Historias de vida I

Van cayéndose los segundos,…

como en andanada, se van decantando unos a otros,..

llegan las horas,…

los granos de arena forman una inmensa playa,..

donde ya permean las almas pesarosas,..

del ayer,.., del hoy que va acabando y el futuro,..

muy demacrado, tan frágil, tan poco prometedor,

que atemorizado,..

pareciera que no llega,..

Pareciera haber sido ayer, en que yo nací,..

muchas historias se presentan como reales,.., otras no,..

parecieran haber sido extraídas desde un cuento, una novela,..

de Alfred Hitchcock, o de Stephen King, cuando menos,..

“Recuerde el alma dormida”,…, diría mi mentor silente,..

y si es así,.., allí están todas las gavetas de mi historia,..

que al abrirlas se abran con un gran rechinido,..

porque no han sido quizás nunca trastocadas,..

parecieran olvidadas para siempre,..

pero no,.., allí han estado,..

tan celosamente guardadas,..

deseando alguna vez salir,…

como polillas,…

y volar, volar, hacia el firmamento,..

olvidadas ya por fin,..

elevadas,..

Recuerdo verme en el breve espacio de la madrugada,..

con hambre terrible,..

entre no comer y las lombrices,…

me acicateaban terriblemente los dolores en mi vientre,..

habría que buscar algo entre las ollas,..

había frijoles negros muy acedos,..

“a comer”, no importa con las manos,..

ya saciaré el hambre que me carcome,..

Hoy pareciera que pudiera ver a ese pequeño,..

ser hinchado como chinche,..

con los ojos terriblemente llorosos por su dolor de los bichos,..

y por el llanto de tan solo encontrar ese alimento,..

pobre ser tan desdichado,..

con tanta hambre y tan sólo encontrarse esos frijoles negros

tan acedos,.., que habrán de hincharlo todavía más,..

pobre ser,.., a ver si no revienta,…

Ese mismo pequeño lo ubico en diferentes pasajes de esa historia,..

en la tierra, en el espacio de Iztacalco,..

donde deveras fuera como si el engranaje del reloj de cronos,..

se hubiera detenido,..

“algo” hubiera acontecido,.., salirse algún gozne o “algo”,..

que hubiera hecho que la historia se hubiera detenido,..

lo veo como en película antigua,.., en colores blanco y grises,..

Ver esa entrada de las almas dolientes, constreñidas,.., pesarosas,..

llenas de “pecado”, algo terrible tendría que haber pasado,..

porque el peso de la culpa, pareciera les aplasta,..

y sus rostros,.., “son de fabula”,.., “de película”,..

quizás en ellos se inspiraron Buñuel y sus compinches,..

tan solo retrataron esos rostros y almas dolientes,..

que agachando la cara y los ojos,..

no podrían verse ojo con ojo,..

¡no!,.., que enorme vacío,.., que enorme pena tan de ellas,..

pero que pesa al espectador que en silencio las observa,..

Otro pasaje,..

salir al patio, en cierto lugar señalado de antemano,

a deshoras,.., por la obscuridad,.., pareciera madrugada,..

para hacer nuestras necesidades,.., a veces a solas,..

otras no,.., acompañados,..

en el inter de repente,..

escuchar un avioneta,.., volando en el obscuro cielo,..

van con música de fondo, se escucha ruido ininteligible,..

pero se sabe,.., sabemos, que van a “soltar” muñequitos,..

paracaídas que habrán de llegar hasta nosotros,..

habría que buscarlos,.., antes de que otro los encuentre,..

oh que maravilla,.., pareciera un “regalo” de quien sabe quien,..

pero hay que disfrutarlo,..

¡Oh pequeños pasajitos de una amplia historia, tan precisos,..

tan exactos, tan lleno de detalles,..

deben salirse de vivir conmigo,..

ya no los quiero,..

pareciera que me anclan, me detienen y ya no quiero,..

quisiera poder caminar ya libre,.., ya recto,.., ya tranquilo,..

por favor se los ruego,..

tenedme mucha paciencia,..

ya acabaré algún día,.., con toda esta retahíla,..