¿Pudiera el viento tocar,
rozar un solo de tus sueños, volar?,..
La palabra, tu mirada canta,..
es una fuente, una clepsidra,.., un tonel,..
De flores amarillas,.. y de amor,..
No importan tus deformaciones,..
no importan tantas mentiras,..
para sostener,..
Los dolores de tu vientre seguirán,..
seguirán,..
Y vendrán los recovecos ay del tiempo,..
los futuros vendrán a replantar,..
mieses, tunas, tomillo, azafrán,..
Y quizás tu no las veras,..
pero no os importa,..
no te arredra, esa falla sustancial,..
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