¿Verdad que no?,..
y eso pasa,.., acontece,..
Soy un loco componedor de locura dialéctica,..
y luego de allí,..
¿cómo presentarnos ante los foros?,…
¿con cadena o con mascara y esposas?,..
¿Con una sonrisa adjunta, de lado a lado,.., ecléctica?,..
con un buenos días señoritas,.., bellas escuchas,..
O simplemente con cara de tonto,.., ¿what?,..
¿qué dijo?,.., ¿cómo?,..
La poesía de estar y existir,..
esta fuera de las luces de los reflectores,..
de las caras lavadas o bien aseadas,.., cuidaditas,..
Esta en las entrañas,.., en un cuarto solo de tres por cuatro,..
en una risa perversa,..
En el recóndito pensamiento que no se confiesa,..
por impuro,…, por ultraje,.., burla,.., soez,..
Y posiblemente no inédito, sino más bien
enquistado en el alma,.., conjugado,..
Como un cáncer, una costra, una pústula,..
que casi revienta,.., si no se expulsa,..
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