Es quizás, el cristalino viento que añoro,…
o el sencillo golpeteo de las gotas en el techo,…
Zalcibar, leptamar,…, sonidos y nombres suelo escuchar,..
que incomprendo, que tan solo replico sin comprender,…
¿Qué es aquel que escribe, que pinta?,…
solo pareciera un diapasón que acaso vibra, refleja,..
un plano distinto, hoy, mañana,…, astral, terrenal, infernal,…
boreal, austral,.., presente, ayer o mañana,…
He pensado, reflexionado tanto del mitómano (o sea yo),…
este despotrica toda su ilusión, su creación,…
con una sola línea, una imagen que encontró,…
en la comisura de su elución,…
Le da forma, gravidez, voz, imagen, párrafos e intención,…
era chaparrita, era locuaz o flaco su andar y su pesar,…
no tenía razón, algo le enloqueció,…
Era pues, justo el resultado que se le dio,…
pero sin embargo, todo ello, solo era, fue su creación,…
nada de esto paso,.., solo él lo creo, lo formo,…
no había diablo, ni santo,…, ni oficio que el planteo,..
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