¿Escribir?,..

¿Se nace con esa vena o se crea?,..

Creo van juntas,..

el humano habla,.., dialoga,..

consigo mismo, con otros,..

convence, seduce,.., pide, solicita,..

¿Con mentiras?,..

pudiera ser,..

en la escritura se pueden mezclar,..

tantas cosas,..

realidad percibida,..

lo que no vi,.., pero pude imaginar,..

un sueño,.., un anhelo,.., una mentira,..

un reclamo,.., un dolor,..

En mi caso,..

fue lo único que me ha tenido

cierto grado de bondad,..

Porque al escribir,.., logro exorcizar a los demonios,..

que llevo dentro,.., esos briosos caballos,..

parece que me dictan,..

y en ocasiones,..

escribo como loco desaforado,..

algo, que habría querido decir,..

como esto que plasmo,..

¿Recomendarlo?,..

como Bukowski,..

“si no te sale de dentro,..

si no sientes que te carcome”,..

no lo hagas,..

Doy razón y a eso me adhiero,..

Sin embargo a base de escribir y escribir,..

constante,..

sucede que despierto,..

partes y pasajes adormilados,..

Darse un tiempo x,..

escribir, escribir,..

secar el tintero,..

y cuando no haya nada mas,..

lo sabremos,.., creo,..

¿Sere famoso?,..

quizás no,..

en unos años,.., a la mejor ni yo,..

me reconozca en esos escritos,..

Así es que no vale la pena preocuparse por ello,..

lo importante que considero,..

es llegar a desarrollar la fotografía instantánea del alma,..

pura esence,.., ¿clarividencia?,…

No necesariamente,.., solo aproximarnos un poco,..

al universo interior que poseemos,..

una maravilla,..

¿Algún día podre?,..

Distanciarme de tus pasos,.., luna,..

¿distanciarme ya de tu sombra?,..

Ver ya de lejos, tan solo tu reflejo,.., quizás evocar,..

Porque no quiero perderte,..

seria como algo derruir,.., fracasar,..

no dar ningún crédito,.., no conceder ninguna gracia

o bendición,..

Un poquito de amor que pudo haber,..

seria como abyectar,.., expulsar,.., un óbolo sagrado,..

que nuestra alma deglutió,.., de manera conjunta,..

cándida,.., con calor,.., con amor,..

nos engendro,.., nacimos,..

Por ello no quiero perderte,..

pero deberé proseguir,..

porque algo nos paso,..

quizás fui yo,.., te lo dije,..

échame toda la culpa,.., si quieres,..

y claro,.., así paso,..

Ahora recibimos lo que nuestro amor no fabrico,..

¿Y los hijos?,..

Fue tanto el error,.., que claudicamos ambos,..

con ellos,.., bien lo sabemos todos,..

Nos extraviamos,.., ellos tuvieron que reconstruirse,..

por si solos,.., y les queda mucho trecho que andar,..

Ya hice, hicimos,.., demasiado (daño),..

hay que proseguir,.., dejándolos otra vez, al creador,..

su verdadero padre,.., creo solo nos resta pedir, solicitar,..

sea por Dios,..

Claro que no espero fanfarrias,.., un monumento,.., una estatua,..

por su “padre terrenal” que pude llegar a ser,..

solo espero que no se hagan tanto daño,.., reproduciéndose,..

esos grandes patrones, con sus hijos,….

que Dios,.., los bendiga y los asista,.., tan solo ruego y pido,..

me vale que me digan mocho, bipolar,.., hoy si creo,.., mañana no,..

se exactamente que yo no tengo casi nada de poder del bien,.., si para el mal,..

Figuras humanas,..

Imágenes que se presentan,..

hombres,.., mujeres,…, rompiendo los clichés,..

los esquemas,..

Hombres comportándose como mujeres,..

y mujeres fuertes y atorrantes,.., dominantes,..

guerreras,..

Mujeres sembrando el campo,.., de tu a tu,..

no se arredran,…

mueven tractos enormes,.., como si fueran calabazas,..

de viejas cenicientas,.., ahora modernas,..

