Es en muda ciega, queda quieta la palabra,…
Enmudece el llanto, y la voz entristecida,..
A golpe de solfeos, canticos y sueños,…
anhelante pudiera ella levantarse,…
emerger desde nuestro fondo,…
Ella nos redefine,.., nos recrea, nos conforma,..
le da voz a nuestras tonterías,..
esas que nadie comprende,
que ellas solo se olvidan,…, se callan,…
Nos dejan, nos abandonan,…
en verdad que morimos,..
nos olvidan,…
Y retornaran mil voces balbuceantes,…
quizás muy quietas o calladas,…
articularan una frase, un quizás,..
un magro sueño,…, incipiente,..
Apenas una leve voz,…
pero se van sumando,…
ellas se expresan,
se alzan sobre la mediana forma,..
sobre nuestro silencio consistente,…
reincidente,…, de siglos,..
Que no se olvide un sueño, un vestigio,…
una voz, un pasaje,…, o paisaje,…
De alegría, ya de pena o de anhelo,…
Que poco a poco se levante ese murmullo,…
y que a todos pueda rebasarnos,…
que siembre su preciosa semilla,..
y que emerja graciosamente su hermoso fruto,..
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