Platicando,..

Y voy platicando con fantasmas,..

porque la gente real, no podría sostenerme,..

en este dialogo perverso,.., sin pretender colonizarme,..

Y con los fantasmas se me da bien,.., casi pudiera entender,..

inflexiones caprichosas,.., pensamientos traslucidos,..

pero tolerables todos,..

La gris obscuridad que me rodea,.., no me permite otro discurso,..

¿te encuentras bien?, ¿estás bien?, ¿estas, eres?,..

y tengo que mentirles,..

Si estoy bien,.., se hacia donde voy,.., y esto y aquello lo hice por,..

es incesante este dialogo,.., tengo tantos flancos descubiertos,..

que mi constante yerro, que mis ilusas pretensiones,.., que mis creencias,..

que mis acciones o inacciones,.., que mi ego y mi recalcitrante orgullo,..

que mi pereza,.., en si mis defectos, tantos que he tenido,..

¿Cómo entonces respirar y pervivir?,..

solo así,.., en este suave dialogo con fantasmas,..

en esta noche que no se acaba,.., en el sueño,…

¿Y buscar respuestas en la nada?

en los pasajes de historias inacabadas,..

como sueños rotos,.., desollantes,..

acaso rosas,.., o negras, y rojas algunas veces,..

Buscar y encontrar ese dialogo interno,..

cuestionarme y contestarme,..

¿qué porque aquí?,..

¿qué porque yo?,..

jugar con las respuestas,.., suponerlas,..

Delinear pasajes y futuros,…

ya pensados,.., imaginados,..

como rebobinando recuerdos,..

y es así,..

Parece que ya no hay ruidos y sonidos conocidos,..

son más bien extraños musitando y criticando,..

miradas, reclamos,.., desapegos,.., exigencias,..

Hay avatares que sucedieron,.., si eventos,..

parecieran olvidados pero no,.., ellos persisten,..

tanta locura manifiesta,.., tanto dolor y sufrimiento,..

me agotaron,..

Hay roces más allá de la piel, de los olores y sabores,..

se incendian,.., son como llamaradas,..

Y quisiera irme,.., ya muy lejos,.., irme,..

caminar un nuevo sendero,..

donde pueda encontrarme,..

¿con quién?,..

no lo sé, no lo sé,..

quizás es la muerte,..

Y es azul,.., el cielo en un momento,..

y se abre todo el espacio,..

en verdad que si,…

se acaban los apegos,..

y estoy por fin yo solo,..

mi alma y el mundo,.., tan solo,..

dos entidades,.., vibrando en un diferente espacio,..

Destino

Parece se desgastan las palabras,.., el dialogo o monologo,..

deja de tener un sentido,.., una trascendencia,..

más valdría quedarse quieto y mudo,.., como tantos,..

Y es así, en tantos momentos viejos,.., qué recuerdo,..

En verdad que es la condición sine qua non que se ha repetido,..

tanto,.., reiteradamente,.., que ya no cuenta,..

Mejor quedarse ya callado,.., obscurecido,…

anónimo,.., el perderse en esa masa informe,.., en el tiempo,..

y la historia,.., abatirse,…

Como quisiera arrancar de mi este discurso,..

esta locuacidad que no arredra,..

que no quiere irse,.., que ella es mía,..

me pertenece y me ha pertenecido

desde que tengo memoria,..

melancolía,.., mi esencia,..

Quisiera mover mis brazos,.., abrir mis ojos,..

quisiera poder hablar y cantar un bello sueño,..

quisiera sentirme bien en un momento,..

y dejar esta congoja,..

que oprime mi corazón y mi alma toda,..

Por eso en veces he pensado en la muerte,..

como una tierna salida,.., como un hermoso descanso,..

quisiera decir que ya renuncio a esta vida,..

que me bajo del tren que no ha sido mío,..

Por fin arribar y llegar por fin al fin,..

al remanso,.., de las aguas quietas,..

del placer de entornar los ojos tranquilamente,..

de abatir esta diatriba incesante,..

esta culpa que no quiere irse,..

¿Por qué?,.., siempre la pregunta,..

y no encontrar ninguna respuesta que satisfaga,..

que ella resuelva,.., esta incógnita,..

esta lógica secuencia,.., causa-efecto,..
sino-destino,.., karma, culpa, pecado,..

la conversión necesaria,..

Y es que se me fue la vida,..

me he ido casi siempre,.., no he pertenecido a nadie,..

de ninguna forma y modo,.., un fantasma,.., un accidente,..