Y no temen, ya maldecir,…, también sienten coraje,.., rabia,..

golpean fuerte una mesa,.., y dicen chingados,..

Mujeres agarrando fusiles,.., irse de guerrilla,..

como si fueran al mercado,.., me da dos bombas molotov,..

y saben usarlas,.., en la mejor ocasión,..

Y hombres débiles,.., tiernos,.., ositos de peluche,..

que quisieran esperar a su amada en el portal,..

cuidar de los niños,.., aunque no puedan parir,..

pero dar la teta si,..

Cambiar pañales y hasta lavar la ropa,..

de la mujer también,..

y en México nos dicen,.., mandilones,.., jajaja,..

¿Hacen diferencia vagina, pene?,..

no claro que no,..

solo los muy machitos pueden pensar así,..

también algunas machorronas,..

No es cuestión de géneros,..

solo es que hay cosas que a cada quien

nos puede gustar hacer,..

Mujeres atletas,.., artistas,.., poetisas enamoradas del amor,..

con un bonche de musos,.., jajaja,..

Mujeres modernas,..

de la vía láctea,.., del futuro,..

Mujeres que se estacionaron en los tiempos de mi abuelita,..

cuando los radios de bulbos,.., antes de la tele,..

Mujeres que no pueden tener intimidad más que con la luz apagada,..

y las otras que quieren hasta usar látigos,.., jajaja,..

fantasiosas perversas,..

¿Y del otro lado?

Habemos hombres grises, que solo queremos eyacular,.., nada más,..

para nuestra neurosis descansar,.., nuestro estress,..

como si la mujer fuera solo un deposito de esperma,..

un gran consolador,..

Pero también hay hombres,.., hombres,..

que saben,.., escuchar,.., que pueden pedir perdón,..

cuando se dan cuenta que se han equivocado,..

rotundamente,.. y además pueden cambiar,..

Hombres que saben de su deber,.., y de su obligación,..

no se escapan,.., no huyen como cobardes,..

no buscan rápido un consuelo de 18 años,..

o mas joven,..

Hombres cálidos que pueden ser,..

para poder compartir una mano, un abrazo,..

una caricia,.., una palabra de aliento,..

hasta una lagrima,..

Seres dimensionados,..

no creídos,.., no fatuos,.., unos fantoches,..

no quieren conquistar al mundo,..

solo su mundo,.., día a día,..

siguen su ruta,.., no se desvían,..

¿Qué tanto de estos trajes,..

pueden quedarnos?,..

cada quien que se los ponga,..

yo me puse varios,.., jajaja,..

Otro adiós,..

Yo que fui del amor,..

ave de paso traicionero,..

con pesadas alas,..

volaba ciertamente licencioso,..

Casi a la deriva,.., zozobraba a cada rato,..

al hendir el aire,.., al batir las alas atorrante,..

Lejos del mundanal hastío,..

de las horas brumosas de la tarde o madrugada,..

donde el sol se oculta o aparece,..

Hoy caminare despacio,..

detrás de tu silueta,..

y buscare encontrarte,..

allí en el dintel de nuestras almas conjugadas,..

Y acaso un ser dormido entre tus manos,..

forjara un imperio de solo un súbdito rendido,..

su propio yo,..

Que rápido pudiera llegar la noche,..

la luna con estrellas acompañada,..

y susurrara el viento, cuando el sol apague,..

El vendaval del cumulo de años,..

pasaran en un segundo,..

Y no te diré adiós,..

habrás de verme ya luego,.., en seguida,..

al amainar las horas inciertas,..

esas que todos tememos,..

que llegaran,.., una mañana,..

o una noche estrellada,..

Iztacalco,..

(remembranzas)

Perdonen astedes,.., no soy un indito,..

manque pareciera que así es,..

En mi natal Iztacalco,.., les decíamos “paisas”,..

y mi padre, el endino,.., me enseño a no quererlos,..

¿Sabe usted?,.., el fue peluquero,.., y tenía que pelarlos,..

yo era el chícharo,.., y tenía que barrer sus cabellos,..

