Libertad,..

Es muy cierto que,..

no tengo ningún derecho,..

A plantar una semilla en un huerto que no es mío,..

A transferir un sueño,.., a colocar un anatema,..

una verdad, un holocausto de palomas,..

en el cielo de algún creyente o ateo,..

Muy cierto es,.., que yo no tengo,..

en verdad carezco de humildad,..

por ello no percibo,.., la realidad,.., la verdad,..

El mundo multitono,.., multicolor,..

no le percibo,.., no logro concebirlo,..

Acaso algo vislumbro ese fractal iridiscente,..

esa canoa,.., el lastre,.., ese remanso en un rio,..

una luz boreal imaginaria,…, divorciada a mi voluntad

y que no ejerzo,.., ella se libera de mi control,..

y que bueno,.., que bueno,..

y gracias,..

Como me gustaría ser poeta,..

Y hablar en criptogramas,..

imágenes,.., vocablos intercalados,..

con cierto azar que significaran,..

Que se abstrajeran de mi lógica secuencia,..

del ejercicio cotidiano, anodino de mi línea mental,..

Utilizando apenas, las dos neuronas que todavía me asisten,..

Quisiera ser un poeta que tendiera puentes,..

de comunicación que todos pudieran escuchar,..

y que cada quien diera su valor,.., su dimensión,..

algo,.., poco,.., trascendente,..

Sé que los lenguajes,.., los criptogramas que poseemos,..

no nos abarcan a todos,..

Hay quien como yo,.., quisiera vivir en una nube,..

no tener que aterrizar cuando siente hambre,..

cuando la soledad se agudiza y solo pueden percibirse débiles sombras,..

posible fantasmas,.., y el miedo se extradimensiona,..

Como quisiera de verdad ser poeta,.., para no bajar a la tierra,..

al mundo procaz que también yo vivo,.., que también yo creo,..

Aquel que somete, que desea conquistar mi verdad sobre cualquier otra,..

derribarla,..

Como me gustaría ser poeta,.., para poder asimilar siempre,..

la divergencia,.., el color,.., la deserción a mis ideas,..

a mis versares,.., pensamientos,.., sentimientos,..

mis percepciones,.., mis deluciones,.., que ellas pintan,..

Que ellas colorean,.., en los tonos que a mi pertenecen,..

y que cada quien percibe de manera distinta,..

Unos verán mi mundo gris,.., azul,.., triste,.., aburrido,.., insensible,..

Y yo estaría viviendo un drama,.., la historia sublime de Hamlet,..

al comerme un triste bolillo,…, o viajar hasta la luna,..

tan solo en forma imaginaria,.., ilusa,..

Y alguien preguntara,.., ¿qué logras, que sacas, que valor?,..

Y si fuera poeta,.., no querría convencerles de una respuesta,..

a una pregunta que no me hiciera,..

como me gustaría ser poeta,..

Tiempo,.., algo mas,..

Es tan claro el tiempo de magnolias que juntabas,..

eran el espacio y tiempo,.., de aquella esperanza buscada,..

de aquel futuro,.., de ese devenir que a todos nos pasa,..

nos acontece,.., debo decir,.., admitir,..

Gracias hermosa vida que nos reciclas,.., que nos rebobinas,..

y que se renuevan a todos los votos,.., y se abren las nuevas cornisas,

sonrisas,…, porque se reproducen los sueños que parecían olvidados,..

El hambre y el afán de poder encontrarles,…

nuevamente ilusionamos,.., anhelamos,..

que pensamos, ojala nuestra alma no se olvide,…., que ella retome,..

que se pueda bellamente acariciar al sueño,..

el anhelo de tantas cosas,.., parecieran perdidas,..

justicia, amor, bondad,.., perdón,.., alegría,.., vida,..

Nunca en verdad, somos un proceso acabado,.., terminado,..

y lo que pareciera es ascenso, es quizas algo que apenas va pasando,..

segundos, tiempo,.., arena que se va,.., que no regresa,..

es el tiempo, la presencia,.., la percepción,.., y ya,..

ya no existe más,..

y solo como un recuerdo pudiera quedar,..

adosado al alma,..

¿Acaso yo podría ver el sol en madrugadas frías?,..

o ¿el pan que frio saliera de un horno?,..

Espacios, sucesos,.., que pudieran ser,..

en un mundo deforme,.., abigarrado,..

En que lo bueno fuese tonto,..

que la verdad no valiera más que una sórdida mentira,..

y que el desamor más que una lagrima solitaria,.., diva,..

de un alma atribulada,..

