Estro,..

Y yo no sé porque me apego a esta línea,…

a este versar tan reiterativo de un ocaso,..

De una mañana algo fría,…, donde el sol,.., suele colarse,..

y suele parecerse a una luz brillante que tan solo hiere a los ojos,..

Ese apego constante,.., esa identidad algo vacía de luz,..

de color,.., de una sonrisa cálida,.., una mirada transparente,..

El sensual dubitar acerca de la línea de tu torso desnudo,…

y que mis yemas,.., pudieran recorrerte,…, o bella imagen,..

ilusa,…, que se forja en mi deseo más sublime,.., más profundo,..

Acaso solo eres una fantasía alucinada,….

de este vacío que me puebla todo el tiempo,..

de este hablar con las hormigas e insectos que pudieran acompañarme,..

Están,.., realmente están como testigos presenciales,..

de este incesante hablar en soliloquios,…

Así sea,.., so beat,…

maga, hada,.., ilusión que ella deseo me invada,…

que lidia con esos límites de la realidad que a todos llega,…

Esa imagen reflejada de nuestro imagen,.., en un espejo,..

o un cumulo de agua cualesquiera,.., contrario a Narciso,..

se observa un rictus algo distinto a nuestro anhelo y deseo,..

de no morirnos tan precarios,.., tan vacíos,…, tan llenos de carencias,..

acaso flatulencias,.., hedores,..

Acaso tan solo de ideas,.., de percepciones, de tonos, de palabras,…

de percepciones cualesquiera,…

aquellas sublimes y hermosas,.., anhelantes,..

O aquellas que nos conmueven hasta la lágrima o que nos postran,..

de miedo,.., de terror ante nuestra nimiedad y nuestro ser real,..

nuestra pequeñez o cobardía, pusilanimidad que ella es tan cierta,…

como aquella dimensión que siempre rehuimos,…

y que no queremos aceptarle,…