Es la historia,..

¿Cuan amable puede ser el tiempo?,..

y la historia,.., los años idos,..

vividos o apoltronados,..

Dejar tocarnos por el suave viento del aire fresco,..

ya en el rostro, en el alma,..

o un fuerte vendaval que nos arrase,..

que nos decante como piedra en brioso río,..

Son cuestiones que no resolvemos,..

tan sólo estas se dan,..

acaecen,..

En verdad que sólo somos,..

pequeñas máculas en este vasto universo,..

motas mínimas,..

pero significamos,..

tanto, tanto,..

para un solo ser al menos,..

nosotros,..

y alguien más,..

Nuestro origen,..

los ascendientes o la prole,..

fuimos el medio de su presencia en este mundo,..

Vayamos despacio, tranquilo, tranquilo,..

en un segundo,..

podemos cometer un acto de locura,..

o tocar muy suavemente la cordura, la razón,..

el amor sublime que se desparrama en gajos,..

en pequeños trozos de sabor y de dulzura,..

Abrazar a un pequeño ser necesitado,..

de aliento, de amor, de comprensión y conjugado,..

Hay amor como se siente el enorme espacio del vacío,..

claro que no soy de piedra,..

soy tan sólo un mínimo ser y no de roca,..

El talento, las virtudes, los defectos,..

mis sentires,..

me conforman,..

Caminaré despacio hacia el fin de las auroras,..

mas estos introyectos, estas diatribas,..

ya emergieron,..

se desparraman, contra el viento,..

Mi voluntad se ha quebrantado,..

y que bueno,..

darme cuenta de lo débil,..

la argumentación tan delicada y poco plausible,..

atorrante,..

Asimilarme, adosarme ya por fin,..

hacia el vaivén ya de la vida,..

como una leve hoja,..

Instante de luz,..

En vago mundo va trotando,..

mi pesarosa alma,..

ya parece que se cansa,..

y que no puede más,..

tan sólo espera,..

¿Y que espera?,..

nadie lo sabe,..

ni ella misma lo sabe,..

tan sólo en vigilia permanece,..

Y es que se aquieta y ya se tuerce como el alcatraz,..

buscando el refrescante líquido,..

que sosiegue a su enorme sed,..

es tanta,..

Que parece un vasto desierto de arena,..

aquel que decía el autor,..

que nada le detiene la vista,..

Acaso somos un suspiro,..

exhalado al momento del sublime clímax,..

en que somos emitidos,..

hacia el interior,..

Excepcional cruce de variables,..

que abren nuestros ojos,.., corazón,..

y alma que palpita y se abre a la razón,..

¿Dónde pernoctará?,..

nuestro día un mañana,..

sólo un hálito,..

un suspiro,..

luz hacia la estrella,…

retornará,..

Macondo

¿Puedo ser una represa,.., de bello azul y qué más?,…

quizás de un vago sueño no inspirado,..

quisiera cantar una bella rima, un verso un beso, un abrazo,..

Escuchando al viento tomaré un segundo,..

podré distender el espacio, dilatar el tiempo,..

en que he de poder verte,..

¿dónde te encuentras? es que creo no encontrarte,..

se diluye tu imagen, paráfrasis,..

Tu nombre se trastoca,..

te veo en la orilla de mi espacio,..

que difícil es resumir la falta que me haces,..

tu silueta ya dormida,.., velando a mi sueño,..

Como pasan ya las horas,..

estoy cargado de preguntas,..

y las respuestas que no llegan,..

tan sólo me quedo mudo,..

como piedra de Stone age,..

mirando al vacío,..

Habrá un tiempo sin historia?,..

como se fragmenta el horizonte,..

aquí el tiempo dormido,..

tal parece que no pasa,..

¿Habrá un camino amarillo?,..

donde reverdezca el pasto azul inmisericorde,..

que las flores ya renazcan y que brillen y que canten

armoniosamente,..

como sinfonía,..

Que pesado,..

yo creía que ya la página estaba rebasada,..

y sin embargo,..

vengo viendo fantasmas del siglo XVIII,..