Esto es un blues,.., almita mía,..

¿podrás comprenderlo?,..

baila entonces con él,..

no temáis,..

lo superaras,.., déjate llevar,..

¿Podrás reconsiderar, retomar?,..

abrir de nueva cuenta la miríada de posibles,..

permitir de nuevo, renacer a los sueños,..

yo espero,.., espero,.., que si,..

Recordad que somos seres finitos,..

que apenas rozamos las dunas de este desierto,..

vasto, inmenso,.., de imágenes,.., de leves percepciones,..

muy poca percepción, compenetración,..

Acaso prejuicios que nos formulamos,..

y que fallamos, pero que es solo para lo que nos alcanza,..

pobreza del humano,…, que no puede ir más allá de ello,..

lamentable,.., pero así es,.., hay que aceptarlo,..

comprenderlo,..

Tener que remontar todos estas grandes barreras,..

de la sevicia,.., del rencor,.., del coraje y de la envidia,..

haberlas tomado como mías, que exclusivas fueran,..

ellas, me calcinaban,..

Y no,.., no me pertenecían,.., yo ya pague,..

ya viví,.., mi propio infierno,.., mi pie, mi cuello,..

en el cadalso,.., estoy libre,.., deveras,..

eso no me pertenece,..

cada quien,.., que entierre a sus muertos,..

que cada quien se libere y que se absuelva,..

si quiere,.., si así lo desea,..

Somos apenas tiempo,..

Quizás una nota, un silencio,.., un suspiro,..

emitido,..

Polvo de lunas,.., fuego de estrellas,..

un instante,.., un segundo entre milenios,..

apenas balbuceamos,.., soñamos,..

Quisiera recordarlo siempre,..

que no se me olvidara nunca,..

Estoy vertido entre estos absolutos que me dictaron,..

que me signaron, que nadie me otorgo,…

que yo les quise,.., los tome y no los suelto,..

abandono,.., siempre,.., siempre,..

me persiguen,.., están allí,.., conmigo,..

les guardo,.., les guarezco,..

En la víspera,.., en la sombra esperándome,..

sabiendo de mis flaquezas,.., de mi esmirriado cuerpo,..

mi alma,.., mi mente,.., frágiles,.., dúctiles,..

que se oblongan o deforman,..

Estoy deveras harto,..

De tantas mentiras vertidas sobre mi pueblo,..

de que la justicia no pueda conocerse,..

que parece que ella está ausente,..

que no logra anidarse en nuestros corazones,..

Que solo se siente la angustia,.., la congoja,..

de estos miserables,.., que ellos siembran,..

De la mirada triste,.., macilenta de mi pueblo,..

de la agonía en sus ojos,.., que nada vislumbra,..

Mas que un horizonte gris,.., plumbago,..

donde el cielo se convierte como una lamina,..

que somete,.., que deprime a mi pueblo,..

Que no permite a nadie desarrollar a un sueño,..

que no le libera,.., que no le deja,.., resollar,..

levantar a su mirada,..

Viajantes,..

Todos somos pasajeros,..

de un gran barco trasatlántico,..

Apenas nos vemos,.., y nos miramos por un rato,..

quizas algo decimos,.., platicamos,..

Y luego en un mohín,.., en una chanza,..

nos despedimos por un rato,..

y no sabemos deveras,..

si habremos de seguir viéndonos,..

escucharnos,.., vernos,..

He allí que solo seremos un leve recuerdo,..

tenía los ojos de color?,..

dijo esto?,.., pensaba aquello?,..

esto me dijo?,.., no estoy seguro,..

Y creamos círculos, cuadros,.., paradigmas,..

que definan nuestra percepción falsa que tuvimos,..

Realmente no le conocía,..

no pude ir más lejos de su nombre,..

Clavelina?,.., no le escuche muy bien,..

de Manzanillo?, no recuerdo su procedencia,..

dejado o divorciado alegremente?,..

ufff, no lo recuerdo,..

Pausa

Ya iré construyendo poco a poco,..

algo nuevo que me abarque,..

quizás no es necesario ir demasiado lejos,..

ni buscar en profundidades y en abismos,..

Es posible que tan solo sea necesario hacer una pausa,..

un silencio,.., evocar,.., escuchar tan solo,..

Me dejaré llevar como pluma en el viento,..

tranquilo,.., sin demasiado aspaviento,..

disfrutare del viaje,..