Es una propuesta,…
aunque cosas se requieren,..
Sincronicidad,..
Yo en veces,.., o casi siempre,…
me detengo un poco y busco,.., busco algo,..
una palabra,.., una imagen,.., un recuerdo,..
Cierro mis ojos (no muy fuerte),.., junto mis manos,..
y pareciera que rezara,.., solo es un instante,..
Para dar inicio a una frase,..
Y le dejo que se presente y que se vaya extendiendo,..
que ella me dicte,..
Por eso uso las comillas,…, son las pausas,..
Releo,.. y si se entiende la imagen, la idea, el concepto,..
prosigo,.., busco otra frase,.., no la elijo,..
espero que ella sola se presente,…
Aquí un apunte:
Cuando elaboro escritos con mi mente,..
la dialéctica,.., es el pensamiento el que me va encaminando,..
De alguna manera ya tengo un tanto el script,
Los puntos,..
la idea que he de verter,…
Y en el poema no,..
procuro deveras,.., lo más posible,..
que ellos solos vayan perfilándose,..
que se muestren,..
Que las frases hablen solas,..
que mis dedos en la maquina,..
solo sean instrumentos,..
Y que mi psique, solo me indique como debo escribirlos,..
pero que no gobierne el discurso,.., la disertación,..
el desglose,.., que este,.., se dé, de manera libre,..
Observo que hay momentos tranquilos en la escritura,..
son como remansos,.., allí reviso,.., observo si una palabra
sería mejor,.., edito,.., arreglo los párrafos,.. y quizás agrego
algo mas, para que sea más claro,..
Pero cuando salen las ideas como metralla,..
casi no puedo colocarlas,.., solitas explotan,..
y allí me siento,.., hermosamente bien,..
Por eso escribo,..
y cuando me preguntan, ¿cómo estás?,..
casi invariablemente digo bien,.., porque así es,..
el escribir es la medicina,.., para mi alma,..
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