Van cayéndose los
segundos,…
como en andanada,
se van decantando unos a otros,..
llegan las horas,…
los granos de
arena forman una inmensa playa,..
donde ya permean
las almas pesarosas,..
del ayer,.., del
hoy que va acabando y el futuro,..
muy demacrado, tan
frágil, tan poco prometedor,
que atemorizado,..
pareciera que no
llega,..
Pareciera haber sido
ayer, en que yo nací,..
muchas historias
se presentan como reales,.., otras no,..
parecieran haber
sido extraídas desde un cuento, una novela,..
de Alfred
Hitchcock, o de Stephen King, cuando menos,..
“Recuerde el alma
dormida”,…, diría mi mentor silente,..
y si es así,.., allí
están todas las gavetas de mi historia,..
que al abrirlas se
abran con un gran rechinido,..
porque no han sido
quizás nunca trastocadas,..
parecieran
olvidadas para siempre,..
pero no,.., allí han
estado,..
tan celosamente
guardadas,..
deseando alguna
vez salir,…
como polillas,…
y volar, volar,
hacia el firmamento,..
olvidadas ya por
fin,..
elevadas,..
Recuerdo verme en
el breve espacio de la madrugada,..
con hambre
terrible,..
entre no comer y
las lombrices,…
me acicateaban
terriblemente los dolores en mi vientre,..
habría que buscar
algo entre las ollas,..
había frijoles
negros muy acedos,..
“a comer”, no
importa con las manos,..
ya saciaré el hambre
que me carcome,..
Hoy pareciera que
pudiera ver a ese pequeño,..
ser hinchado como
chinche,..
con los ojos terriblemente
llorosos por su dolor de los bichos,..
y por el llanto de
tan solo encontrar ese alimento,..
pobre ser tan
desdichado,..
con tanta hambre y
tan sólo encontrarse esos frijoles negros
tan acedos,.., que
habrán de hincharlo todavía más,..
pobre ser,.., a
ver si no revienta,…
Ese mismo pequeño
lo ubico en diferentes pasajes de esa historia,..
en la tierra, en
el espacio de Iztacalco,..
donde deveras
fuera como si el engranaje del reloj de cronos,..
se hubiera
detenido,..
“algo” hubiera
acontecido,.., salirse algún gozne o “algo”,..
que hubiera hecho
que la historia se hubiera detenido,..
lo veo como en película
antigua,.., en colores blanco y grises,..
Ver esa entrada de
las almas dolientes, constreñidas,.., pesarosas,..
llenas de “pecado”,
algo terrible tendría que haber pasado,..
porque el peso de
la culpa, pareciera les aplasta,..
y sus rostros,.., “son
de fabula”,.., “de película”,..
quizás en ellos se
inspiraron Buñuel y sus compinches,..
tan solo
retrataron esos rostros y almas dolientes,..
que agachando la
cara y los ojos,..
no podrían verse
ojo con ojo,..
¡no!,.., que
enorme vacío,.., que enorme pena tan de ellas,..
pero que pesa al
espectador que en silencio las observa,..
Otro pasaje,..
salir al patio, en
cierto lugar señalado de antemano,
a deshoras,.., por
la obscuridad,.., pareciera madrugada,..
para hacer
nuestras necesidades,.., a veces a solas,..
otras no,..,
acompañados,..
en el inter de
repente,..
escuchar un
avioneta,.., volando en el obscuro cielo,..
van con música de
fondo, se escucha ruido ininteligible,..
pero se sabe,..,
sabemos, que van a “soltar” muñequitos,..
paracaídas que
habrán de llegar hasta nosotros,..
habría que buscarlos,..,
antes de que otro los encuentre,..
oh que
maravilla,.., pareciera un “regalo” de quien sabe quien,..
pero hay que
disfrutarlo,..
¡Oh pequeños
pasajitos de una amplia historia, tan precisos,..
tan exactos, tan
lleno de detalles,..
deben salirse de
vivir conmigo,..
ya no los
quiero,..
pareciera que me
anclan, me detienen y ya no quiero,..
quisiera poder
caminar ya libre,.., ya recto,.., ya tranquilo,..
por favor se los
ruego,..
tenedme mucha
paciencia,..
ya acabaré algún día,..,
con toda esta retahíla,..
