Propíedad

¿De quién podrían ser,.., los hilos de plata de la luna?,..

¿tendrá algún poseedor el silencio cómplice,.., el mudo?,..

¿Quién poseerá una sola verdad plena, absoluta?,..

¿Tendrá dueño el infinito?,..

¿El cielo cuanto mide,.., tendrá propiedad,.., no?,..

¡hay que conquistarlo¡,..

¿Quién puso barreras entre los hombres,..,

quien les mando matarse unos contra otros?,..

¿Quién puso barreras a la cordialidad,.., al dispenso,..

al comprender la distancia de las personas,.., los distingos,..

los sueños,.., la realidad, las penas,.., la luz o la obscuridad?

¿Quién no ha podido verse,.., en los ojos inocentes,..

de un hermoso bebe humano u otro?,..

¿Quién define el lenguaje, el propio,.., el universal?,..

¿Cómo debo apreciar las estrellas,.., hay un guion?,…

Que cortedad,.., que miseria,..

hay que aprender,.., tanto,..

que habría que matricularse con los gusanos,..

Propiedad,...

Acaso,.., ¿alguien puede ser dueño natural de algo?,…

¿de la tierra, del ocaso,.., de una linda mañana,.., del aire?,…

¿De la verdad que indeleble se infiltre en nuestras heridas,.., nuestras dudas?,..

¿de la ética tan renombrada,.., del amor puro buscado,…, de la fe que

debiera asistirnos, para aplacar a nuestras dudas,.., interrogantes?,..

pero,.., ¿querremos hacerlo?,…

¿Buscar un espacio inocuo,.., donde transiten todos los días,.., las horas placidas,..

con nuestra mirada arrobada hacia la nada,.., un sonrisa sutil,.., el desabotonar

a tu camisa y algo más?,…

Buscar y encontrar, el opio de los pueblos,.., hay tantos, tantos,..

el sexo,.., el consumismo,.., la moda ética,.., ¿hay más?,…

Muchos más que habrán de venir,.., está en nuestros genes,..

esa necesidad ingente de “crear” “verdades indisolubles”,…

que no terminan de decirse,.., cuando ya hay otra nueva,..

Propiedad,...

¿A quien le pertenece el aire que circunda, respiramos,..
tiene un dueño?,...

Y el destino, ¿pudiera alguien comprarlo, encaminarlo?,.., ¿pudiera?,..

Y los sueños, los anhelos,.., ¿alguien pudiera comprarlos en rebaja?,..

Y la vida, un segundo, ¿extenderla a voluntad?,...

¿Quien pudiera burlar a la muerte?,..., corromperla, ¿evadirla?,..
¿alguien podrá?,...

Una mentira repetidamente un millón de veces no hace verdad,..

Y una flor, un suspiro, una lágrima, en verdad que nadie puede poseer,..

El destino, el ocaso de la vida, en verdad que nadie puede postergar,...

En aquietadas manos, pudiera posarse una mariposa,..
extender su mano, con ternura, amistad,...
una caricia, un roce, prodigar,...

Y unas palabras que consuelen a un postrado corazón,...
hacer sentir el amor,..., llamarlo,..., eso si,...

Unos oídos que os escuchen con cuidadosa atención,...

Unos ojos que ellos miren, sin ninguna inclinación,..
simplemente arrobación, espera,...

Un canto, un susurro,..., que arrulle el alma con su voz,...