Que infringe dolor a el paisaje,.., que le lastima,.., que le provoca,..

que le hace sufrir,.., de dos maneras,..

con esa carga,.., con esa falla,.., no ser sonriente,.., no dar ninguna vida,..

esperanza,.., calidez,.., remanso de paz y de armonía,..

esa duda incesante,.., reiterativa,…

¿Quién hay quien la soporte?,..

en verdad que nadie,.., nadie,..

ni yo mismo,..

Trazos libres,..

En este mundo quieto,.., donde todo toma un espacio,..

donde el pensamiento se liga con un suspiro y un sueño,..

donde el pesar tiene cara de derrota,..

donde pudiera volar un anhelo roto,..

donde quisiera escuchar unas palabras,.., un discurso,..

ligado con unos brazos y cariño,..

Donde se corrige el tiempo y los rostros,..

donde volar como una pluma no es un imposible,..

donde el remanso de la paz arriba,.., llega,..

¿pudieras percibirlo?,.., alma mía,..

quieta, quieta,..

Escucha por fin el silencio que el canta,..

escucha el murmullo que no se aleja,..

escucha el cantar de ese pajarillo,.., que habita en vos,..

que esta junto a ti y te provoca,..

Empieza a descansar por un instante,..

empieza a pernoctar en las auroras,..

deveras,.., abre tus ojos,.., tus brazos,..

escúchate,.., escúchate,..

¿Acaso el paradigma de los sueños, esta?,..

¿es consistente?,…

como si droga fuere,.., persistente,…

Dejar tan solo estos trazos,..

estas líneas, estos versares disidentes,..

no son corregidos,.., ellos brotan,..

son incontinentes,.., y persisten,..

lejos muy lejos de los estereotipos,..

debes,.., tienes,.., culpa,..

¿es locura?,…

Pareciera que puede agotarse el discurso,..

la vida toda,.., resumirse en una palabra,..

introyecto,.., precepto,.., fuego,.., silencio,..

vacío,.., ego,.., luz,.., sombra,..

Sobrevalor,..

Hay preceptos que están sobrevalorados,..

que el amor,.., que la tristeza,.., que la soledad,..

el sexo,.., que la lealtad,.., que la verdad,.., la justicia,..

la libertad,.. y la voz o el silencio,..

Se acaban los preceptos que no ligan y empatan,..

¿vida después de la muerte?,..

¿un Dios fabricado a expensas de qué?,..

de miedo y duda interrogante,..

del escaso precepto egoísta y su contraparte,..

la culpa,..

¿Qué vale más, que se escucha más que una plegaria?

¿qué de donde parte, que de donde viene,.., el descontento?

¿y si acaso el sol naciera de repente?,..

Y es que la verdad es un sueño irrenunciable,..

y que no abdica,.., que aunque no la tenga, ella persiste,..

Y es que la vida es un sueño,.., que se agota,..

que se bebe en sorbos breves o de un jalón,..

se agota,.

Y solo queda una leve sensación,..

tan solo un hálito,.., algo nos mueve,..

se interna,..

Y nos hace cantar, dormir o llorar un siglo,..

y deveras que nos tremola,.., nos incendia,..

o nos apaga,..

Sigue al silencio,.., a la quietud de las tiernas aguas,..

de un rio que deriva,.., a la mar tan continente,..

donde se erige la aurora,..

¿Pudieras percibirlo, lo sientes?,..

hermosa paz que nos circunda y nos arrulla,..

tranquilo hermano, que vas llegando,..

solo descansa,.., solo descansa y ya duerme,…

¿Es justo el cielo donde tus ojos?

se aquieta el verso,.., se anuda el cielo,..

y se detiene,..

Sencillos gestos,.., pequeños cuerpos,..

avutardas,.., una sencilla flor, un dulce verso,..

y el amor,.., que breve se vierte,.., que se derrama,..

que decanta,.. y se descansa,.., y allí queda,..

el dolor ya ha fenecido,..

El depredador

La falla de la matrix,.., nos alcanza a todos,..

donde exista una cerviz que sea derrotada o quebrantada,..

donde se le tuerza,.., nos perdemos,..

Donde haya una injusticia cierta, permitida,.., admitida

con cierta displicencia, complacencia,..

y perdemos todos, tanto,..

Y una vergüenza que no nos alcanza,..

y oraciones que poco resuelven,..

