La palabra,...

Es en muda ciega, queda quieta la palabra,…

Enmudece el llanto, y la voz entristecida,..

A golpe de solfeos, canticos y sueños,…

anhelante pudiera ella levantarse,…

emerger desde nuestro fondo,…

Ella nos redefine,.., nos recrea, nos conforma,..

le da voz a nuestras tonterías,..

esas que nadie comprende,

que ellas solo se olvidan,…, se callan,…

Nos dejan, nos abandonan,…

en verdad que morimos,..

nos olvidan,…

Y retornaran mil voces balbuceantes,…

quizás muy quietas o calladas,…

articularan una frase, un quizás,..

un magro sueño,…, incipiente,..

Apenas una leve voz,…

pero se van sumando,…

ellas se expresan,

se alzan sobre la mediana forma,..

sobre nuestro silencio consistente,…

reincidente,…, de siglos,..

Que no se olvide un sueño, un vestigio,…

una voz, un pasaje,…, o paisaje,…

De alegría, ya de pena o de anhelo,…

Que poco a poco se levante ese murmullo,…

y que a todos pueda rebasarnos,…

que siembre su preciosa semilla,..

y que emerja graciosamente su hermoso fruto,..

La palabra,...

¿Acaso es el orden de las palabras?,..

la manera en que van apareciendo,..

y delinean, contornean sentimientos,..

¿Los construyen?,.., ¿los traducen?,..

son pulsiones del alma,..

quieta, adormilada,...

Que en verdad nos eleva,..

de esta magra presencia,..

cotidianidad, abulia,..., pereza, sueño,..

Ellas, si las permito, ellas me dictan,..

me reclaman, me cuestionan,..

¿Que donde la belleza de un cuadro, una pintura?,..

que ese acomodo del dulce verso,..

que la idea loca, transfigurante, inquietante,..

que me sofoca,.., me disloca,..

toda mi estructura,.., mis cimientos,..

Que me ralentiza, cauteriza, que hace conmigo,..

cuestionarme, disgregarme, no evitarme,..

que me dice, despierta, estoy aquí,..

ven abrázame (verdad),..

Que me habla del amor y del desamor manifiestos,..

que cuantas veces yo señalaba con el dedo “acusador”,..

(dice mi nieto de 8 años: dedo “majadero”),..

hey tu, ¿no me quieres?,..

como si fuera una obligación,..

Hermosa palabra,..

déjame encontrarte,.., que no me agote,..

que no me pierda,..

En la parafernalia, del embeleso,..

de la tristeza, de la soberbia,..

Que sea sencilla, llana, plana, sin sinuosidades,..

que la verdad pueda emerger de ese cumulo,..

os lo pido,..., lo requiero,..

La palabra

Pudieran pasar un millón de años,..

para ser emitida,..

la palabra,..

Y de repente salta en noche estrellada,..

se abre espacio de salida,..

desgarra el alma,…

Emerge desde el fondo,..

desde el confín del universo,..

Se hace eco de mil generaciones,..

Pudiera levantar un trono o derribarlo,..

ser tan suave como una pluma,..

como una hoja que lleva el viento,..

o ser tan dura como roca,..

como granito,..

Ser el material con que se construyen a los sueños,..

o se derrumban inequidades que parecieran permanentes,..

Inmanentes ante la vista ausente del ser más desvalido,..

ese que se quedó ya mudo,..

hace un millón de años,..

Por haber pasado por encima suyo,..

tantas barbaridades,..

Plasmadas, cubiertas de mil rostros,..

de promesas de futuro,..

de palabras edulcorantes, de sueños,..

en noches eternas acaricidas,…

Palabra que podría convertirse,..

en cometa que arrastra a mi hilo,..

que me levanta desde el suelo,..

que me lleva y puedo vislumbrar el alto cielo,..

el futuro que anhela mi alma,..

¿Pudiera ser rota la palabra?,..

acallada, acribillada,..

terminada,..

corrompida,..

enmudecida,..

Creo y estoy convencido,..

que no,..

Porque algún día,..

ella se abrirá su propio camino,..

tendrá una voz que la emita,…

Cimbrará el planeta de al menos de un solo ser,..

el que la emita, o el que la escuche,..

que la atienda,..

que la haga suya,..

Como novia dulcemente enamorada,..

la desposará para no alejarse nunca de ella,..

que le hará un espacio muy cerquita de su corazón,..

que le hará brillar toda su vida,..

como una lámpara que le alumbrará,..

en noches tan inciertas,..

Terriblemente densas, como panteras,..

inunda de pesadillas tan funestas,…

tan cargadas de quebranto,..

de injusticia bárbara, que dobla el alma,…

que quebranta la vida, la nítida justicia,..

Podrá ser emitida por lindo personaje,..

o por loco desfigurado, trasnochado,..

En verdad que esto no importa,..

La palabra hace su propio camino,..

para ser emergida,..

trascender a las fronteras,..

de mediana vida y de consciencia,..

Estoy plenamente seguro,..

Ella emerge, vuela y transforma el universo,..

lo pinta de colores,..

de anhelos nuevos y esperanzas,..

Bendita gracia,..

Porvenir de las nuevas generaciones,..

sentidas gracias,..

a la sencilla palabra,..