Perspectiva,..

Debiera,…

quitarme las figuras hechas, todos los contornos

que se han creado en mis ojos,..

Esas líneas rectas,.., perpendiculares,.., asintóticas,..

que se extienden en el vacío que incomprendo,..

y que no logro traducir,..

Y que me es ajeno,.., extranjero,.., incomodo, desconocido,..

Y debiera partir de lo esencial, de mi figura básica,..

aquella apenas trazada con ciertas imágenes,..

desde mis años más claros, nítidos,.., sensibles,..

en que no me sometía, no me apresaba la realidad

o mi entorno,..

No podía acallar a mis sueños,.., no podía,..

a mis juegos,.., mi imaginación,..

Apenas me daba cuenta de que tenía limites,..

contornos,..

carencias fundamentales,.., yo no les veía,..

Y debiera retomar lo que no debí nunca haber abandonado,..

no tenía filosofía para resolver,.., todo era tan intuitivo,..

mi alma se expresaba casi libre,..

y yo no lo sabía que ello pasaba,..

Pero fui madurando,..

y tuve que encontrar “razones” para todo,..

para ganar,.., para perder,.., para lograr,.., amar,..

sonreír,.., llorar,..

Como un enorme manual,.., un protocolo,..

a mas b,.., debe dar,.., este resultado,..

Es el tiempo preciso,.., la persona idónea,.., para desconfiar,..

o para amar,..

Me volví una androide,.., cuasi mecánico,..

ya casi no me perdía,.., ya no me extraviaba,..

todo era medido,..

Estaba en el medido espacio,.., en la oportunidad,..

que no debía desecharse,..

hasta el arrojo era ponderado,.., oportuno,..

¿Y mi alma?,.., la pobre,.., parece que moría,..

y sé que ella en realidad no muere,.., solo languidece,..

en ese frasco, recipiente metálico,..

carente de vida,.., de pasión,..

de sueño, de locura,..

Perspectiva,..

Gracias,.., por dejarme caer,..

para encontrar mi exacta dimensión,…, tan pequeña,..

minúscula existencia,.., ser,..

Soy apenas una flama pequeña en un círculo de fuego,..

soy apenas unos azorados ojos,..

que algo pueden observar en la penumbra,..

Soy apenas una voz, apenas audible,..

que el silencio ominoso podría diluir en el espacio-tiempo finito-infinito,..

Y apenas tengo oído, piel, algo de esencia,.., o presencia,..

un simple moricato,..

¿qué es?,.., creo es un trapo,..

Habrá tantas cosas que desconozco, que no recuerdo,..

que se me olvidan,..

Y si mi interior se abriera como si fuera una bolsa al revés,..

este se descubriera,..

¿Vería un odre,.., un dosel,.., una geoda bellísima, o un cáliz inagotable o qué?,..

¿repleto de preguntas,.., de certezas,.., miedo,.., arrobación?,..

lo mas próximo a la fe,.., a la sorpresa,.., al milagro,..

Cuando logro reconocer mis reales limites,..

puedo casi transitar sin ningún tropiezo,..

casi exacto,.., seguro,..

Perspectiva,..

Ciertamente es,..

que no soy,.., de granito,.., de acero forjado,..

Y más bien se,..

que me agoto,..

que me quemo como una pavesa,..

Y cada vez más fallo,.., no alcanzo,.., no logro,..

arribar a la otra orilla,.., del camino,.., la distancia,.., el sueño,..

el anhelo,.., la promesa entregada,.., conferida,..

Que ya se me dificulta escuchar unas palabras,.., comprenderlas,..

razonarlas,.., aceptarlas,.., permitirles que me convenzan,..

Y acaso me crecen los años un número,..

a veces,.., la perspectiva,.., derrotista u optimista,..

y puedo equivocarme en ambas,..

Le pido a Dios,.., que me crezca la percepción,.., la calma,..

la sabiduría para saber esperar confiadamente,..

limitar mi insana participación,.., quedarme quieto,.., detenido,..

No inclinar nada,.., ni una silaba que pueda inclinar,..

una balanza,.., cualquier decisión,.., que ella nazca libre,..

con posible error,.., sea,…

Así la vida es,…, solo se crece así,.., en la disrupción,.., en el error,..

