Los silenciosos

En verdad que tampoco es importante el discurso,..

si bien vale atenderlo, analizarlo, valorarlo,..

pero más vale la expresión de la palabra,..

Esa expulsión de sentir, de la gente anónima,..

esa que nunca habla, que tan sólo se agacha,..

que asimila todo,..

que no tiene argumentos,..

Que se ha acostumbrado tanto a nada decir,..

siempre callados,..

Alguna vez hablaron,..

ahora ya no lo hacen,..

sienten que no tiene ningún caso,..

es tiempo perdido,..

que nada cambia,..

creen que está de más algo decir,..

todo ya está predispuesto,..

todo está zanjado,..

Ellos no son considerados,..

Son como entes de palo o roca,

figuras como tótems congelados,..

no tienen voz, tan sólo rostro, ni historia,..

acaso color,..

Ellos perviven colateralmente,..

tratan de no llamar la atención,..

de no contradecir,..

En su lengua, en su entorno,..

ya hablaran entre ellos mismos,..

fuera de allí,.., nadie los conoce,..

nadie sabe de sus sueños, sus anhelos,..

¿Habrá justicia para ellos?,..

nadie levanta la mano,..

por los seres silenciosos,..

Si acaso se toman la foto,..

compran sus naderías,..

se les apapacha en el discurso,..

son folclóricos,..

Lenguaje oculto

¿Y si las cosas hablaran?,..

dirían mucho, decantarían torrentes,..

dirían tantas cosas,..

Hablarían de todas las palabras pronunciadas,..

también de las no dichas, esas no emitidas,..

El desviar de la mirada,..

Hablarían de sueños dibujados,..

de anhelos o mentiras conjugados,..

Sería una marquesina,..

que se viera desde el cielo,..

Estaban derechas en un tiempo las paredes,..

luego se fueron cansando,..

con el tiempo, con historias,..

con murmullos, también con penas y quebrantos,..

Dentro de sus muros, quizás estén los suspiros,..

los quejidos de placer, la cópula, el amor,..

el desamor,..

Ya los seres, parecen fantasmas que deambulan,..

tan sólo perviven como plantas,..

Hay una energía basal que parece espera,..

¿qué espera?,.., no sabemos,..

al menos yo, no sé,..

¿Esperanza de futuro?,..

quizás, quizás,..

Nadie puede esconderse,..

a todos nos alcanza,..

Iconoclasta

Es que en verdad no importa tanto,..

el jeroglífico, el signo, la palabra,..

Mas bien su contenido, su contexto,..

la carga que ella trae,..

Y no importa también quien es quien,..

la emite,..

La transmitancia de la pasión, la fuerza y energía,..

Puede decirse en palabras claras y sencillas,..

no ser un personaje de linaje, de alcurnia, ya de porte,..

o de nombre,..

Desde varios espacios, con otros ojos,..

Los silencios, los lenguajes, distintas proclamas,..

ellas aportan algo distinto,..

Mi verdad no alcanza siempre,..

veo sombras, puedo confundirme,..

Expandirse las almas,.., escuchar una palabra,..

dejarla entrar, comprenderla,..

dar tiempo a la incubación de nueva idea,..

ya se toca,..

Ya siento su pulsar,..

¿quiero cambio?,..

pudiera,.., pudiera,..

¿Amor?, ¿verdad?, ¿justicia?,..

todo junto,..

No hay absolutismos,..

abramos los espacios,.

derrumbemos las barreras,..

lo peor es el prejuicio,..

Este no, este no,..

no tiene gracia, divaga mucho,..

no le entiendo,..

Mal conjuga,..

parece tartamudo,.., un ser impedido,..

¿acaso pinta?,..

no veo luz en su mirada,..

pareciera no habita espíritu,..

¿será posible?,..

Tranquilidad

Y pasan los años,..

Y pareciera no quisiera,…

el plegar de mi locura,..

sosegar ya los pasos,

caminar ya muy despacio,..

bellamente, con parsimonia,..

sin tantos cambios,..

de dirección y de confianza,..

¡exabruptos!,..