Son claras las posturas,.., del depredador y las victimas,..

el derroche de la fuerza y su impunidad, el latrocinio,..

su olímpica inconsciencia que les permite y que les faculta,..

Y la victima que permanente subyace en la obscuridad y que solloza,..

imperceptible,.., como susurro,.., quieta, casi muda,..

bajando la mirada,.., perdiéndola,..

Voz que no canta,.., que nada dice,..

que en silencio esta y que se pierde,..

y no existe,.., no permanece,..

que se olvida,..

Yuxtaposición,..

Es en el terreno de la cosificación que nos perdemos,..

es la luz que entendemos debemos merecer que nos ubicamos,..

como si objetos fuéramos,.., de tonos, sabores, colores y dialectos,..

Lenguajes simbólicos repetitivos,.., tienes que,.., tienes que,..

y si no,.., proscrito siempre,.., es ilógico, no liga,.., no empata,.., no armoniza,..

Loco ha de ser,.., cual si fuera posible entrever entre las nubes, cielo, infierno juntos,..

duplicidad parecida a la esquizofrenia,.., a la yuxtaposición de la verdad con la mentira,..

a la permanencia de la luz en la obscuridad de nuestra penumbra,..

Al aquietado verso, un suspiro,.., alejándose,.. y vida,.., un sueño, un anhelo perfilado,..

quisiera acabar esta disertación algún día,.., ya será,.., y todo llega,..

Hoy estoy aquí,.., mañana no sé donde podría guarecerme,..

Me lastima la luz a mis ojos,.., difícil mantenerlos abiertos,..

pero me sostengo y prosigo,..

Hay verdades y mentiras como gigantes,..

apegos y constructos estereotipos que nos someten, nos torturan,..

que si tienes que,.., que si debes de,…, en verdad que nos asesinan,..

¿Cómo poder trasponer estas limitaciones, estas enormes avenidas?,..

es cuestión quizás de los espacios, en verdad es el que ocupamos,..

parece que herimos el terreno llano y trasgredimos,..

Ser como un accidente en el paisaje,.., como una interrogación,..

no comprendida, entendida,…, más bien una incógnita,.., ¿por qué?,..

¿de que carezco?,.., ¿a dónde voy?, y ¿cuándo?,…

Remontar deveras sobre el magro tiempo leve de la vida,..

avatares de mil cruces subyugantes,.., seductoras,.., citadinas,..

Caminar y caminar sin saber exacto el motivo,..

y encontrar una miríada de personajes con voces tipludas,..

que ofenden,.., que preguntan, que cuestionan,..

¿por dónde?, ¿de qué manera?,…

¿Y si acaso no quisiera contestarles?,.., no es mi deseo,..

transferirles,.., mis incógnitas,.., mis dudas,..

que difícil yo podría resolverles,..

Quedarme quieto y casi mudo,.., interrogar con el espacio vacío,..

para ver si salta razón que pudiera asistirme,..

remover todas mis costras,.., mis falencias,..

darme un poco de sabiduría,.. y de calor,..

a mi triste vida, alma,.., acomodar,..

Y por fin descansar de esta vejez que me ha perseguido,..

claman las voces, hacen preguntas,.., resuelven sus dudas,..

y se equivocan,..

Ser un simple ser,…, humano,.., contrahecho si,..

pero bastante simple-complejo,..

Simple porque requería de muy poco,..

quizás solo estar un poco cerca, solo cerca,.., nada más,..

Complejo porque obedecía a un mil resortes,..

que si el ignoto vacio, que si las interrogantes no resueltas desde la infancia,..

que si el trauma, el paradigma,…, que la locura y la razón,.., la verdad, y la justicia,…

la paz,..

Eximiendo y dar en verdad vida al perdón,.., de si,.., hacia los demás,..

Y ¿hay un descanso?, ¿se concluye?,.., creo que no,.., ya he llegado a ese reducto,..

a ese espacio,..

no existe ese lugar aquietado en lontananza,.., se continua con esta diatriba,..

incesante,.., constante,.., reiterativa, desgastante,..

En verdad que lo sé,.. y no logro anticipar una respuesta, un estado,..

que madure todo, que todo lo resuelva,.., he allí mi condición y estatura,..

Esta obsesión de cuestionar al tiempo, la historia,.., dar con una verdad superlativa,..

no inducida, abducida por mi soledad, mi pobreza y por mi miedo,..

¿Descansar?,.., ¿podre?,.., ¿llegaré?,…

no sé,…, en verdad que espero,.., arribar,…