Dios me ayude,..

ya que he demostrado mi poca fuerza,..

la facilidad de transmutarme,..

en afán de no pelea,..

dejar el paso libre de la historia,..

me reconozco débil,..

muy fácil presa,..

Ave canora ya dormida,..

musita en mi oído

es que no te escucho,..

Yo robot,...

El tiempo corre como carretela,..

se mina y se traspasa, nos convertimos en quimeras,..

trasladamos nuestros signos,.., nos cambiamos,..

Rotamos como hélices, pareciera la muerte,..

pero es el viento el que rompe la dirección,..

y viaja uno en ella,..

hasta olvidamos aquello trascendente,..

lo significante,..

Elocuente, vil quimera,..

aquello que juramos que moriríamos ha por ello,..

ya se olvida,..

Se traslapan los simbolismos,..

pareciera un nuevo mundo,..

y sin embargo tan viejo,.., macilento,..

¿algún día viviría?,.., no sé yo,..

estoy lejos de entenderlo,..

no me alcanza la comprensión,..

tan sólo miro,…

Mi lógica si me dice,..

tan sólo permeo en el horizonte,..

que lenguaje,..

que constructos,..

que punzante,..

todo es tan inmediato,..

¿habrá algún sueño?,..

Detrás de la luna de plata,..

más alla de las galaxias,..

cantan y arrullan las cigarras,..

a un pueblo que parece dormido,..

¿algún día despierta?,..

En suave luna plateada,..

baja la garza hacia el lago azul artificioso,..

pobre no se da cuenta,..

el hombre todo lo transmuta,..

Se por demás que si hay vida,..

yo robot os lo confieso,..

ya parece que es de Trantor la congoja,..

¿solo un soliloquio conmigo mismo?,..

Libertad,..

Cierto es,..

que el amor no requiere de tanto,..

quizás de un poco de silencio,..

un poco de quietud, de calma,..

Permitirle a nuestra alma,..

tan solo pulsar,..

vibrar,..

dejarla libre volar,…

Caminar, extenderse, explayarse,..

sin ninguna restricción,…

deambular,…

Poder jugar,.., transitar,.., tocar,..

resbalar por aquel pasadizo,..

por aquel lugar,..

Hablar, conversar,  el cantar,..

bailar,..

quizás llorar,…

No importa el lugar,..

ni el silencio,..

ni la oferta de orfandad,..

de alegría o el sollozar,..

el reír,..

Calmarse un poco,..

darse un respiro,..

descansar,..

observar,..

pintar,..

elucubrar,..

filosofar,..

reír, otra vez,.., jugar,..

así, así,..

continuar,..

continuar,..

Rosas para,...

Me levanté con este anhelo o sueño,..

regalar unas rosas,.., ilusorias,..

intangibles,.., todas ellas,..

Una sería para,..

el ser inmanente,.., que no tiene género,..

Ya que para el alma esto en realidad no importa,..

aquél que pudiera leerme,..

que pudiera aproximarse un poco,..

al fondo de mi decir, de mi expresión,..

de lo que quisiera el transmitir,..

y que algo me comprendiera,…

del hilo de este discurso,..

Y que pudiera sentirse “algo” reflejado,..

y que esto le hiciera vibrar,.., un poco,…

sentir, el volar, o ¿por qué no?, llorar,..

reflexionar,… quizás meditar,..

Ya sea por su actuar,.., o no,…

por su escasa fe,.., o soberbia autoridad,..

ya sea por su verdad absoluta,..

y que no se adosa bien a su alma,..

que no le acomoda,..

o que tiene que pelearla tantas veces,…

a todos los seres,..

Vaya pues entonces,..

a todos los seres,..

que puedan darse un tiempo, un segundo,..

para leer estas sencillas líneas,..

y meditar,…, al menos un instante,…

Otra sería,..

para la amistad,…

o por la amistad,..

otra inmanencia,..

¿Quién pudiera el tocarla?,..

esta,.., ¿dónde reside?,..

¿cómo es y significa?,..

aquella amistad que no pretende,..

amoldar al otro ser,..

que no persiste en cambiarlo,..

acomodarlo a nuestra manera de pensar, de sentir,..

de hablar y comunicar,…

Que el principal ingrediente es,…

el respeto inanalienable,..

de su esencia, de su ser,..

de su fe y su creencia,..