Esos eran los tiempos de Iztacalco,..

de ir a misa los domingos,..

de ver a las mujeres con rebozo,..

no podían andar descubiertas,.., era prohibido,..

Y las veía,., como ellas entraban al templo,..

parecía un lúgubre espacio,.., se les veía extrañas,..

para recibir la comunión,.., tenían que confesarse,..

yo creo por eso,.., ellas siempre cargaban los pecados,..

¿Y los hombres?, ¿los machos?,..

agarrándose el cinto, el fajo,..

el primero de los paisas,

porque andaban todavía con pantalón de manta,..

y lo sujetaban con un cinto,..

y el fajo era para los culturizados,..

de la época moderna,..

Desde esa postura se mostraban orgullosos,

de su poderío,.., eran los jefes,.., los patrones,..

no admitían ninguna replica,.., so pena de un madrazo,..

En muchas veces,.., yo me vi forzado a obedecerle sin chistar,..

con harta vergüenza,.., caminar sin zapatos,.., porque algo me solicitaba,..

y no podía esperar,..

Sirena,..

En pasado ignoto,..

la luna hace una lagrima y emite un sueño,..

“En verdad, como quisiera,..

robarte un beso,..

sigiloso, tierno, apasionado”,..

Belleza de los arcanos inciertos,..

excelsitud de floridas y aguerridas hadas,..

Vagando vas entre las nubes de alabastro,..

en siluetas adormiladas por el viento de la tarde,..

que era donde merodeaba esa augusta sirena,

en el valle de las sombras,..

ella solicitaba,..

Azahares para su consorte que yacía,

maltrecho, postrado en un risco,..

el moría,..

El discurso de ella,..

Hermoso ser sui generis, sin ningún símbolo,..

porque no te han tatuado,…

Búscate,.., abrázate,..

abre a tu corazón y no le permitas que se cierre,..

déjame acompañarte en este divino trance,..

tu ascenso a un nuevo nivel,..

que yo quisiera”,..

Y el casi ya no le escucha,..

Y es en verdad que pudiera haber un tiempo

un lenguaje,..

con palabras, miradas y roces,..

Evitando,..

la simple linealidad,.., la lógica,

lo predecible,..

Solo hasta que el humano miedo,..

ya no le requiera,..

pudiera ser,..

Dignidad humana,..

Parece tan ausente,

cualquiera quiere en su ansia,..

apostarse en un fortín, en un bunker,

son los constructos que cada quien hubiera elaborado,

mas ahora, hay que defenderles, no permitir

transgredirlos,.., o romperlos,..

Si, soy una mezcla muy extraña,.., errática,..

pocas cosas pudieron detenerme,..

no hice huesos viejos,….

solo me fui, me ausente,..

¿Cuánta dimensión puede alcanzarnos,

traslaparnos, rebasarnos,.., cuanta, cuanta?,..

Y en la poquedad de este nimio cuerpo,

careciendo de alas para poder volar,..

¿Y los tiempos?, que ellos se conjugan,

los recuerdos que nos invaden,.., se atropellan,..

¿Cuantas verdades dichas, no entendidas o captadas?,..

¿cuántas vidas e historias que se van conjugando?,..

Las voces que parecen estridentes,…

requieren de mucha parsimonia,.., calma,..

permitirles un leve espacio en el alma,…

para poder desengancharse,..

de todos esos lastres,..

la culpa, la responsabilidad, los fríos hechos,…

para retomar un camino nuevo,…

con expectativas que no se han visto nunca,..

Pudiera estar en una diminuta estrella,..

o en un viento suave que serpentea,..

entre el rosal,..

Pudiera ser tan solo, una bella palabra no enunciada,..

pero si sentida,.., para,..

que quisiera el vocablo poder cantar,..

enunciar,..

susurrar,.., prometer,..

Y poder reducirme, para que el alma cante,..

y jugar con las palabras,..

con los sentidos,.., los lugares,.., y los tiempos,..

Irse ahora de lado por el sendero,.., zigzagueando,..

como buscando,..

queriendo encontrar, la dimensión exacta,..

el tempo, justo,.., para transmitir,..

romper con aquellos clichés,.., que me señalan,..

si,…