Anclarme a la cordura,..

manifestarme dulcemente,..

velar pausadamente,..

sonreír tan levemente,..

escuchar tu respirar calmadamente,..

¡Ay de mí, mas me valiera!,..

escuchar la experiencia de los viejos,..

sobre la estela de la vida,..

sobre el camino a las estrellas,..

¿Qué se yo?,..

poco se, en verdad,.., poco se,..

he vivido echando brochazos en mi pintura,..

tachones, a veces líneas,..

algo de color alguna vez,..

Parece obsesión esta búsqueda incesante,..

¿Para que yo me pregunto?,..

¿para que?,..

Demos tregua al corazón,..

a la cordura,..

¿Quién? sino yo y mi gente,..

lo sabemos bien,..

anhelamos el que llegue,..

tacita, elocuentemente,..

para terminar mis días,..

y mis noches,..

suavemente,..

Distancia

Los tiempos distantes,

aúllan cual voces,..

inmersos en riscos de cañaverales,..

no se detienen, caminan, caminan,..

Ellos nos traen los colores,..

blancos, azules, verdes y rojos,..

Desde la pureza

hasta el escarlata de nuestras venas,..

¿Y las flores?,..

remembranzas de colores,..

Los amores adormecidos,

escuchando sus voces,..

miran sus rostros en el estanque,..

ya se enamoran,..

Es una imagen,..

ya quieren tomarla,..

adelantan la mano,..

ella se quiebra y no se encuentra,..

Vaga el ser, ya sin rostro,

pues no se encuentra,..

Elocuacidad, locura, sonidos claros,..

se distorsiona el tiempo,..

el cuerpo no viaja, tan sólo la mente,..

espacios vacios,..

solo destellos a la distancia,..

¿Llegará el sol?,..

no hay respuesta,..

solo la pregunta,..

Eclosión

Hay espacios en las orillas,

pareciera un hueco,

dejado premeditadamente,

con plena intención de inducir la pregunta,..

¿qué?, ¿qué?, ¿por qué?,..

No hay una respuesta,..

tan sólo silencio,..

Eso nos lleva a teorizar,..

a disponer mil vertientes al menos,..

¿Fuíste tu?, ¿fui acaso yo?,.., ¿es el destino?,..

El cielo torna su color al gris,..

viene la lluvia,..

No importa que sea primavera,..

las gotas gruesas caen en la parcela,…

hieren la tierra,..

tierra mojada,..

Se requiere para que germine,..

la nueva vida,..

Estos ojos que no se detienen,..

viajan muy lejos,..

van y regresan a través del tiempo,..

se encuentran,..

Se guiñan y luego se alejan,..

¿qué hay detrás de las miradas?,..

pareciera un abismo,..

Es que no se encuentran consigo mismos,..

ya se distraen,.., la vida es vertiginosa,..

Empieza a hilar historias,..

parece un cuento, una novela,..

¿un drama?, ¿una sátira?,..

¿Cuál es el hilo del discurso?,..

no lo tiene, divaga,..

solo eclosiona,..

Se vuelve una palabra libre

que no se somete,..

a nadie, ni a su propio autor,..

tan sólo migra y trasmigra,..

emerge,..

Renacimiento

Vida y tiempo acaecen,..

están germinando las flores,..

vida que sigue, que germina,..

no se detiene,..

los olores se renuevan, también los colores,..

Desde todos los rincones,

en todos los espacios,..

los lugares, los lenguajes, la cultura, las creencias,..

somos tan humanos, emergemos, declinamos,

adolecemos de lo mismo,..

Precariedad, sutileza, belleza interna, inteligencia,..

fuego en nuestro interior, dudas y temores,..

fragilidad y pasión,…

anhelos, sueños y esperanzas,..

Están llorando las flores,..

¡que pare la pelea, la guerra no tiene fin!,..

el amor, única salida,..

Habrá de remontarse el silencio,..

descorrer el velo de la noche,..

habrá que colocar un manto de estrellas,..

Luz de luna, sol, elocuencia de las almas,..

¡canto de esperanza!,..

los bellos ojos de los niños,..

dejarse llevar y conducir,..

que renazca la inocencia,..

¿Posible?,..

espero si,..