Y el saberse levantar del holocausto,.., de nuestro grandioso universo,..

ese que persiste en nuestro interior,…

Y ya lo sé,…

Perspectiva,..

Es claro que el,..

reconocerte desde este ángulo,..

desde esta perspectiva,…, saberte,..

Buscar el ir eslabonando las palabras,..

las miradas y los roces,..

prodigarnos,..

De intensas pulsiones inflamadas,..

casi locas,.., dilatadas,.., inciertas,..

Al encontrarnos,.., pudimos realmente

percibirnos,.., en los extraños ojos,..

como en un espejo reflejada,..

nuestra volátil alma, elusiva,..

Ella en verdad se detiene,..

tan solo un instante,..

y luego se esconde,..

ya no la percibo,..

La frontera,..

El ser humano,..

¿Donde habita?,.., ¿cohabita?,..

¿por qué es que sueña?,..

acaso su casa, su cuerpo, ¿caja de resonancia?,..

donde pernocta el alma susurrante,…

Parecieran dos personajes completamente divorciados,.., divergentes,..

Por un lado el ser animal,..

ese que pide, solicita, hay que comer,..

hay que correr,..

se acerca una hembra,..

Se captan o se coptan los simbolismos del lenguaje subliminal,..

Y por otro lado,…

el alma que inquietante se cuestiona,..

¿Estaré bien o mal?,..

¿qué es la verdad?,..

¿qué es lo ético?,.., lo estético,..

¿dónde la luz?,..

¿quisiera seguirla?,..

¿o deseo permanecer?,..

¿Me entrego en absoluto al hacedor?,..

o ¿ejerzo mi real y plena libertad?,..

¿Qué tan egoísta?,…

¿hasta dónde dar?,.., ¿podré llegar?,…

Vida mutable

Surge de la nada frío indiferente,..

algo se me reclama velada y reiteradamente,..

¿qué diera yo por entenderlo?,..

quizás saberlo para algo discernir,..

¿es el vacío o mi confusión siempre presente?,..

que puebla de personajes a mi entorno,.., y si,..

en ratos mas me place la gris cordura que colorida fantasía,..

en ratos,.., tan solo en ratos,..

me gusta dejarme llevar por tonterías,..

quien me ha visto por las mañanas,..

lo comprende,..

soy tan simple como la tabla del uno,…

queriendo que mis ritos me conduzcan,..

es sábado, compras la despensa,..

es domingo,.., plenamente relajarse,..

en el trayecto del camión de ida al trabajo,.., escribir,..

y así infinidad de pequeños ritos que van aceciendo en mis días,..

parecieran tener vida propia,..

casi no me exigen, se dan, como mecanismos derivados,..

que comodo dejarse llevar,.., pero ello mismo me somete,..

cuando salgo de ellos yo me estreso,..

y no intuyo a saber lo que tengo que hacer,..

parezco como pequeña rata en laberinto,..

¿qué debo hacer?,.., ¿cuándo?,…, ¿cómo?,..

¿ya?,.., ¿suficiente?,..

debiera como tarea equivocarme de vez en cuando,..

transitar por caminos diferentes,..

no predisponer todos mis pasos,..

realmente deambular como con una venda,..

ir adquiriendo cierta fe,..

en el devenir,.., en las personas,..

en que los errores y las fallas,

también son necesarias,..

en verdad le pido a mi Dios me lo permita,..

romper con estos ritos, no perse,..

sino para colocarme en un universo de posibilidades,..

que aprenda a estresarme,.., que sea yo exigido,..

que el mundo y la vida me presente retos

que me muevan,.., que me hagan un tanto trepidar

de vez en cuando,..

que me “saquen” de mi espacio de confort,..

porque la vida es así,..

de repente cambia,..

nada es inmutable,..

hoy hay compañía,..

mañana quizás no,..

hoy tengo tiempo para escribir,

mañana podría ser escultor,..

o albañil,.., o priista, o perredista,..

o que se yo,..

debo estar listo y preparado como Rambo,..

para todo,.., para todo,..

yo soy mi propia medida, mi propia fuerza tan sólo,..

Dios ya me doto de todo lo necesario,..