Para mí ha sido,…
toda una hazaña,..
el recorrer de la
distancia,..
entre el mutismo y
de la aurora,..
Entre la obscuridad,
el olvido,..
y la luz de la
palabra,..
Entre el acallar
del espíritu,..
y el temblor que
empieza leve,..
desde el fondo, el
origen,..
de una alma adormilada,..
y que quisiera
levantarse,..
romper con la
subyugación,..
con todos los
paradigmas,..
De su propio
ser,..
que arrastra desde
centurias,..
Con los límites, las
definiciones,..
con los encuadres
y lo que debe de ser,..
la palabra, el
sentir o el vivir de un poeta,..
¿Es que acaso no
se entiende?,..
Poesía es la voz
libre que se abre,..
ante las ataduras
todas ellas,..
hasta de su
creador y de su psique,..
Es un aperturar,
es un quehacer demasiado íntimo,..
que busca su
propio camino, derrotero,..
Es una expulsión
que cada quien hace,..
de su verdad, de
la “realidad” que cada quien vive,..
Que no obedece a
etiquetas,..
a patrones y
etiquetas y de alcurnia,..
De filósofos,..
de críticos de la
historia,..
Rompe con muchos
paradigmas,..
Es una voz que se
arranca,..
hasta de su propio
emisor,..
y no se sabe cuándo,..
y en qué
momento,..
ella se
presenta,..
No obedece a
formatos,..
a grandes públicos
subyugados,..
embelesados,..
Es una palabra única
que se emite,..
en cualquier
momento,..
no se sabe deveras
cuando,..
Mas cuando ello
pasa,..
es una expresión
tan hermosa y bella,..
que puede levantar
a un triste muerto,..
y la palabra, poesía,..
se hace un
signo,..
