muy bien,..

Y quizás, luego de ello,..

estaremos posiblemente aptos,..

para la amistad sincera,..

Ella no es una empatía a ultranza

(esta no existe),..

Pero a sabiendas de las diferencias,..

múltiples que halla,..

(también la sintaxis, también el lenguaje

la cultura o las creencias, las pasiones),..

Habrá un tiempo, un lugar, un instante,..

en que podré decir, gracias, gracias,..

por tu vida, tu presencia, tu espíritu,..

tu locura (que percibo, no se si sea en realidad),..

tu cercanía,..

Gracias por coincidir en este mi espacio,..

en mi universo,..

En verdad que mi mundo tiene significado,..

porque logro encontrarte,..

amig@,...

No es necesario que yo te toque,..

que te escuche,..

que tu me veas a los ojos,..

te escucho en mi alma,..

en verdad, te escucho,..

Que en verdad Dios pueda conservarte,..

muchos años,..

y que pueda ver, en silencio,..

todo tu proceso,..

Que este contigo,..

sin juzgarte, sin rechazarte,..

sólo estar contigo,..

sólo cerca,.., amig@,..

Puentes

En verdad que somos,..

pequeños, frágiles puentes,..

que pudieran colapsar,..

Acaso una mirada, un mal entendido,..

una palabra mal dicha, un gesto,..

Mas lábiles, versátiles,…, laxos,..

menos inflexibles,..

Recordar la mirada del tierno niño,..

trascender a las distancias,..

los colores, las historias,..

los olores, folkloristas,..

Al sometido, derrotado,..

o al villano, conquistador, asesino,..

Cultura, iconos, signos,..

verdades absolutas, firmes creencias,..

irreductibles,.., hasta llegar a la triste muerte,..

al colapso olvidado, trashumante,..

Fantasmas que recorren en solitario,…

ese río,.., de Hades,.., hacia su morada soterrada,…

¿Es la locura?,…

¿arriba, es abajo?,..

¿el final, es el principio?,..

Son imágenes, trazos,..

apenas líneas,..

quizás murmullos,.., voces,..

Una mirada,.., un leve sonido,..

un nuevo color,..

empieza a surgir,..

empieza a crecer,..

Alas van creciendo,…

empieza a derrotarse la verdad que imperaba,..

empieza a dudar,..

¿Su evolución será sencilla?,..

no, no lo creo,..

peleará con uñas, dientes,..

sincretismos, fonemas, fusiles,..

colores, voces, lagrimas,..

¿y si yo no llegará?,..

abonaré,.., un adelanto abonaré,..

Proscrito

Caminaba muy despacio,…

se abría enorme el horizonte,..

el aire le alentaba,.., le impelía,..

un signo, un recuerdo quizás le movía,..

Más solo quedaba en un viso, un intento,..

un suspiro,..

su alma quieta se adormecía,..

y la mente, nada le decía,..

¿Cómo traducir todos sus estados?,..

los recuerdos, las imágenes, las figuras,..

¿Cómo me decía mi padre?,..

como mi madre acariciaba,..

apenas lo recuerdo,..

casi ya no lo siento,..

¿Cómo traducir todas las preguntas,…

las dudas?,..

mi lenguaje,..

¿Y los anhelos?,..

¿qué es eso?,.., ¿algo significaron?,..

¿en donde ellos se perdieron?,..

¿Y mi voz?,..

¿cuando se acallo?,..

¿cuándo nada quiso más decir?,..

Se desdibujaron todas las auroras,..

vinieron esos personajes,..

seres como cybors, parecían humanos,..

Ajenos de sentimientos,…

pacifistas, dulces, risueños,..

“ligth”, chicos buena onda,..

perfectas formas,..

intelectuales, tan sensibles,..

Me fui enconchando,..

escondiendo,.., me avergonzaba,..

me hice un ovillo,..

Me desterré al país de utopía,..

construido con girones,..

con palillos,..

pero con mucha fe

(la que me alcanzaba),..

¿Seré poeta?,..

Acaso hablar de las flores,..

¿me crea poeta?,..

Acaso hablar en verso,..

¿me hace poeta?,..

Adusto, jocoso, superficial,..

profundo,..

¿me hace poeta?,..

Si puedo describir,..

como baila una hoja,..

si puedo transmitir una emoción,..

si puedo delinear el contorno de mi sombra,..

si tengo que hablar, expulsar,..

porque me siento ahogar,..

Que si no lo hago,…

mi alma no puede descansar,..

Si deseo cazar a las mariposas que imaginariamente

sobrevuelan alrededor mío,..

Si puedo describir una sonrisa, su emoción,..

con real humildad,.., seré poeta,..

Porque sólo el poeta sabe, entiende, capta,..

que siempre ha de quedarse corto,..

en la descripción,.., en la emoción,..

Que la verdadera poesía, no requiere traductores,..

descriptores,.., no le alcanzan,..

la arrobación, un suspiro,..

la emoción que difícilmente se contiene,..

¿Cómo describir, tocar, un sentimiento, una lágrima?,..

como pudiera decir,..

me haces falta,.., como te extrañe,..

mi mundo no estaba completo,..

y yo no lo sabía,…

Sólo un poeta,.., pudiera algo aproximarse,..

al dintel, al barranco, al abismo,..

que significa el volar,.., dejarse caer,..

abandonarse cual hoja,…

dejarse mecer,..

dejarse llevar,..