Es que acaso el sol,
el cielo la deriva,..
va tejiendo
azahares, versos, sueños,..
avatares,...
Y el valle en
hondonadas, va surgiendo,...
en cúmulo de
juglares, cánticos,..., algunos sueños,..
Esa réplica, ese
encuentro,...
entre la magra
realidad que nos asiste,..
y el callado verso
que delinea,..
como murmullo muy
pequeño,..
como un hálito
apenas, como un suspiro,...
Somos apenas
deveras,..
un leve destello,..,
somos,..
que debiéramos
comernos a besos todos,..
porque ya llegamos y
luego nos vamos,...
¿quien nos
recuerda?,..
casi nadie,...,
¿alguien?,...
Quizás,
posiblemente, apenas un trance, un roce,...
somos pasajeros muy
indolentes,...
del viaje, de la
vida, los encuentros,..
palabras que
altisonantes trepidaron,...
ya no se
recuerdan,..
y ni el eco pudiera
devolverlas,..