De la capacidad de amor y que tuviere,..

la capacidad de volar en horizontes,…

sus anhelos,..

respetarles,.., no inducirle,..

Principalmente,..

prestar sus oídos,.., sus ojos, su mirada,..

la mente abierta,…, comprensión,..

aproximarse un poco,.., muy poco,..

a su sentir,.., a su temor,..

a su anhelo, a su sueño,..

comprender,..

Que no requiere que todo el tiempo,..

estarle reiterando,..

abonarle como una planta,..

que se sabe persistente,..

inmanente, esta si,..

muy dispuesta,..

siempre, siempre,..

Otra rosa no podría faltar,..

para el amor,..

y como diría alguien,..

verbo y no sustantivo,..

o adjetivo,..

Entregar la más sentida y esencial flor,..

hacia esta energía, luz, inmanencia,..

que trastoca todo,..

que le da vida y sentido a todo ser viviente,..

no sólo al humano,…

El quiere aproximarse a una definición,..

y no le alcanza,..

quizás no podemos concebirla,..

extensivamente, plenamente,..

es tanta su dimensión,..

Le ponemos un rostro,..

una pasión,.., una verdad,..

una bandera,.., o una fe,…

y por ello estamos dispuestos,..

a cualquier acto de locura,..

Trasgredir a todos los órdenes,..

transmutar a todas las verdades,..

cambiar el sentido de los ríos,..

el girar del universo,..

¿qué no quisiéramos hacer por el amor?,..

Y no,…

yo creo que,..

el amor no busca toda esos excesos,..

tan sólo busca el tocarnos,..

levemente,…

hacer tremular un poco,..

a nuestro corazón,..

El cambiarnos un poco,..

nuestro sentir,..

hacia uno mismo,..

hacia los demás,..

y correspondientemente actuar,..

Y no esperar,..

un gracias, un te lo debo todo,..

abrigarnos con los brazos,..

de la gloria,..

la dadiva comprometida,..

del sensual amor,..

El amor es libre,..

el que se da,..

o el que se recibe,..

es a la medida,..

de cada quien,..

solo eso,..

Me faltan rosas,..

aunque no quiere abusar,..

de su paciencia,..

de su leer,..

su tolerancia,..

Fe

Si es verdad,..

que yo suelo ser muy pequeño,…

porque ahora me doy cuenta,..

de la fragilidad y de las horas,..

del devenir de los segundos,..

He reconocido la ceguera que hay en mis ojos,..

he deambulado entre verdades,..

unas propias, otras prestadas,..

no embebidas,.., integradas,..

de diferentes fuentes,..

Me doy cuenta,.., hoy atisbo,..

que por más que yo quiera,..

atrapar la enorme luz de la verdad,..

esta me será vedada,..

y que nunca la alcanzaré,..

Pues me es tan sectaria,.., muy precaria,..

Allí es donde entra la poquita fe que yo tuviera,..

ya que tengo que imaginar a los puentes,..

las ilusiones y los sueños,..

la verdad, la justicia, y el amor que prevalece,..

a pesar de que yo no pueda percibirlo,..

pues es que me rodea el reclamo justo,..

ya mis hechos consumados y mi historia,..

Y bien podría reconocerme,..

como un ser aislado e incompetente,..

carente de todo sentido y gracia,..

pero hay algo que profundamente me dice,…

porfiad, porfiad,.., confiad,…

Aunque de repente este se desvanece,..

pero es condición tan mía,..

que ya entiendo que he abonado por mucho tiempo

este discurso,..

como si fuera, absoluta verdad tan propia,..

y que ahora sé muy bien que la fe puede formularse

de esa manera pervertida,..

y pervivir acorde a ella,..

dejarse llevar,..

Que ahora quiero empezar a caminar,..

un tanto lento,..

quizás trastabillando,.., errantes pasos,..

eslabonando algunos verbos,..

desconocidos para mí, para mi lánguida alma,..

un paso, luego otro más,…

equivocarse,..

otra vez tratar,..

y así,.., así,..

continuar,..

continuar,..