Aire enrarecido,...

Es muy cierto que contamino,...

enrarezco el escaso aire compartido,...

Que es un loop tan resistente,...

de caer y levantarse, siempre, siempre,...

Parece un disco rayado,.., aquellos de acetato,...

de tornamesa vieja, ya en el bodegón de los recuerdos,..

casi rotos,..

Imágenes sepia, miradas extraviadas, como locas,..

risas burlonas, inquietantes, preocupantes,...

“Avive el aire dormida”,..., despertando a la aurora,...

esa aislada neurona de los sueños, la corola,...

Conjugación de las vertientes, encrucijadas de destinos,..

algunos chuecos, otros apenas iniciados,..

Ojalé que ya no dure, tanto, tanto,...

este pasaje,...

Corazones caídos,...

Si, es muy cierto,..
se requiere de miradas entristecidas,...
de pesados y abultados recuerdos fallidos,..

De tantas gotas caídas, en el techo de todos sus tiempos,...
de aquellas lágrimas vertidas, casi a fuerza arrancadas,..
esas que tan sólo se vierten,.., cuando toda esperanza ya se ha ido,..
y parece que más ya no desea el volver,...

Y con sólo un mohín parece que nos deja,.., abandona,...
y se acrisola en nuestro rostro,..., se congela nuestra sonrisa,..
y con la cara de un tonto nos hemos quedado,..., si, una vez más,...

Y pasaran los lustros, las décadas, y se van los recuerdos,..
¿a donde?,..., nadie puede saberlo,..., asegurarlo,...
sólo quedan como estelas,..., ecos, que retumban,..
en nuestro interior,.., que sólo allí permanecerán,...

En verdad que si se requiere,..., de aquellas almas,...

En reiterado caos,...

Introduzco mis manos y hago de nueva cuenta el enésimo balance,...
allí una pila de fotos, me remontan, a tiempos idos, casi olvidados,..
de cuando era un joven imberbe, repleto de contradicciones, dudas, interrogantes,..

Enormes vacíos,..., algunas, sólo algunas, muy escasas, cálidas palabras,..
casi emitidas en automático,..., como reflejas,..., dichas sólo por decir,..
no quedarse callado,...., eres un ser maravilloso,..., en verdad debes creerlo,...

Otra foto la de mis pequeños,...
momentos hermosos, cuando la tristeza todavía no los había conquistado,..
cuando su sonrisa era llana, espontánea emergía,...
y eramos agraciados seres irradiados por ese brillo, esa dulce mirada, esas voces,...

Luego mis apuntes,..., tantos que he hecho,...
dibujando utopías,.., queriendo erradicar de una vez y para siempre,...
esta infelicidad tan invasiva, contundente,...

Que me postra, que me mina,.., que me tiene sujeto,.., soterrado,...
que no me da ningún descanso,..., y que me da necesariamente,...
el buscar a un culpable y lo encuentro,...
en mi cama, en mi cuerpo, en mi mente, en todos lados,...
en mis sueños,...

Pareciera que se infiltra y no se va, llegó y siempre permanece,...
siempre, siempre,...
ya quisiera, el decirle, implorarle, que me deje, me abandone,...
que ya por fin, suelte mi cadena, que me deje libre,...

Aunque sea sólo para que me colapse, sobre mi escasa alma,..
mi pobre alma, mancillada, tan dolida, quebrantada,...
encontrar esa reconciliación en postrer aurora,...
rescilente, inmanente,...
Dios lo quiera, lo permita,...

Propiedad,...

¿A quien le pertenece el aire que circunda, respiramos,..
tiene un dueño?,...

Y el destino, ¿pudiera alguien comprarlo, encaminarlo?,.., ¿pudiera?,..

Y los sueños, los anhelos,.., ¿alguien pudiera comprarlos en rebaja?,..

Y la vida, un segundo, ¿extenderla a voluntad?,...

¿Quien pudiera burlar a la muerte?,..., corromperla, ¿evadirla?,..
¿alguien podrá?,...

Una mentira repetidamente un millón de veces no hace verdad,..

Y una flor, un suspiro, una lágrima, en verdad que nadie puede poseer,..

El destino, el ocaso de la vida, en verdad que nadie puede postergar,...

En aquietadas manos, pudiera posarse una mariposa,..
extender su mano, con ternura, amistad,...
una caricia, un roce, prodigar,...

Y unas palabras que consuelen a un postrado corazón,...
hacer sentir el amor,..., llamarlo,..., eso si,...

Unos oídos que os escuchen con cuidadosa atención,...

Unos ojos que ellos miren, sin ninguna inclinación,..
simplemente arrobación, espera,...

Un canto, un susurro,..., que arrulle el alma con su voz,...

Escenarios,...

El alma no tiene un perfil, una altura, un color,...
ella no se delimita, sabemos de su correspondencia,..
con la vida, sentimientos, alegría, dolor, serenidad o ansiedad,..
sus pulsiones,..., sensaciones,..., percepciones,...

Ella está contenida en nuestro cuerpo,..
todos los órganos asociados,..., nuestra psique el mayor,...

La vida, un cúmulo de azahares,..., ignotas posibilidades,..

¿Nuestra tarea?, encontrar, hallar la correspondencia,...
no desvirtuarla, no desviarla,...

Acaece, sucede, que la mayor perversidad,..
radica en la divergencia, entre mi anhelo y el divorcio con mi vida,...
sus variables, su entorno, sus reclamos,..., exigencias,..

Allí radica el dolor intransigente, loco, innecesario,...
a veces colapsa, mi fuerza, energía, me pierdo,...

Necesario ser como una hierba que con el viento,..
ella baila, se mueve, se dobla, no se quiebra,...
escenarios no predichos, la vida,...

Doblan las campanas,...

Si es muy cierto,..
no hay derecho,..
cuando la luna se asienta en el pecho,..

Acaso un cantar de cigarras,..
¿pudiera dar voces al alma?,..

Y el espacio vacío, tremolino,...
agrede el campanario impío,.., casi mudo,..

¿Por quien doblan las campanas, ahora?,..
el ocaso del fuego de los astros,..
de las pléyades,.., sus reflejos,..

¿Y las auroras?,...
¿cuando aparecen que tengo frío?,...

Ese sol que me acaricie,...
que me bañe,.., en torrentes,..
de luz, de color,...
que aleje el frío, a la penumbra,...

Almas diletantes,...
aquietadas,..., susurrantes,.., sigilosas,...
apenas lloran,...
apenas suspiran,...

Leve destello,...

Es que acaso el sol, el cielo la deriva,..

va tejiendo azahares, versos, sueños,..

avatares,...

Y el valle en hondonadas, va surgiendo,...

en cúmulo de juglares, cánticos,..., algunos sueños,..

Esa réplica, ese encuentro,...

entre la magra realidad que nos asiste,..

y el callado verso que delinea,..

como murmullo muy pequeño,..

como un hálito apenas, como un suspiro,...

Somos apenas deveras,..

un leve destello,.., somos,..

que debiéramos comernos a besos todos,..

porque ya llegamos y luego nos vamos,...

¿quien nos recuerda?,..

casi nadie,..., ¿alguien?,...

Quizás, posiblemente, apenas un trance, un roce,...

somos pasajeros muy indolentes,...

del viaje, de la vida, los encuentros,..

palabras que altisonantes trepidaron,...

ya no se recuerdan,..

y ni el eco pudiera devolverlas,..